i 214b56b783ce7311

Раздраженно опустила взгляд в пол. Тяжелый вдох.

- На то они и старые времена, чтобы никогда не повторяться.

- Уже прошло три года…

- А для меня вечность.

- Но ее больше нет. Зачем ты закрываешься от всего мира? Этим твою маму не вернуть. Зачем закапываешь себя заживо? Да, пусть тебе не хочется заниматься выпечкой, дальше экспериментировать с едой. Ладно, не быть тебе поваром… Но стихи? Почему их перестала писать?

Тяжелый вздох.

Мысли вразнобой.

Глаза ищут подсказки, бессмысленно метая взгляды.

- Умерла моя муза. Умерла.

Браян был единственным человеком, которому я показала свои творения, да и то не все…

В своих стихах я изливаю душу…

А раскрыть все то, что в ней скопилось, я боюсь. И вряд ли когда решусь.

***

- Ну, так что? Будем заказывать пиццу?

- Будем, - мило улыбнулся Браян и нехотя встал с лавки.

Я торопливо подскочила за ним и, перехватывая инициативу, первой направилась к выходу с крыши.

***

- Ну, что? Подождем в квартире или под подъездом?

- Под подъездом, - поспешно уточнила.

Я так сильно соскучилась за Браяном, так много хочется ему рассказать, но при других я и звука лишнего не издам.

Да, глубоко уважаю и сильно люблю его маму и младших сестер, но…

Простите.

***

Расселись на ступеньках, Бамред обнял меня за плечи и заботливо прижал к себе.

- И где ты была все это время? Куда исчезла?

- Лос-Анджелес. Я уехала в Лос-Анджелес.

- А там?

- А там… Там первое время ночевала на вокзале, пока не выгнали. Дальше - бродила в его окрестностях. За первую же неделю проела все деньги. Постоянные замечания и угрозы копов вынудили сменить место своего «обитания». Днем пряталась от холода в метро, ночью вынуждена была шляться по закоулкам в центральных районах. Все же страшно было одной…

Браян угрюмо уставился взглядом в пол, бессмысленным взглядом. Все сосредоточение на словах. Боялся даже вздохом перебить меня…

- Питалась отбросами с ресторанов. Иногда добрые люди давали остатки недоеденных порций, а иногда приходилось и самой выковыривать… искать эти «подарки», и явно не на столике.

Нервно ухмыльнулась. Тяжелый вдох. Да уж, теперь и самой не верится, что все это было, что я это делала, что я то ела…

Но голод – не тетка, ведь так в народе говорят?

Вот и я с ним не подружилась…

- А потом, как-то раз, совсем случайно, познакомилась с собирательницей старых газет, миссис Бейли. Тоже бездомной. Она мне и рассказала, что, где и почем в Лос-Анджелесе. Отвела меня в местный «городок», укромный уголок многих бездомных, под мостовой на речке Лос-Анджелес. Там ночами все мы собирались, грелись у огня, питались, кто чем мог, подбадривали один другого. В общем, вели себя, как добродушные, заботливые соседи. Там я и познакомилась с прекрасным человеком, с талантливым бардом Кевином. Он не только умеет изумительно играть на гитаре, не только красиво петь, но и сам сочиняет отличные песни, великолепен в импровизациях. В общем, для меня он - гений… Отличный человек. Кевин постоянно помогал мне разгребать все то дерьмо, что скапливалось на душе. Да и не раз делился со мной куском хлеба, когда мои скудные запасы денег заканчивались, ведь очень редко находилась возможность подзаработать. Так что, когда я не могла позволить себе купить ни воды, ни чего-нибудь погрызть, пожевать. Когда не могла найти, что за кем-то доесть… Меня всегда выручал Кевин. Естественно, я всегда пыталась отблагодарить, вернуть свой долг, но он упорно отказывался, едва не доводя все до скандала… В общем, я встретила там отличного человека. Очень-очень хорошего… Жаль, что не могу вас познакомить. Ты бы тоже с ним сдружился.

- Может, когда-то и свидимся.

- Надеюсь…

- А дальше?

- Что дальше?

- Что случилось, что ты решила вернуться.

Я нервно сглотнула.

- Нет, ты пойми, - поспешно отозвался Браян, желая себя поправить, - я рад, что ты вернулась. Безумно рад. Честно. Но что-то мне подсказывает, что все это неспроста. Да черт подери, я тебя знаю. Ты бы вот так просто не отступила. Не вернулась.

Я пристыжено прикусила нижнюю губу.

Врать… кому-кому, а Браяну я не то, что не хотела, а, просто, не могу. Только не ему…

Но сказать правду - равносильно самоубийству.

- Потому что дала слово одному человеку, что вернусь… домой…

Секунды тягучей тишины.

- И все?

- И все.

- Не хочешь говорить?

- Не могу.

- Ясно.

- А ты как поживаешь здесь? Что нового?

Тяжелый вздох. Ему не нравится тайны.

Я никогда ничего от него не скрывала.

Прости, но это - не мой секрет. Не мой…

- Да ничего особенного. Устроился продавцом на 34ой. Уже две недели там. Кстати, нам нужна уборщица. Не хочешь? Хотя бы временно, пока что лучше не найдешь.

- Спасибо, - спешно отозвалась я. Работа. Ох, найти так быстро работу – это самый лучший вариант. Как я могу перебирать? Да и мы не гордые в заработках. Не гордые…

Лишь бы платили. Лишь бы могла себя содержать, иначе помощи неоткуда ждать. Разве что Браян, но я такого не хочу.

Не хочу.

- А Лос-Анджелес как тебе? Лучше нашего?

- Красивый,… но чужой. Тут знаешь всё, как свои пять пальцев, а там… Там всё и все чужие.

- Говорят, «ТХПМ» там видели. Небось, какой-нибудь банк присматривали.

- И ты туда.