Гром 1. Адаптант

– Вот же бля! – ругательство само слетело с губ. – Это же Виталик! Жена ему парня родила, аккурат неделю назад. Счастлив был, сам не свой ходил последнее время. Больше всех ждал окончания рейса, домой рвался. А теперь вот так. Труп непонятно где.

Поймал себя на мысли, что проклятый Искин меня почти убедил в том, что я не на Земле, а черте где в плену или, что сомнительно, в гостях у инопланетян. Однако марксистско-ленинское воспитание, подпитанное произведениями советских писателей-фантастов, не позволяло так запросто принять факт того, что люди высокотехнологического будущего станут воровать других людей из менее развитых миров и делать из них рабов. Как же книги Ефремова, Стругацких, Лема и прочих маститых писателей? В них сплошной коммунизм, завоеванный в непримиримой борьбе потом и кровью. Там человек человеку друг, товарищ и брат, но никак не раб и господин. Всем по потребностям, от каждого по способностям. И вообще, для чего рабы? Ведь должны у них быть роботы и прочие механизмы на все случаи жизни. Туфта полная! Нет, нет и еще раз нет! Теперь я абсолютно уверен, что съехал с катушек.

Внезапно вид звездного неба пропал. Я вновь находился сидящим в пластиковом корыте в окружении белоснежных стен. Рядом Орнелла Мути с издевательской ухмылкой на красивом лице. Ну, может быть, и не издевательской, но ничуть не сочувственной.

– Гром, ты можешь сколько угодно щипать себя за руки, за ноги или еще какие выступающие части. Не поможет. Ты здоров, как душевно, так и физически и в данный момент находишься далеко-далеко от своей родной планеты. Уточняю: не в плену, а на правах гостя. К тому же, настоящие душевнобольные никогда не считают себя таковыми. Они с пеной у рта готовы всем доказывать, свою адекватность. У тебя же в голове единственная версия – ты пациент психушки. Повторяю, отринь всю эту чепуху про Миры Великого Кольца и прочие сказки для умственно неполноценных. Действительность не может быть столь примитивной как у ваших писателей-фантастов. Не было ни одного случая, чтобы халява приносила кому-либо счастье. А ваш мифический коммунизм – чистой воды халява для всех, невзирая на полезность или никчемность того или иного члена общества.

– Слушай, Искин…

– Обращайся ко мне Ширр, так меня Хозяин называет. Его милостью я не просто вычислительное устройство, способное решать самые разные задачи, я практически разумное существо, с активированным эмоциональным блоком.

– Хорошо Ширр. Ты вообще-то живой или железный?

В ответ раздался заразительный женский смех. Отсмеявшись Искин ответил.

– Не живой и не железный. Моя сущность заключена в сложную кристаллическую структуру, а познавать окружающий мир, воздействовать на него и общаться с разумными существами я имею возможность посредством подключенных периферийных устройств: видеокамер, микрофонов и динамиков, роботизированных систем различного назначения, или, как сейчас с тобой, мысленно напрямую с помощью нейроинтерфейса.

– То есть, ты можешь читать мысли у любого человека. – Не спросил, констатировал я. Как относиться к факту копания в мозгах еще не решил, поэтому недовольства не выразил.

– Не у всех, а только у тех, у кого имеется специальное нейрошунтирующее устройство. Оно у тебя на лбу между бровей в виде небольшой нашлепки телесного цвета.

Непроизвольно рука устремилась к означенному месту. Пальцы нащупали бугорок размером с копейку в том месте, где замужние индианки рисуют точку на лбу.

– Ковырять и царапать не рекомендую, – продолжил Ширр, – в отсутствие нейросети и иных имплантов вещица крайне полезная, без нейрошунта у тебя не будет связи со мной, а это означает, что за пределы этой комнаты ты не сможешь выйти.

Тут я окончательно осознал, что попал, а вот куда попал, еще не очень понял, точнее вообще не понял. Навалилась слабость и дурнота. В глазах поплыло. Перегруженный необычной информацией мозг отказался воспринимать реальность. В глазах потемнело. Я вновь провалился в спасительную тьму.

Мне снилась мама. Она стояла и молча смотрела на меня своими большими синими глазами. Еще не старая, сорок восемь лет, но на вид не больше тридцати пяти, невысокая, стройная. Мягкий славянский овал лица, волосы светло-русые, длинные, заплетенные в толстую тугую косу. Мои одноклассницы мне почему-то завидовали и после посещения нашего дома обычно восклицали: «Какая у тебя мама, Андрей!». Лицом я в нее, тоже русый, синеглазый. Статью вышел в отца. А еще от него мне досталась квадратная челюсть и волевой взгляд, смущавшие вкупе с хорошо поставленным ударом до дрожи в коленках самых отпетых хулиганов нашей школы и городскую гопоту. Мама долго не сводила с меня взгляд, но так ничего не сказала. В самом конце по-доброму улыбнулась и перекрестила, как бы благословляя на что-то единственного сына. Постепенно ее образ потускнел, стал терять цвет и наконец пропал, растворившись во тьме. Стало гадко и противно, и я заплакал.