Град на холме

Машина остановилась, и мне развязали глаза. В них ударил свет уличного фонаря. Я пригляделся. Фонарь стилизован под старину. С завитушками и фигурками, похожими на цветы.

Странно. Они привезли меня в то место, какое невозможно не узнать. Закрытый элитный посёлок. Тогда зачем завязывали глаза? Проверяли, буду ли подчиняться?

Я вылез из машины, и водитель включил негромкую музыку. Тёмный нуар-джаз, медленный и вязкий, завораживающий. Гипнотизирующий. Сознание постепенно терялось в его низких мелодичных звуках. Казалось, что они вытесняют мысли и потихоньку заменяют сам воздух… Должно быть, что-то из Анджело Бадаламенти.

Окружающая обстановка вполне соответствовала музыке. Прямо передо мной стоял небольшой храм готического стиля. Даже не стоял, а висел, поскольку этот район представлял собой островок старого, настоящего Парижа с его классической архитектурой. Здания, имевшие культурную ценность, вместе с фундаментами и островками земли, покоились на специальных платформах. Их серые ступни-основания уходили вниз, к подземной части города, и получалось, что старинные парижские домики висят в пустоте.

Мощёные улочки, с аккуратными лужайками, ухоженный прудик, живые зелёные ограды из плюща и кустов роз, вишнёвые деревья…

Уютный и немного тесный островок среди сумрачного моря. Среди пара и серости псевдобетона – которые виднелись метрах в пятистах от берега островка. Строить что-то ближе не разрешалось, поскольку квартал считался архитектурным заповедником. Здесь жили те, кого называли свидетелями истории. В основном, потомки аристократии, много лет владевшие особняками.

Если посмотреть на это место сверху, то оно могло показаться дном своеобразного колодца. Странным, нелогичным провалом в массе города. Стены колодца были образованы обрывом серой городской плоти, его этажами и платформами.

Из квартала открывался неплохой вид на верхние ярусы города, пульсирующие светом. Отсюда можно было наблюдать все срезы его слоёного пирога, в том числе самые нижние этажи, проступающие сквозь сумрак и туманы. Перед глазами выстраивались перегородки, платформы, старые здания, будто запертые в клетках, а также новые здания на верхней платформе, которым позволялось расти ввысь.

Отсюда был прекрасно виден общий план среза – светлые верхние уровни, и нижние… постепенно сливающиеся с темнотой. Чем ближе к земле, чем глубже уровень уходит от последней отметки, тем больше тумана и рукотворных сумерек. Внизу тающее в мутной темноте прошлое, вверху настоящее – постепенно наполняющееся светом.

Над элитным кварталом раскинулся козырёк из затенённого стекла, который являлся элементом контроля погоды. По краям квартала работали невидимые воздушные завесы, которые предотвращали попадание в здешнюю атмосферу испарений со стороны города. Сюда не проникали клубы антибиотиков, распылявшихся в частях нижнего Парижа.

Внизу, прямо под нами, никто не жил. Там располагалось частное предприятие, что обслуживало данный квартал. Да ещё какие-то склады.

Не знаю, сколько нужно было заплатить, чтобы обустроить подобный заповедник. Причудливый элитный район. Довольно заметное и никак не задействованное в хозяйстве города пространство. Именно из-за того, что недалеко от центра располагался архитектурный островок, городу пришлось строить обходные магистрали и дополнительные развязки. Париж-3 потерял огромные деньги… Много раз, проезжая мимо этого островка, я смотрел на него… и с высоты он казался маленьким корабликом, что вот-вот утонет в сером водовороте псевдобетона.

Вот только в реальности он никак не хотел тонуть. На самом носу кораблика, по традиции, размещался символ – старый храм.

«Никогда не был внутри», – я осторожно ступал по камням, которыми оказалась выложена непривычно узкая улочка.

Настоящая мостовая? Сколько ей лет?

Я остановился, расслышав… Цокот подков по камням.

Казалось, что с каждой секундой я погружаюсь внутрь старого фильма. Из-за розового куста показалась повозка. Настоящая карета, запряжённая парой лошадей. Она неторопливо проследовала мимо.

Цокот удалялся, а я всё стоял, открыв рот. Мне запомнились лица парочки, что находилась в открытой карете. Девушка и молодой человек. Они лишь мельком взглянули на меня, и на «моё» чёрное тонированное авто представительского класса. Они обсуждали местную архитектуру и её историю…

– Следуйте за мной, – произнесли из-за спины. Тот, кто вышел из машины, с заднего сидения.

Тот, что завязывал мне глаза. Я осмотрел его. Тип среднего возврата. Шляпа. Плащ. Без особых примет. Обычный наёмник… Как я.

Мы отдалялись от машины и музыки. Однако ощущения, вызванные ей, оставались со мной. Необычные, трудноразличимые, непередаваемые чувства, что граничат одновременно с тревогой и спокойствием, с меланхоличностью и предельным вниманием – когда видишь мир не умом, а чем-то другим. Кто знает?

Он повёл меня вдоль живой зелёной ограды. Мы подошли к воротам вполне подобающего вида.

Чёрные, с чугунными завитками. Они были открыты. За воротами у кустов колдовал садовник, подрезая стебли роз.