Грехи и погрешности

Остались вопросы? А-а, как выбирались без проводника? Да нормально выбирались. Довольно резво. Это ж у нас с Кривым «вертушки» золотые, но без внутренних наворотов, а Профессор мобилу принципиально не заводит – сколько лет прошло, а все боится мсти родственничков упокоенных. У Чемодана-то нашего – «айфон». Он тогда каких-то полчаса на пепелище посидел и навигацию в нем нашел. А дальше – дело техники. Джи-пи-эс, пацаны, он ведь и в Африке – джи-пи-эс. Прикольная, кстати, штука. Но у нас в Москве конкретно бесполезная – джунглей-то, слава богу, здесь пока нет. Мож, где за МКАД’ом есть, но я этого факта точно не знаю, так что врать не буду…

К вопросу о высоте над уровнем дороги

Короче, какой нормальный пацан, сколько б ему до пенсии ни осталось, не мечтает стать владельцем «Феррари»?

Вот и я не исключение. То есть если честно, мне эта торпеда гоночная на в пупок не упёрлась, один икс стоять в пробке. Но коль не воплощать в жизнь детские мечты, какой интерес тогда жить-то вообще? И потом, ну не на «Хаммере» ж по кабакам разъезжать – и парковаться в центре Москвы проблематично, и домой возвращаться пусть в легком, но в подпитии, всё-таки тухло. Посадка-то высокая, хреново видно тех, кто снизу бегает. Ладно бы бабуську, а вдруг ненароком какого гаишника придавишь – ведь по судам потом, суки, затаскают, а то и прав на полгода лишат. Не буду ж я с Ленкой на ее гламурном розовом «Круизёре» рассекать. Вы ж меня потом, пацаны, и зачморите. Не прав, в натуре? Прав. Знаю, что тру.

Вообще, в современном мире с этими тачилами полная и конкретная беда – такой выбор, не знаешь на чем остановиться. Вот раньше, помню, еще когда в Моршанске жил, на исторической, как говорится, родине, рассекал себе на чёрной «девятине» и выглядел при этом круче крутизны бедра Клавы Шифер. Во, времена были, скажите! А когда первые свои права купил, вообще на рыжей «копейке», обутой в лысую резину, колдобины равнял вместе с забуксовавшими в них оленями и был жизнью доволен, что бегемот, до икоты обожравшийся репой.

Но это, как говорится, лирическая прелюдия перед актом. Сама ж историйка, которую я вам сегодня напою, немудрящая, но поучительная. А произошла она совсем недавно – пару месяцев тому. Итак, короче…

Я тогда только-только дочке своей, Катюхе, на совершеннолетие отдельную хату приобрел. Походя и гараж по объяве там же, в самом ее дворе, сторговал за какие-то сущие пустяки в отечественной валюте.

Посидели мы с Катей, кофе с коньяком попили, и тут мне интересная мысль в голову пришла.

– Слушай, – говорю, – коза, а ты б какую тачку себе хотела, а?

– Не знай, – отвечает и плечами жмет. – Ну, мож, как у мамы – «крузак». Он клёвый. Или «Хаммер», как у тебя. Но только розовый. Черные машины мне не очень нравятся. Выглядят не гламурно.

А я, пацаны, вообще это слово – «гламур» – не переношу. Вот и тогда в себе бешенство еле-еле подавил. Не будь Катька мне любимой родной дочерью, ей Бог, влепил бы в лобешник совсем не поцелуй. Но сдержался кое-как.

– Нет, зая, – сказал, выдохнув, – ты меня извини, но до большой машины тебе дорасти еще надо. Правами только-только обзавелась, а ездишь пока хреновато. Давай-ка выбирай что-нибудь полегче. А через годик, глядишь, и на джипец папку разоришь. Договорились?

– Я, – говорит, – вообще-то тоже об этом думала. Олька вон на «Мазде» третьей катается. Ничего так, прикольно.

– Ну уж, – рассмеялся я, – до Олькиного уровня мы с тобой не опустимся. Давай-ка мы тебе, кисунь, классику возьмем – «мерс» какой-нибудь, купешечку, или «бэху» – троечку. Как тебе такой вариант?

– Не, пап, «бэху» не хочу, – со вздохом отвечает Катя, – лучше уж «мерс». Только розовый…

Я в долгий ящик дела откладывать не привык. Сказано – сделано. Сел на телефон обзванивать дилеров и минут через десять то, что искал, нашел. Застолбил на свое имя на пару часов – мол, никому не продавать, сейчас подъедем…

Нет, ну что за страна у нас такая, а? Везде нажухать готовы, сволочи! Мы с Катькой когда в салон прикатили, я сразу к менеджеру, лысому и противному такому мужичонке с хитрым глазом.

– Звонил, – говорю, – час назад по поводу розового «мерса». Смоленцев. Не продали?

– Нет-нет, что вы! Как можно, Семен Михайлович, – заискрился плюгаш. – Пройдемте, вон он, в конце зала стоит, вас дожидается.

Подошли, глянули и…

– Ты чё, – говорю, – лысый, офонарел слегонца?! Тебя по телефону об чём спрашивали?

– О ро-ро-розовом «Мерседесе», ку-ку-ку…ку-пе, – отвечает мне этот подонок, а сам уже голову в плечи вжал, приготовился.

Но я ж не зверь какой, да и девяностые давно прошли. Что я его, бить буду? Не на того напали.

– Ты, – говорю, мужик, – не ссы. Я тя и пальцем в нынешнем своем положении не трону. Но обидно, понимаешь, когда нормального человека за лоха держат и развести на ровном месте пытаются. Я те чё – дальтон? Зеленого от розового не отличу? Пошли, Кать, из этого быдловника.