Грехи наши тяжкие

Вдовин упёр подбородок в грудь – уставился на незнакомую девичью мордашку и непонятную иноязычную надпись. В перевёрнутом виде они показались ему ещё более незнакомыми и непонятными.

– Да чего с ним разговаривать! – грянула тётка. – Зови полицию! И наших веди!

Кто-то куда-то метнулся. Никанор Матвеевич отнял взгляд от маечки – и обомлел. Столько правоты было в широко раскрытых глазах, такой решимостью дышали молодые лица, что Вдовину почудилось, будто он стремительно съёживается до микроскопических размеров. Ещё мгновение – и его просто не станет.

«Бежать…» – беззвучно шевельнулись губы.

Вдовин повернулся – и побежал.

– Держи его! – послышался крик, но был прерван оглушительным бренчанием, словно на асфальт сыпанули с высоты добрую сотню крупных гвоздей.

А навстречу бегущему шла уже целая толпа разгневанных молодых людей в белых рубашечках – и с ними двое полицейских.

Вдовин закричал, кинулся вспять – и успел увидеть, как скрывается за кронами возвращающийся на базу беспилотник, а взамен ему на цель заходит второй.

Очевидно, у первого кончился боезапас.

Четвёртое Ахау Никакая не фантастика

А без меня, а без меня тут ничего бы не стояло,

Тут ничего бы не стояло, когда бы не было меня…

Песня советских времён

Ранним декабрьским утром, проводив на работу жену, я ходил босиком по квартире, поочерёдно выключая лишний свет, утюг, телевизор, газовую конфорку и бьющий из крана кипяток. Обезвредив всё, что можно, подсел к журнальному столику, на краю которого заботливой женской рукой была положена с вечера пара чистых носков, машинально протёр ими экран ноутбука и с ненавистью уставился на неподатливый абзац.

Попробовал переделать первую фразу, отчего та стала заметно хуже, поколебался, не оставить ли всё как было, но тут грянул телефонный звонок. Начинается! Либо тёща запамятовала, в какую сторону отворять дверцу холодильника, либо, упаси боже, опрос общественного мнения.

– Здравствуйте, – приветствовал меня бархатный баритон. – Евгений Юрьевич?

– Да, это я.

– С вами говорит Агриков. Пётр Агриков, референт Неженского.

– Чей-чей референт?

На том конце провода запнулись. Может быть, даже заморгали.

– Неженского, – особо выделив ударение на первом слоге, повторил обладатель бархатного голоса. – Гордея Исаевича Неженского…

Должно быть, и мысли не допускал, что кто-то может не знать Гордея Исаевича.

– А! Вон вы о ком… – вынужден был промямлить я. – Слушаю вас.

– Простите, что отрываю… Вы где берёте сюжеты?

Да чтоб им всем пусто было!

– Сюжеты?! Ах, сюже-еты… Да тут, знаете, на углу магазинчик такой круглосуточный…

Пётр Агриков, следует воздать ему должное, не обиделся – даже вежливо посмеялся.

– Нет, серьёзно. Где?

– Из космоса! – злобно сказал я.

– Вот и мне говорили, что из космоса, – задумчиво прозвучало в ответ. – Скажите, а Игорь Шахин, которому вы посвятили «Юность кудесника»… Это реально существующее лицо?

– Реальней некуда. А в чём дело? Возникли сомнения?

– Н-ну… Великого Нгуена вы ведь, как выяснилось, выдумали…

– Был грех.

– Вот видите! – с мягким упрёком промолвил Пётр Агриков. – А я на его поиски потратил весь вчерашний вечер…

– Сочувствую, – сказал я, несколько, признаться, оторопев. – Но что касается Игоря Шахина, уверяю вас… вполне реален.

– Он в самом деле колдун?

– В смысле?

– Н-ну… в посвящении-то: «Игорю Шахину, колдуну…»

Опаньки! А ведь это меня, братцы, дурят… Колдуном я дразнил Игоря с тех давних пор, как этот озорник погадал по руке суеверной барменше, за что стал желанным гостем забегаловки.

Кто ж это у нас такой остроумный? Смотров? Белянский? Скорее Белянский – он сейчас завлитом в Молодёжном театре. Попросил какого-нибудь актёра с бархатными обертонами… Ну сам виноват!

– Потомственный. Происходит по прямой линии от атамана Уракова. Про Ураков бугор слышали?

– Это… в Камышинском районе?

– Да. Нижняя Добринка. Мы там, кстати, когда-то учительствовали с первой моей женой. Игорь к нам на свадьбу в село приезжал, свидетелем был… При мне выходил на бугор, с предком своим общался…

– Общался?.. – Похоже, Агриков малость ошалел.

– Ну вы же знаете легенду! Мёртвый атаман в туманные дни появляется на бугре и кричит проплывающим судам: «Заворачивай!»

– И… вы это видели? – недоверчиво уточнил странный мой собеседник.

– М-м… ну, скажем, так: издалека… не приближаясь…

Мне по-прежнему трудно было сказать, кто кому из нас морочит голову. Но – податься некуда! – продолжал со всей серьёзностью:

– Да и вам приближаться не посоветую. Если, конечно, случай выпадет. Вы же, насколько я понимаю, не из Ураковых происходите…

В трубке хмыкнули, помолчали и, должно быть, не без усилий вновь собрались с мыслями:

– То есть всё-таки колдун… А какого направления?

– Н-ну… – Я прикинул. – Тут, знаете, сложно сразу…

– Нет, но… магия-то разная бывает. Цыганская, шаманская… волхвовство…

– Без разницы, – заверил я со всей убеждённостью.

– Ритуалы жрецов майя, например?..

– Запросто!

– Вы мне его номер не дадите?

– Игоря, надеюсь?