Гроза

Гроза посмотрел сначала на одного, потом на другого. Что-то не складывалось. Что-то билось внутри и требовало ответа, прежде чем он пойдёт куда-то в неизвестность.

— Какой сейчас год? — глухо спросил он.

Военные переглянулись.

— Ну, с утра было второе мая две тысячи двадцать первого, — с усмешкой сообщил Тёмный.

Он ещё сказал что-то про просранный выходной, но Гроза уже не уловил суть. Он попытался вдохнуть, но воздух вдруг стал слишком плотным. Давил со всех сторон. Гроза даже не заметил, как Тёмный оказался совсем близко. Только почувствовал укол в шею. Гроза тут же дёрнулся, но тот его удержал. Вроде не качок с виду, а, сука, сильный.

— Тихо-тихо, это чтобы лучше дышалось и спокойнее в штаб ехалось.

— Поспишь, пока едем, а потом на свежую голову поговорим, — успокаивающе добавил Саша.

Злость угасла, не успев разгореться. Сознание заволокло плотной пеленой. Сразу стало как-то безразлично. Не хорошо и не плохо — просто никак. Сейчас мог бы рухнуть весь мир или только его судьба, ему было всё равно. Хотя его судьба уже хлюпала где-то под ногами — в грязи и лужах дождевой воды. В душе это отдавалось полным безразличием. Незнакомые люди куда-то его вели под руки. Может, на смерть. Может, действительно хотели помочь человеку, которого видели впервые. Какие-то незнакомые люди в бесконечно далёком году. Или всё это предсмертный бред, пока его в девяносто шестом пытались откачать? Возможно, уже и не было ни человека, чьего имени он не помнил, ни снайпера с позывным Гроза.

Дождь ливанул ещё сильнее. Где-то вдалеке сверкнуло, а следом — глухо грохнуло. Совсем близко.

Начиналась самая обычная весенняя гроза.