Грех Захарова

Не успеваю договорить, потому что свет со всех сторон выключается, становится абсолютно темно. Доносится какой-то странный звук, потом второй… и третий. Огнями радуг рассыпается фейерверк. Совсем близко. Я оборачиваюсь к Тимуру лицом. В его глазах блестят разноцветные огни.

– Маленькая нетерпеливая девочка, – хрипло шепчет он мне на ухо, прижимая к себе еще крепче. – Я тебе говорил ведь, что я ни капли не романтик. Не умею свои чувства показывать и сюрпризы всякие устраивать.

Тимур отпускает меня сразу, как только фейерверк заканчивается. Свет во дворе и в доме загорается заново. Захаров тянется к своему карману, достает оттуда белоснежную бархатную коробочку, смахивающую больше на розу. Открывает крышку, и я буквально замираю, когда вижу, какая красота там прячется. Новое кольцо, и опять же с огромным камешком посередине, окруженным маленькими. Я сглатываю, перевожу взгляд на Тимура.

– Вроде бы эта фигня начаться должна была после того, как ты примешь мое предложение, – кивает он в сторону, имея в виду фейерверк. – Но опять все наперекосяк. Совсем не по плану, – улыбается он, качая головой. – Со временем ты меня научишь сюрпризы придумывать и в жизнь воплощать. Я даже не сомневаюсь. А сейчас, Мира, давай ты просто согласишься выйти за меня замуж и взять мою фамилию…

Он смотрит умоляюще. Даже на одно колено опускается и протягивает мне кольцо. Ну а я… Я же, конечно, говорю…

– Да. Я выйду за тебя замуж, Захаров. Возьму твою фамилию. Но…

– Но?! – выгибает он бровь.

– Но! Обещай, что, когда родятся наши девочки, ты точно такой же фейерверк устроишь? – говорю и протягиваю руку.

Тимур сразу надевает на мой безымянный палец кольцо. Встает, привлекает к себе. Утыкается носом в макушку и глубоко вздыхает.

– Проси что хочешь. Долг мужчины… Сделать все, чтобы его женщина была довольна и счастлива. Мира, я дату выбрал и место для нашей свадьбы. Если бы ты сейчас снова мне отказала, я бы просто забрал тебя и утащил бы в ЗАГС. Даже без твоего согласия.

– И все ты это делал без меня? Дата… Место… – прижимаюсь губами к его, обвивая крепкую шею руками. Провожу пальцами по его шее, чувствуя, как его мышцы напрягаются. – А вообще-то…

– А вообще-то я не железный, Мирослава. Ты и утром сбежала, оставив меня в кровати одного. А потом в кабинете. Сейчас тоже трешься, а если я унесу тебя в спальню, придумаешь что-нибудь, чтобы снова ускользнуть.

– Не-а, не в этот раз, – широко улыбаюсь его словам. – Сейчас уж точно не сбегу, жених. Когда, ты сказал, наша свадьба?

ГЛАВА 42

Солнце ярко светит, освещает комнату. Я же улыбаюсь настолько широко, как не улыбалась никогда. Глаза светятся от счастья. Глажу живот рукой, на безымянном пальце которой кольцо. Чуть позже, буквально через час, я стану женой Тимура.

«Эту ночь мы должны сделать самой незабываемой в нашей жизни, Мира. Так что… Будь готова», – перечитываю сообщение, до крови кусаю нижнюю губу. Смотрю на свое отражение в зеркале. Визажист стоит за моей спиной, старается сделать мне прическу, которую я захотела. Наши взгляды встречаются, и она подмигивает мне, отчего я смущаюсь.

– Давно я не видела такую счастливую девушку, – говорит женщина. – А ты у нас красавица. Повезло жениху.

Мне тоже повезло. Я оставила все в прошлом, все, что прожила до того дня, когда Захаров принял мое предложение и уволился из управления. Да, он сделал так, как обещал. Прошла ровно неделя, и сегодня наша свадьба. Правда, нам пришлось отменить место, которое он выбрал. Вместо ресторана друга Тимура я очень захотела, чтобы наше торжество прошло именно здесь. В нашем доме.

Смущаясь, опускаю взгляд, не отвечаю женщине. Слышится стук в дверь. Сестра заходит в комнату и ахает, увидев меня, накрашенную и в белоснежном платье.

– Мой Бог, – закрывает она ладонями рот, восхищенно рассматривая меня с ног до головы. – Боже! Тимур с ума сойдет!

«Сойдет», – шепчу мысленно и опять же улыбаюсь. Мне не терпится увидеть его выражение лица, когда он окажется напротив меня.

Мое настроение падает, потому что у двери стоит мама. Глаза у нее красные, без капли макияжа. Хотя она тоже любит баловать себя такими вещами. Я просила Машу не приводить ее. Да, чувствую себя злопамятной стервой, но никак не могу справиться со своими ощущениями, что я ей не родная. Несколько раз спрашивала у отца, скрывают ли они от меня что-нибудь. Но он уверил меня, что нет. Однако сомнения все равно пожирают меня изнутри. Не верю я, что родная мать так с дочерью поступить может. Не верю…

Стилист уходит, пожелав мне счастья.

– Мира, доченька, – шепчет мама, не сводя глаз с меня. – Прости меня, родная. Пожалуйста. Господи, какая ты у меня красавица.

Она подходит, обнимает очень крепко. На секунду я задерживаю дыхание. Она целует меня в щеку и сразу же отстраняется, стирая со своего лица слезы.

– Прости, что я как эгоистка вела себя с тобой. Прости, что поступила несправедливо. И… Будь счастлива, доченька. Пусть я выгляжу неубедительно, но ты знай: я действительно очень тебя люблю.