Грома бой

Пытаюсь вспомнить что-нибудь. Я бы написал про «451 градус по Фаренгейту» – про то, что там боялись книг, потому что понимали всю опасность информации, как ею можно управлять. А что ещё можно придумать? Вроде ещё в «Мастере и Маргарите» что-то было.

– В итоге, – продолжает Марго, – я написала на баллов десять.

– Это же хорошо! Ты раньше вообще не писала. А почему же Ильичка не засчитала?

– Она же говорила, что надо на пятнадцать.

– Серьёзно?

Марго кивает.

– Что, ей так трудно было закрыть глаза? Прогресс же есть!

– Не знаю, – Марго вздыхает, – давай не будем об этом.

Марго достает ключи, пытается ими открыть дверь. Но не получается – значит, кто-то дома. Скорее всего, Милка. Марго нажимает на звонок, раздаётся протяжное «дз-з-з-з-з-з». Но никто не открывает.

– Ну что она там, спит что ли, – Марго бьёт по двери, продолжая названивать.

Щелчок замка. Наконец-то.

– Я же не на ракете, – Милка стоит перед нами в футболке и пижамных штанишках. Когда замечает меня, складывает руки на груди, – привет, Шурик.

Киваю.

– Просто не надо дрыхнуть до полудня, – Марго заходит в квартиру, раздевается. Прохожу за ней, помогаю ей снять пальто.

– Как русский?

Марго не отвечает. Снимает обувь и уходит в свою комнату, хлопнув дверью.

– Не сдала? – шёпотом спрашивает меня Милка.

Киваю. Подхожу к комнате Марго, но Милка останавливает меня.

– Не трогай её. Пойдем, чаю попьем.

Наверное, она права.

Мы заходим на кухню. Сажусь за стол, а она, тем временем, ставит чайник, достаёт три кружки.

– Какой чай будешь?

– Не знаю, – пожимаю плечами, – любой, только не зеленый.

Милка встает на цыпочки, достает с верхней полки несколько пакетиков чая. Оглядываю кухню – что-то здесь изменилось, не могу понять, что именно.

– Она рассказала тебе, как всё прошло?

– Да, – пересказываю слова Марго.

– Да ладно? – Милка ставит передо мной кружку, садится рядом.

– Да. Обидно, – беру конфетку из корзинки для сладкого, – вот за это я не люблю ЕГЭ. Все говорят, что так получается объективней, но на самом деле очень много зависит от того, кто проверяет.

– Согласна. У нас ещё, например, учитель математики на тренировочном ЕГЭ не засчитывал задания, если ты на черновике не расписал задачу. Это так тупо.

Милка делает пару глотков из кружки.

– ЕГЭ? Ты, наверное, хотела сказать ГИА.

– Нет, ЕГЭ, – Милка отставляет кружку, – я же в десятом классе.

– А, понял. Просто Женя тебя младше на год, и она в девятом. Но она пошла в шесть. Я думал, вы в одном потоке, так сказать.

Милка смотрит на меня с удивлением.

– Шурик, а сколько мне лет, по-твоему?

Так. Она, тогда получается, 97-ого, значит 2012 минус 1997 будет…

– Пятнадцать.

– Ну, да, мне пятнадцать, – Милка усмехается, – но в декабре будет шестнадцать. Я 96-го года.

– Почему?

– В смысле, почему? Я так родилась.

Должно быть, это какая-то ошибка.

– Марго говорила, что у вас два года разница. А она родилась со мной в один год – 95-ый. Значит, ты должна быть 97-ого.

– А, – Милка опускает взгляд, – ты просто не так понял.

Как это не так? Допустим, так: у Марго день рождения в июле 95-ого, а у Милки в декабре 96-ого. Где же здесь два года? Это год и – сколько? Год и четыре месяца.

– Хочешь сказать, что Марго просто округлила? На самом деле, между вами год и четыре?

– Типа того, – Милка дотрагивается до носа, потирает его, – забей, что мы спорим? Это не так важно.

Киваю. Но всё равно это как-то странно.

Слышу шаги в коридоре. Марго заходит на кухню. Она уже в домашнем – в футболке и коротких шортах. Улыбаюсь, замечая её татуировку – я так давно её не видел. Марго подходит к холодильнику, открывает его.

– Саш, ты есть хочешь?

– Да не, не особо.

– Врёшь же, – она достает контейнер из холодильника, – я утром приготовила макароны по-флотски, будешь?

Киваю, улыбаясь. Я действительно всё-таки немного проголодался, а от макарон по-флотски точно не откажусь.

– Ну ладно, – Милка поднимается с места, – я к себе пойду.

– Да сиди уж, – Марго накладывает макароны в две тарелки, – мы всё равно ко мне в комнату пойдем.

– Прия-я-ятного аппет-и-ита-а-а, – говорит Милка нараспев, уходя с кухни.

Пиканье микроволновки.

Сидим на кровати Марго. Она пьёт чай, уже закончив со своей порцией, а я не люблю быстро есть – растягиваю удовольствие. Параллельно смотрим сериал «Американская история ужасов» через телевизор.

– Не понимаю, – Марго постукивает пальцами по пульту, – почему она так себя ведет.

– Ну, – быстро проглатываю, чтобы не говорить с набитым ртом, – она же, как типичная четырнадцатилетка – типа такая крутая, сама всё знает…

– Да я не об этом, – Марго перебивает меня, ставит сериал на паузу, – почему Ильичка так со мной? Я же так старалась. Я действительно старалась.

– Я знаю, – беру её за руку, – просто Ильичка придирается к тебе. Так бывает, без причины.

– Нет, – Марго сжимает мои пальцы, – я сама виновата. Но я не понимаю – она же взрослый человек. Она должна быть умнее. Ведь уже прошло столько времени, и я уже не та шестнадцатилетняя оторва, которой была два года назад. Я изменилась, выросла всё-таки.

– Ты чем-то её обидела? – кладу вилку в рот.