Границы (не)приличия (СИ)

А мне, блять, не всё равно. Отчасти сказывается воспитание — бабушка годами билась, пытаясь вылепить из оболтуса джентльмена. Да и девчонка явно выгоревшая эмоционально. Пытаться сейчас установить с ней раппорт равносильно тому, что труп пинать. С женщиной можно играть в какие угодно игры, но, когда она в таком состоянии только болван упрётся. Ну не среагирует она так, как мне надо.

Стоп, какое ещё надо? — пытаюсь подавить взглядом восстание под полотенцем. — Ты мне это, дружок, прекращай.

— Ты никогда не видела моря, — подвожу итог уже вслух и зачем-то с улыбкой добавляю: — Подумаешь. Я тоже на море не ездил.

Она молчит, вероятно, ждёт подвоха. Потому что при моём приближении вся передёргивается и пытается проскользнуть за дверь.

— Стой. Ты не назвалась, — вжимаю незнакомку в стену. В этом нет особой необходимости, но её роскошный голос творит с моим телом что-то невероятное. Фееричное сочетание интонаций — одновременно кротость ангела и порочность блудницы. Ударное комбо.

Рыжие брови сведены к переносице. Под пушистыми кедровыми ресницами блестят глаза такой глубокой синевы, что переход к угольной каёмке радужек смазывается уже где-то на середине.

Симпатичная девочка. Правда, совершенно не мой типаж.

— А ты не ответил, что тут делаешь, — отмечает она настороженно. Смотрит в упор, пронзительно. И натянутая тоже до предела. Похоже, напугана, но рефлексы сильно подтормаживают. Лишь бы не наркоманка. Выпру, даже глазом не моргну.

— Я здесь живу.

— Это я здесь живу! Год почти.

Дёргается. Не доверяет. Логично, в принципе.

— Говорю ж, только из армии вернулся. На работу устраиваюсь, мне отсюда ближе топать, чем из дома. Кстати, я Стас, — вспоминаю о приличиях.

— Ася.

У меня дыхание перехватывает от позабытой близости к женскому телу, от её жаркого выдоха в плечо, от колючего прищура синих глаз. Но сегодня пытаться даже нет смысла. А по-хорошему и не надо оно мне.

— «Пыжик» тебе больше подходит.

— Хоть ведьмой называй, мне без разницы, — в её тон резко врываются ледяные нотки. Да и на ощупь Ася как из морозилки.

«Ведьмой, пха!» — передёргиваю плечами. Никогда не питал особой симпатии к рыженьким. Сколько ни попадались — сплошь пигалицы и нахалки. А это прям огненная до рези в глазах. Не ведьма, а сущая катастрофа. Вообще не мой вариант.

— Не будем впадать в крайности, — улыбаюсь нейтрально.

— Тогда держи своего дружка на привязи. Иначе мы точно не уживёмся.

Причём звучит с таким наездом, будто съехать придётся именно мне.

Исключено.

— Тогда поменьше греми перед ним костями, — склонившись к мокрой макушке, незаметно вдыхаю тёплый солнечный запах. — Ладно, иди под душ, Сирена, пока синеть не начала. — И уже выходя бросаю: — Уверен, мы с тобой нескучно проведём время.

Правда, не уточняю, в каком именно значении использовал это «нескучно». Задом чую — покой нам может только сниться.

Глава 3

Ася

Отогревшись под душем, забираюсь на кровать и забиваю в поисковик на телефоне, что за зверь такой этот пыжик.

«Пыжик — он же северный олень возрастом от рождения до месяца, по некоторым классификациям до полугода. Окрас в основном светло- или тёмно-коричневый. Мех отличается мягкостью и густым пухом»

Внимательно разглядываю несуразное создание на длинных нескладных ножках. Два смешных нароста на голове и просто огроменные глазища. Странная, честно говоря, зверушка. Но мне она почему-то кажется очаровательной.

Тон, каким Стас это прозвище произносит — думаю, дело в нём. До сих пор чувствую жар его больших тёплых рук на плечах и голос над макушкой до мурашек. Я и ласки-то знать не знала до этого момента. Никто больше так… Ни разу…

Даже Миша. Тем более Миша.

Передёрнувшись, подрываюсь к окну, чтобы задёрнуть шторы. Кажется, будто по ту сторону стекла поблескивают знакомые глаза. Высматривают. Поджидают. И плевать, что седьмой этаж. Когда его что-то останавливало?

Боже, кто он мне сейчас? Всё ещё жених? Мой первый и единственный мужчина? Бывший?

Отморозок.

Тот, из-за кого я долго не задерживаюсь на одном месте. Тот, кто рыщет по следу с упорством безумца. Он и есть безумец. Полтора года жизни на чемоданах, в вечном страхе снова попасться не станут врать. Мало сменить город. Проверено.

Мне нужно уехать — сменить страну, а это деньги. Большие деньги, которых не заработать, подстригая чужие волосы. Но это всё, чему меня бесплатно обучили в ПТУ.

А со Стасом мы больше не пересекались. Как скрипнул дверью соседней спальни, так больше не напоминал о себе. Лучше бы, конечно, выбрал дальнюю — Анастасии Львовны. Слух у него явно острее будет.

По-хорошему, к лучшему если сразу узнает. Как-то слишком остро я на него реагирую. Люди привязывают нас к месту, а мой срок в этом городе может подойти к концу в любой момент. Мне внезапная симпатия что чемодан без ручки — и бросить жалко, и нести невозможно.