Губительный поцелуй (ЛП)

Те, остекленевшие глаза, перешли ко мне.

- Я не могу прекратить. Я обижаю тех, кого касаюсь. И все же я хочу большего.

- Нет, ты можешь прекратить. Ты можешь остановить это.

- Я хочу мира. Я хочу тишины. Но смерть - это не вариант для меня. Я пыталась умереть раньше. Я провалилась.

Глаза Бишопа остекленели больше. Теперь уже было трудно сказать, какого цвета они обычно были.

- Что мне сделать, чтобы помочь тебе? - В моем голосе звучало отчаяние.

- Помощи нет. Слишком поздно. Это тело... - Он поднял руки вверх к лицу. - Я могла к этому привыкнуть. Он сказал, что я смогу жить снова, если он выпустит меня.

- Кто сказал это?

- Скоро, - он прошептал, - Скоро ты все узнаешь. Но я хочу жить сейчас. Я хочу, чтобы моя боль закончилась. Я не могу больше ждать.

- Единственный способ, которым ты можешь жить... уничтожая жизнь других людей. - Это был Крэйвен, говорил позади меня. Мое сердце колотилось так громко у меня в ушах, я едва могла слышать его. - Ты не можешь этого сделать. Не с ним, все равно.

- Братья, - сказал ангел. - Ты и он - братья. Ты заботишься о нем.

Он пожал плечами. Он по-прежнему держал красный стакан в руках, и он крутил его содержимое.

- Неверно. На самом деле, я ненавижу его. Но если кто-нибудь уничтожит его ангельскую жизнь, это буду я, а не ты. Так что руки прочь.

- Он мой. А ты не сможешь остановить меня. Никто не сможет

Я смотрела на смертельного ангела, обладающего Бишопом, гнев перекрыл мой страх. Никто не знал, как бороться с этим существом, кроме как вонзить золотой кинжал в грудь жертвы. Ну, эта конкретная грудь не будет принесена в жертву, так как я очень сильно любила его. Они должны были убить меня первой.

Я приблизилась к нему, ставя одну ногу впереди другой.

- Серая девочка, что ты, черти побери, делаешь? - прорычал Крэйвен.

- Я не серая больше, - сказала я ему. - Эта часть меня умерла. Оставшаяся вернула меня обратно к жизни.

Его брови сошлись на это резкое заявление.

- Я понял, что ты другая теперь.

Нет, я не была серой. Но я была нексусом. У меня все еще были силы Рая и Ада, которые были заморожены внутри меня семнадцать лет. И я уже знала, я могла отталкивать ангелов и демонов, которые мне угрожали.

Этот ангел может и не иметь тела, но я могла бы попробовать все возможное, чтобы оттолкнуть его. Отбить его обратно в Бездну.

Я быстро схватила Бишопа за запястье.

- Саманта, не надо! - Это был настоящий Бишоп, кто сказал эти слова, и его голос звучал панически.

Я взглянула в его остекленевшие глаза.

- Позволь мне попробовать. Позволь мне...

Хлоп!

Я стою на плахе, жду своей участи. Несколько недель я провел в маленькой, вонючей дыре, подготовившей меня к этому. Однако, мои ноги так слабы и готовы подкоситься подо мной. Я боюсь умирать. Так боюсь.

Ниже, десятки собрались, чтобы засвидетельствовать мою казнь. Некоторые смотрят на меня с мрачным выражением на лицах, другие с удовольствием и сочувствием. Справедливость, наконец, была в их глазах. Кто-то должен положить конец этому монстру. Может быть, они правы.

- Есть ли у тебя последние слова? - священник спрашивает меня, прижимая в кожаном переплете Библию к груди.

- Нет, - бормочу я.

- Хочешь ли отпущения грехов?

- Нет.

- Но Имя Божие...

- Я не верю в Бога. Теперь уходи, дай мне умереть.

Я ожидаю возмущение на мои богохульные слова. Но они правдивы. Мой брат был тем, кто прильнул к религии, чтобы дать ему силу во времена слабости. Не я.

Я заметил человека в толпе, того, кого я встретил два месяца назад... того, кто лгал мне и говорил пустые обещания. Я ненавижу его едва ли не больше, чем я ненавижу Кару.

- Позволь мне задать тебе еще один вопрос от имени твоего отца, - говорит священник. Мой взгляд привязывается к нему, потому что это человек, на которого я просто смотрю. - Ты согласился на то, что он предложил. Ты по-прежнему согласен?

Два месяца назад я был не в своем уме. Края моих воспоминаний нечетких в лучшем случае. Я пил бутылку за бутылкой абсента, надеясь стереть эти воспоминания и облегчить мою боль. Это работало очень хорошо, по крайней мере, когда приходили воспоминания.

- Какая теперь разница?

Палач отталкивает священника с пути, чтобы закрепить петлю вокруг моей шеи. Грубая веревка болезненно стягивает мое горло.

- Ты по-прежнему согласен? - спрашивает священник.

- Да, независимо от того, что ты говоришь. А теперь уходи.

- Твои таланты будут ценить еще больше теперь, когда они были отточены острыми краями.

- Пошел к черту, - бормочу я.

Он осеняет меня крестом, благословляет и делает шаг назад. Я не закрываю глаза. Вместо этого, я смотрю на толпу, которая меня ненавидит. Хочет, чтобы я умер.

Несмотря на страх, который встает в горле и сдавливает дыхание, я чувствую себя точно так же. Здесь нет никого, у кого я прошу прощения. Здесь нет никого, кому не наплевать на меня или чтобы мне было не наплевать на него. Мой выбор привел меня к одиночеству сегодня, всего через три дня после моего восемнадцатилетия.