Грома бой

– Да, где-то на год. Там уже планирую подняться. Может, девушку заведу. Вместе снимать начнём.

– Слушай, – отвожу его в нашу комнату, – как тебе такой вариант?

– Ты предлагаешь мне у вас снять?

– Я спрошу Марго, если она будет не против. Но думаю, она согласится.

Он улыбается.

– Меня устраивает такой вариант.

09:37. 13 августа, вторник

+26 с. Облачно.

На дорогах свободно.

– Саша! Мы опаздываем в ЗАГС! – кричит мама из соседней комнаты.

– Да без нас не начнут!

Завязываю галстук перед зеркалом. Сегодня всё должно быть идеально. А я не взмокну в пиджаке? На улице такая жара.

В комнату заходит Марго, на ней обворожительное белое платье в чёрный горошек.

– Напомни, кто женится? – спрашивает она.

– Мой троюродный брат Ренат.

– А, точно. Этот умный качок, – Марго наиграно вздыхает, – жаль.

Из-под рукава три-четверти у неё выглядывает татуировка на правом предплечье. Раньше красовалась только гвоздика, теперь же она дополнена черепом птицы, которая выглядит, как маска чумного доктора. На нём трещина, откуда берёт своё начало гвоздика и ещё несколько новых маленьких бутонов вокруг. Брутально, но мне нравится.

Выхожу из подъезда. Дверь со скрипом закрывается за мной.

Отец стоит у нашей машины. Затягивается сигаретой. Он замечает меня.

– Скоро выходите уже?

Киваю. Встаю рядом с ним.

Первый раз с его приезда мы остались наедине.

– Машина прогрелась? – спрашиваю я.

– Да, конечно.

– Понятно.

Неловкая пауза.

– Вы с Маргаритой теперь живете вместе? – отец пытается разрядить обстановку.

– Да. К осени, когда закончится ремонт, окончательно съеду.

– Это похвально.

Снова пауза.

– Надеюсь, у вас всё будет хорошо.

– Может, хватит? – не выдерживаю я, – притворяться, что всё нормально.

– Я не пытаюсь…

– Я до сих пор злюсь на тебя, – не даю отцу сказать, – за то, что ты сделал. За то, что ты врал нам. Ты был для меня примером. А теперь…

Выдыхаю, не выбрав слова.

Отец затягивается.

– Если бы я мог что-то изменить, – он выдыхает дым, – я бы ничего не поменял.

Он поворачивается, смотрит мне в глаза. А я смотрю на него. Опускаю голову.

– Да… я просто… вряд ли смогу тебя простить.

Отец теперь тоже не смотрит на меня. Слегка прокашливается.

– Но я попытаюсь, – договариваю я.

– Спасибо.

Пауза.

– Ладно… надо девчонок поторопить.

– Да, – папа достает из кармана телефон, – надо уже ехать.

Тоже достаю телефон. Пишу Марго смс.

Я ещё никогда не бывал на свадьбах. Поэтому, когда оркестр начинает играть марш Мендельсона, под который мой брат и его девушка подходят к алтарю, у меня появляются мурашки по коже. Не от восторга, а от страха.

Засовываю руку в карман пиджака.

Свадьба проходит хорошо, дело идёт к вечеру. В какой-то момент Марго выходит из-за нашего стола и долго не возвращается. Отправляюсь искать её.

Застаю её в туалете. Она стоит у раковины с букетом невесты, который буквально упал ей в ноги.

– Ты как?

– Мне что-то нехорошо стало, – она вздыхает, – так много людей, твоих родственников. Всем надо улыбаться, со всеми общаться. Там ещё так душно…

Смотрю на букет. Марго замечает это.

– Саш, хоть все и говорят, что с нами уже всё понятно и тому подобное. Я пока не хочу замуж. Не в ближайшие пять лет точно. Надо встать на ноги, устроить свою жизнь. А потом уже думать о семье.

– Да, я знаю. Ну, а если ты будешь просто в статусе невесты?

Марго ничего не отвечает. Меня бросает в жар.

– Может, уедем к нам домой? Лучше проведем время вместе.

– Давай.

– Попросишь у твоего папы ключи от машины?

Киваю.

Поднимаюсь наверх. Папа сначала ворчит, но всё же отдаёт ключи от своего синего «Volvo». Просит быть осторожными.

На улице ветерок уже прохладный. Чувствуется, что лето заканчивается.

Мы садимся в машину, Марго за руль.

– У твоего папы механика?

– А ты умеешь на механике?

– А что, есть какая-то разница? – она улыбается, – да я шучу. Конечно, умею.

Марго пристегивается, я тоже. Безумно нервничаю. Как это так? Мы одни в машине, без взрослых. Такое странное чувство.

Потому что взрослые – это уже мы.

– Ой, а какая из этих педалей газ, а какая тормоз? – Марго снова смеется.

Марго заводит машину.

– Подожди! Я пиджак забыл.

– Зачем он тебе?

– Да как я без него!

Выскакиваю из машины.

Мы едем по вечерней Москве. Марго водит плавно, мягко и осторожно. Так что я совершенно успокаиваюсь по этому поводу. Только подсказываю ей, куда ехать, глядя на карту в телефоне.

Марго включает один из своих дисков. Тот самый, где девушка в белой рубашке на фоне синего неба.

– Подожди, это что, Лана Дель Рей?

– Ну, да.

– Да ладно? Всё это время ты слушала Лану Дель Рей? И я не знал?

– А что тебя удивляет?

Услышав эту песню, я окончательно ощущаю, что началось новое, так сказать, постапокалиптическое время. В 2012 году эта певица никому была не нужна. Теперь же ремикс её песни «Summertime Sadness» – символ лета 2013 года и играет из каждого утюга. А имя Ланы Дель Рей не знает только ленивый.

Марго вздыхает.