Грешница в шампанском

Она ведь успокоилась в тот момент, когда умерла жена Кагорова, так? А не потому ли, что Дмитрий Кагоров теперь остался один и может стать настоящим отцом своему родному ребенку? Потому или не потому?! Почему эта вероломная сука – его жена – вдруг так неожиданно успокоилась, кто ответит?? И может быть, его мать не так уж и не права? Может, отравление Кагоровой – это дел рук Таисии и ее сестры?!

Что ему делать?! Что ему делать со всеми своими открытиями?! Начать убивать всех подряд?! Сначала жену, эту змею, пригревшуюся на его несчастной груди, убить! Потом Кагорова убить! Ну почему не он выпил шампанское с ядом?! Почему погибла его милая жена, которая никому не сделала ничего дурного?! Она мешала этим двоим, так ведь? Она стояла у них на пути, потому и умерла…

– Сынок, не стоит так убиваться. Мы с папой что-нибудь придумаем, – мать нежно улыбнулась, слегка отодвинув опустевшую тарелку. – Подключим влиятельных людей…

– Ну, Ирочка, не стоит так торопиться, – забубнил отец, укрывшись за бокалом с вином. – Может, этого и не потребуется. При чем тут наш с тобой сын?! Пускай хоть вся родня этой бесприданницы по тюрьмам сядет, при чем тут наш Сережа?! Он никакого отношения к этой мерзавке не имеет. А то, что его жена – ее родная сестра… Это может быть плохо лишь для нее!

И вот тут он возьми и скажи:

– Она беременна.

– Что?! – ахнула мать, уронив на пол нож и вилку.

– Не может быть!! – это отец отозвался, глянув на сына.

– Я знаю все, что вы хотите и можете сказать, – Сергей вскочил из-за стола, аккуратно сложил подле тарелки салфетку и направился к выходу, продолжая говорить и лишая их возможности вставить хотя бы слово. – Я знаю все! Но это ничего не меняет. Она родит этого ребенка. Я дам ему свое имя! Он будет моим ребенком, мама и папа!

– Бедный, бедный мальчик, – охнула ему в спину мать. – Если бы ты только знал, как…

– Молчи, Ира! – визгливым фальцетом воскликнул отец и заорал ему вслед: – Ублюдку не будет места в моем доме!! Запомни это, рогоносец!!

– Слава, опомнись, что ты говоришь! – мать вскочила из-за стола и кинулась следом за Сергеем. – Подожди, сыночек, подожди, не уходи! Нам… Нам надо поговорить, обсудить…

– Ма, я все решил, – он лихорадочно одевался, не попадая в рукава куртки. – Ничего уже не изменить. Этот ребенок будет моим, все! И Надежда не знает о том, что знаю я. И вы ей ничего не скажете! Все, до свидания, я ушел…

Он почти бежал до машины, оставленной во дворе возле ворот. Он боялся родителей, себя и поэтому бежал, скользя ботинками по обледенелой дорожке.

Они могли его остановить. Конечно могли. Могли начать уговаривать, умолять не делать еще одного опрометчивого шага. А он мог сдаться, вот в чем беда! Он мог сломаться, поддаться уговорам, пойти на поводу у вкрадчивой матери, напористого отца.

Он бежал, потому что у них бы все получилось, останься он там. И он предал бы свою Надежду, предал бы ребенка, которого решил сделать своим и который не виноват ни в чем. Ни в том, что он зачат был случайным человеком на заднем сиденье автомобиля, ни в его – Сережиной – болезни был не виноват.

Он бежал и от себя тоже! Ведь уговори они его, он бы…

Он убил бы их: Надежду, ее случайного попутчика, оказавшегося скучающим миллионером. И их общего ребенка убил бы. Он бы не простил им их счастья на троих. Счастья, которое стало бы ему вечным укором.

Бежать! Надо было бежать от родителей поскорее. К Надежде бежать, к ее малышу, к своей семье бежать. В ней и в них его спасение. А с болью он как-нибудь справится. Он задавит ее, задушит, зальет литром водки один на один с неоштукатуренными шершавыми стенами. Он станет пить и выть на эти стены. Выть и пить. А после этого вернется домой, где его будет ждать его семья. Он любит ее – свою семью. Очень любит! А когда так сильно, почти до судорог любишь, простить легко. Да, он прощает их всех, да, прощает…

Глава 13

Сука из прокуратуры вымотала ему все нервы. От собственной вежливой улыбки ныло лицо, так нелегко давалась она ему. Играть устал смертельно. Играть пришлось сначала скорбь, потом недоумение, затем веселость. А что было делать, пришлось! Эта сука…

Эта проницательная сука жгла его своими красивыми демоническими глазищами и не верила, не верила, не верила ни одному его слову.

Сначала она взяла под сомнение его скорбь. Ухмылялась, дергала выразительными бровками, такими аккуратными, что они казались приклеенными к ее гладкому прекрасному лицу.

Интересно, сколько ей может быть лет, этой стерве? Двадцать пять? Тридцать? Или все сорок? Двадцать пять не могло быть, слишком умна для такого возраста. Слишком умна, слишком проницательна, слишком коварна. Как она расставляла ловушки, как плела паутину допроса! Одно неосторожное слово, и все! Все пропало! Ты попался в липкую мохнатую сеть.

Нет, не двадцать пять – это точно.

А для сорока слишком свежа. Наверное, все же тридцать ей, этой прокурорской бабе. Тридцать или чуть больше.