Грешные истины

Я автоматически замолкаю. «Я тосковала по дому». Я гримасничаю и мысленно бью себя за то, что не думаю о более реальной причине. Я часто разговаривал с ней и ни разу не сказал, что скучаю по дому. Добавьте тот незначительный факт, что мне не терпелось выбраться из Хелстона, она быстро окинула меня вопросительным взглядом. Она тоже подобрала на мою жесткость. Об этом мне говорит ее сжимающая рука.

'Тоска по дому?' - повторяет она, внимательно наблюдая за мной.

'Я скучал по тебе.' Я пробую еще раз.

'Ты скучал по мне?'

'Да.'

- Ты неожиданно появляетесь на рассвете и ждете, что я поверю, что это потому, что ты скучали по мне?

Я отрываю руку от матери, чувствуя, как она проникает в мой разум через наше прикосновение. «Да, именно это». Я отодвигаю стул и встаю, направляясь к раковине, чтобы вымыть кружку. Драма с тех пор, как я вошла в парадную дверь маминого коттеджа, стала идеальным развлечением. Теперь, когда у меня появилось резкое напоминание о том, как я попала сюда, я снова чувствую боль, бьющую в животе. «И мне нужно разобраться в папиной лавке».

«Хорошо», - легко говорит мама, заставляя меня стоять с кружкой под краном, пока она не переливается и горячая вода не обжигает мою кожу.

'Дерьмо!'

'Подойди сюда.' Мама вздыхает, отталкивает меня и закрывает кран. Она достает кружку и ставит ее на сушилку. 'Дайте-ка посмотрю.' Осторожно взяв меня за руку, она хорошо осмотрела ее. «Ты в порядке». Она приподняла брови. «По крайней мере, с твоей рукой все в порядке. Я не уверен в этом ». Она хлопает меня по лбу перед тем, как выйти из кухни. «Ты можешь сказать мне, почему ты действительно дома, когда будешь готов», - зовет она .

Мой подбородок опускается на грудь, и я только успеваю удержаться от того, чтобы сказать ей, что никогда не буду готов.

Я поднимаюсь наверх в свою старую комнату, падаю на кровать и набираю номер Люси. Я сомневаюсь, что моя неясность будет воспринята с такой же готовностью моей подругой, поэтому я не планирую упоминать что-либо, имеющее отношение к Беккеру. Я не могу смотреть в глаза этому.

«Доброе утро», - щебечет она счастливая. Если бы я мог видеть ее, я знала бы, что она бы не пошла на шаг. Кажется, прошло много времени с тех пор, как я видела ее в последний раз, хотя на самом деле только вчера вечером я оставила ее с Марком. Это была самая длинная ночь в жизни.

'Как прошла ночь?' - спрашиваю я, устраиваясь на подушке, глядя на знакомую обстановку моей старой спальни. Все именно так, как я оставила.

«Идеально», - выдыхает она, и я улыбаюсь. Я рада за нее. «Он идеален, я идеалена, мы идеальны». Дыхание еще больше усиливается, и я жду, пока она наберет воздух и выплюнет объяснение своего тяжелого дыхания. «Глупые лифты на станции Ковент- Гарден вышли из строя. Я только что прошел семьдесят пять шагов.

«Ой».

«Ага», - фыркает она. «Сейчас обувь снимаю. Все еще на обеде? Или пообедаем?

«А». Я захлопываю рот и роюсь в своем захламленном мозгу в поисках оправдания. 'Ты видишь . . . гм. . . Меня нет в городе ».

«Что ты имеешь в виду, тебя нет в городе?»

«Я у мамы».

'Что? В Хелстоне?

«Да, семейное ЧП». Я подбадриваю себя за свою сообразительность. Еще потому, что технически говоря, это не ложь.

'Что произошло?'

«У мамы появился новый парень».

Небольшая пауза. - А?

«Моя мама, она…»

«Да, да. Я слышал тебя, Элеонора. Как это срочно? Теперь я в тупике, потому что, технически говоря, это вообще не чрезвычайная ситуация. Может быть, это шок, но это не дает оснований бежать из Лондона поздно ночью. - А как насчет твоей работы? она спрашивает.

'Какой работы?' Мой голос теперь как у робота, автоматический и лишенный эмоций. Это единственный способ.

Люси задыхается. - Он тебя уволил?

«Я ухожу, - поправляю я ее. Я понимаю, что могу поделиться лишь тем, чем я могу поделиться, или тем, чем хочу поделиться.

«Рассказывай», - требует она, сдерживая затрудненное дыхание. К сожалению, это означает, что у нее достаточно пара, чтобы поджарить меня. «Вчера вечером мы сидели в моей квартире и болтали с кучей оптимизма , а на следующее утро ты находитесь за сотни миль от меня, и это звучит так, будто кто-то умер. Что произошло?'

У меня пересыхает горло от ужаса при мысли об этом. Я вдыхаю, глотаю и повторяю, вдыхаю, глотаю и повторяю, ища кусочек силы, чтобы выплюнуть слова и поделиться своими горестями. «Я не могу», - хриплю я, грубо поглаживая щеки, когда чувствую, как крошечная капля влажной струйки стекает по моей коже. Черт возьми, почему я плачу?

'Что он сделал?' Она кажется сумасшедшей.

Он. . . ' Я икаю, прикрывая глаза, как будто это может остановить его мысленные образы в моей квартире. Я не могу сказать Люси, что он сделал. Я не могу сказать ей, что он ворвался в мою квартиру и напугал меня до смерти любящим дерьмом. Я не могу никому рассказать, оставляя меня наедине с правдой. «Я не могу об этом говорить».