Гражданин 19f (СИ)

После этого пакета источник сигнала исчез с регистраторов, а где-то далеко-далеко внизу вспыхнул, и тут же погас крошечный огонёк. Нет, этого не может быть. Это уму не постижимо!.. Лео лихорадочно перебирал потоковые сегменты фаланги, пытаясь «достучаться» до транспорта безопасников. Ошибка… Нет сомнений, ошибка. Под операционным кодом «грейхаунд» подразумевался огонь с земли… Этого не может происходить здесь, в пределах метроплекса ОФС!..Ведь не может же?!..

— Стингер-2, что у вас происходит?!. Да как они… Мать вашу! Всем — уводите машины, живо, живо! — доносились беспорядочные команды. Один из транспортников резко вырвался вперёд, набирая скорость.

— Второй… Второй, ответьте, у нас… У нас тут чёртова… Херь! Вытаскивайте нас, второй! — взмолился Кортез, беспомощно наблюдая как один за другим «погасли» импринты коллег на схематической панораме фаланги, а их машины, потеряв устойчивость, камнем понеслись к земле. Но было уже поздно. Направленный по широкому вектору удар заставил тело бедняги буквально вскипеть, оставляя в кабине лишь бесформенную, красно-коричневую массу в очертаниях комбинезона. Не многим позже пришли в негодность и незащищённые силовые цепи грузового аэродайна, и аппарат, нелепо кувыркаясь в воздухе, устремился вдогонку своим предшественникам…

Одновременно курируя с полсотни многоплановых потоковых проекций, лейтенант Шишман неспешно дожевывал остатки пищпакета «Обсидиан-12», представлявшего собой помесь мясного рулета и хорошо прожаренного, фаршированного томатами стейка — так называемой «торбы». Рядышком стояла уже допитая фляга классического мартини и несколько пустых композитных подносов; для своей стройной, даже несколько худощавой фигуры лейтенант был увлечённым «едоком со стажем». Тускловатые янтарные глаза неотрывно следили за бескрайним горизонтом, будто выискивая что-то крошечное и неприметное в глубинах промышленной пустоши, распростёршейся за пирамидами анклава.

— Йо, Кило! — офицер махнул рукой вглубь опустевшей залы.

— Что у тебя, Токудайджи? — отозвался неприметный мужичок за одним из столиков, устало отрываясь от кресла.

— Ты проиграл, балда; у нас таки прорыв.

— Да упаси Система… Ты серьёзно?

— Серьёзней некуда. — Шишман щёлкнул пальцами, презрительно посматривая в сторону трясущегося дядечки. — АПЧ-шники только что поджарили группу регионалов при попытке приземлиться на объект. Давно я такого фейерверка не видел — четыре транспортника слили к херам собачьим. И экипаж вместе с ними.

— Что же нам теперь делать?! — всплеснул руками собеседник. —..Ты же… Уже сообщил вашему этому… Гриневичу, что произошло?

— «Нам» делать? Кому это — «нам»? Тебе, Килрой — оплачивать мой ужин… Или завтрак, хрен разберу… И дуй к себе в координаторскую, от тебя здесь уже мало проку.

— А что с объектом?..

— Ну, как «что с объектом»? Жахнули «теневиков» ответом с мобильных платформ, положили всех конечно. Судя по тому, что осталось — ублюдки из АПЧ с несанкционированными вооруженными синтоидами. Вот только эти падлы успели нам груз свой подпортить, это хреново. Не знаю, что с этим будем делать. А так — всё как предполагалось.

— О, Мир… — вздохнул Килрой, испуганно таращась в прозрачный стеновой фасад. — Только чисток нам здесь ещё не хватало.

— Толи ещё будет. — хмыкнул в ответ керовец.

Глава 9: Завтра война