Граница

Солнце сваркою режет:
Рассветы искрят, закаты.
В этом сонном кортеже
Уж месяц ржут агрегаты.

И день за днём… вельможно
Всё смотрим в чужое небо.
Что мы поделать можем?
Пока что спасает кепа!

А если… по этой моде
Полсотни цельсиев в шляпу?
Сегодня на огороде
Сломал вторую лопату!..

Шекспир

Футбол сегодня – не кино!
Футбол сегодня – не в фаворе!
Он не финтит, как то вино:
«Спартак» – «Динамо» (Федя в поле!).

Тот Черенок был (дай глаза!)
В разведку иль в цветы Мадрида.
Был Шмаров: тот крутил туза
В глаз лобановского болида.

«Динамо» Киев – ого-го!
Солисты там, как в Мулен Руже.
И был «Спартак», а с ним всего —
Сто тысяч в олимпийской «Луже».

Футбол сегодня – старики!
Им в ГТО не взять ни фига.
«Газ…дон» и всякие «быки»
Играют, как вторая лига.

Зато есть «Матч»! Спасибо им —
Туфту оформят, как конфетку.
Они в строю, пока мы спим:
0–2, 0–3, четыре в сетку.

Когда проснёмся, скажет фрак:
«У вратаря в коленках щели.
Мы бились, словно сам Спартак,
Но вот ни разу не вспотели!»

Из года в год такой пинок —
Выносит нас Европа оптом.
Пусть выйдет «Ротор» на часок
И «ПСЖ» умоет потом!

В футболе нашем – без премьер:
Нет Бесковых и Лобановских…
Валера Шмаров – был Гомер!
А Черенков – Шекспир, Высоцкий!

Земля

В землю лопату, в пах!
Спина колесом – каюсь!
Тянет мой аргамак
К хмурому пню, к сараю.

Дистанция та – во!
Те же восемь верстаю.
Дед нарезал жнивьё
После войны и к Маю.

Земля, как пылесос,
Тянет души мокроту.
Под ногами навоз
Ждёт родную пехоту.

Только пехоты нет,
Осталась одна осень.
Знает о том сосед:
Им тогда было восемь.

Как брал фронтовик плуг,
Был мой сосед свидетель.
Как под слёзы старух,
В войну играли дети.

Шажок за шажком – в кость!
Трамбуем родной берег!
Ставлю вновь на авось
Суть свою без копеек.

Земля – скулы и пот!
Она даёт и прячет,
Будь ты целый народ
Или тяглая кляча.

Вкруг осенние пни —
Тополь скис у дороги.
Вновь сгодились они —
Кирзаки-носороги.

Яков Шафран

Мой друг силён не по годам —
Яков Наумович Шафран:
Силён душой он, слогом храбр…
Он русской поэзии – Раб!

Стоит за Правду он и Дух —
За эру без господ и слуг!
Он норовит своим пером
То, что не свалишь топором!

…………………………………………………………
Рабы – не мы, мы – не рабы!
Сам Пушкин так решил когда-то!
У Господа стрижём сады,
Порой бегом и воровато.

Ведь наша грешная душа
Покоя не даёт утробе:
У каждого карандаша
Любовь к изменчивой Свободе.

Есенин, Пушкин… и Шафран,
И я за ним по каталогу,
Как угорелый хулиган,
Шагаю как всегда не в ногу.

8 марта