Грязные игры

Примерно так думал Гриша Резник, ведя свой верный «каприс» по нью-йоркским улицам. Тот жуткий позавчерашний день уже почти улетучился из его памяти, оставив после себя только приятное воспоминание в виде тоненькой пачечки зеленых бумажек. Конечно, сумма была не Бог весть какая, но все-таки брешь в бюджете семьи Резников она закрывала почти полностью.

И самое главное — похоже, у Гриши началась счастливая полоса. Вчера отбою от клиентов не было, сегодня тоже. Гриша ощущал приятный объем своего внутреннего кармана, в который он склады­вал мелкие купюры. А еще грело душу то, что под сиденьем, в маленьком тайничке, который он обо­рудовал после истории с латинами, хранится нема­ло зеленых купюр.

А на заднем сиденье расположился пассажир — значит, еще сорок долларов сегодня прибавится в его копилке. Гриша уже начал подумывать о по­купке новых покрышек. Да и для Милы неплохо было бы купить что-нибудь из одежды...

Гриша высадил клиента возле Радио-сити и по­ложил хрустящие бумажки в свой загашник. Если так пойдет дело и дальше, то, пожалуй, они скоро смогут позволить себе первый взнос за квартиру. А это уже переход в другой социальный слой!

В боковое стекло постучали. Гриша стоял на пе­рекрестке, ожидая, когда загорится поворотная стрелка. Он повернул голову. За окном машины стояла миловидная женщина.

Гриша наклонился и открыл дверь. Женщина бы­стро забралась в машину, так как стрелка уже вспыхнула и водители задних машин начали про­являть признаки нетерпения. Кстати, Гриша не преминул обратить внимание на ее колени под в меру короткой юбкой. Ноги у нее были что надо.

Куда едем? — спросил Гриша.

Она назвала отдаленный район, причем с таким жутким акцентом, что даже Гриша сразу опреде­лил эмигрантку.

Далековато... — заметил он по-русски.

Пассажирка очаровательно улыбнулась:

Ничего не поделаешь, я там живу.

Такая женщина, как вы, должна жить в Ман­хэттене, — галантно сказал Гриша.

Спасибо за комплимент. — Она улыбнулась еще шире.

Ну что ж, поехали.

Сколько вы с меня возьмете?

Как и все.

М-м, я совсем недавно в Нью-Йорке и еще не очень хорошо разбираюсь в местных ценах.

Гриша вздохнул. Вот точно так же и он десять лет назад чувствовал себя жутким провинциалом в этом огромном городе. Шарахался от здоровен­ных полицейских, стеснялся говорить с продавца­ми... Потом все это прошло, он пообтерся, пооб­жился. В конце концов, и повзрослел — это тоже надо принять во внимание. Десять лет — как ни крути, срок.

А у этой пташки все еще впереди. Сколько ей, интересно? Конечно, нет более неблагодарного за­нятия, чем определять женский возраст, но все-таки интересно. Наверное, примерно столько же, сколь­ко было ему, когда самолет авиакомпании «Пан- Ам» коснулся шасси взлетно-посадочной полосы аэропорта имени Кеннеди. Тридцать два — трид­цать три? Ну, выглядит она, понятно, моложе. Так что надо немного прибавить. Но немного. Года два- три. Самый возраст для Америки. В восторженную белозубую американку уже не превратится — по­здно. Но и совок еще не успел изуродовать.

«Хотя какой совок, — подумал вдруг Гриша, — нет ведь уже никакого совка».

Москвичка?

Нет, из Ленинграда. То есть, теперь из Санкт- Петербурга.

А я из Москвы. Ну как там в России? Совсем невмоготу?

Сейчас по легче.

А как здоровье Ельцина? — задал он второй стереотипный вопрос.

Болеет...

Гриша сокрушенно покачал головой. Хотя в прин­ципе это все ему было до лампочки.

Ну, дальше пошли разные вопросы, обычные сре­ди эмигрантов: как устроились, нашли ли работу, хорошо ли знаете язык? Пассажирка отвечала охот­но, улыбалась, шутила. Не было в ней того неиз­бывного напряжения, которое еще долго преследу­ет человека, навсегда приехавшего в чужую страну.

«Не такую уж чужую, — подумал Гриша, — если на улице в любую минуту земляка можно встретить».

Между тем Гриша заехал в какие-то жуткие тру­щобы. Здесь он еще ни разу за все десять лет рабо­ты не бывал. Люди, которые жили в этом районе, скорее всего, предпочитали на такси не тратиться, а передвигались на своих двоих. Это был самый «черный» район из всех, которые он видел до сих пор. Почище (то есть еще грязнее) Гарлема.

Тротуары были засыпаны мусором, грязными га­зетами, обрывками картона. Из окон смотрели чер­ные лица со сверкающими глазными белками. В грязных лужах барахтались голые детишки. Гри­ша и не думал, что всего в каких-нибудь десяти — двенадцати милях от фешенебельной Пятой авеню возможно увидеть такое. Сам бы он ни за какие коврижки сюда не поехал. Тем более уже начинало смеркаться...

Ни один нормальный нью-йоркский таксист ни­когда не согласится ехать в такие районы. Гриша по рассказам знал, как это опасно. И уже давно бы повернул назад, если бы не эта пассажирка. Не хо­телось Грише выглядеть в ее глазах трусом. Да и к тому же он всегда считал, что эмигранты из России должны помогать друг другу. Поэтому он мужествен­но вел машину дальше.

Здесь, — вдруг сказала она, указав на проем между двумя домами.

Гриша затормозил у тротуара.

Во двор, — сказала пассажирка.

Потом из этого двора не выедешь, — возразил Гриша, — тебе же тут недалеко, я думаю...