i 34c69a6b417e3939

   Пытаюсь представить себе бессмертие. Задачка покруче, чем нарисовать бесконечность - давным-давно, во время какого-то психологического теста в школе. Хотя, если все эти Фэйлианы, Гэллены и Заэли всё же погибли, не такое уж оно стопроцентное, это бессмертие.

   Почему-то от этой мысли стало легче.

   - Не знаю. Мы ведь оба видели костяной мост, Дэй. Оба. Если волшебная страна - правда, то правдой может оказаться и всё остальное. Вопрос только в том, верить или не верить.

   Серьёзный вопрос, между прочим. Наша вера может многое.

   - А, так это не аргумент. Стэн, может, тоже увидел бы, окажись он с нами.

   - Стэн старше нас. И внешне совсем не похож. Знаешь, полковник недавно сказал, что мы будто принадлежим к одному народу.

   - И как ты думаешь, сколько в мире ещё таких как мы?

   - Не знаю. Не может быть, чтобы все они были чистильщиками. У судьбы слишком много окольных путей.

   - Не все, конечно. Должны же были раньше откуда-то браться деревенские ведуны, ведьмы, шаманы. Обычные люди с магическим даром. По сути, они делали нашу работу - изгоняли всякую пакость, пришедшую из-за грани, и закрывали за ней дверь.

   Интересно, сколько ещё нам так ворожить? Если б можно было собрать всех чистильщиков да и запечатать одним махом все прорехи в мироздании, из которых лезет непонятное, необъяснимое, не имеющее названия, было бы здорово. Я представил себе, как толпа народу в потёртом камуфляже собирается на лесной поляне, окружённой вековыми деревьями, становится в круг, кто-то благообразный и бородатый выходит в центр, воздевая к нему тяжеленный резной посох... Или проще какую-нибудь старую винтовку со склада утащить? Так вот, ещё нужны заклинания на каком-нибудь певучем древнем языке, пучки душистых трав, чтобы кидать их в костёр.

   Не моё совершенно. Моя магия таилась на перекрёстках пустынных трасс и в пыльных углах опустевших домов. Мои призраки обычно рассекали на шикарных машинах - или на убитых в хлам грузовиках - губили автостопщиков, пророчили смерть встречным водителям, и их саваны пахли не погребальными цветами, а бензином и дорожной пылью.

   Нет. Даже если от нас зависит чуть больше, чем мы привыкли думать, одними замшелыми заклинаниями делу не поможешь. Пора изобретать что-нибудь новенькое.

   Ещё бы знать - что.

   Рин.

   Не знаю, откуда взялся обычай украшать ворота кладбища еловыми ветками. Этому должно быть какое-то объяснение, древние наверняка припасли для такого случая примету-другую, но, сколько себя помню, никто так и не смог объяснить, почему нужны именно еловые ветки, а не, скажем, берёзовые. Не украшение места захоронения и не попытка почтить память усопшего. Скорее уж похоже на защиту живых от ушедших за грань. Может, всё дело в том, что еловые ветки колючие? Надо до библиотеки дойти, что ли.

   За оградой кладбище больше похоже на неухоженный парк. Несколько заасфальтированных в незапамятные времена дорожек убегают вглубь территории, но между могил змеятся десятки тропинок. За кустами худо-бедно успевают следить, но к некоторым старым могилам не подобраться. Дэй не выдерживает, достаёт нож, чтобы срубить несколько самых длинных веток, почти скрывших ближайший к нам невысокий памятник. Я присоединяюсь к нему: от загипсованной левой руки мало толку. Нашим взорам предстаёт изъеденный дождями серый камень и чёрно-белая фотография женщины лет пятидесяти. "Киинара..." - а вот фамилия стёрлась, ясно только, что она оканчивалась на "тен". Мы часто забываем о мёртвых. Это они о нас помнят.

   - Можно поискать в архиве, - говорю я, оттаскивая в сторону срезанные ветки, - У них должны сохраниться старые планы кладбища, там эта могила, скорее всего, отмечена.

   - Да всё приводить в порядок надо, - Дэй отирает ладонь о джинсы и прячет нож, - А то некоторые памятники скоро не опознаем. Сама знаешь, как это было: там жену похоронили рядом с мужем, умершим десять лет назад, но не успели поставить нормальный могильный камень, здесь местечко по большому блату вышибли полуофициально. Документация - это большая ложь, Рин. Очень большая.

   Я вдруг задумываюсь о том, что сам Дэй вполне мог быть официально признан умершим. Не знаю, после скольких лет пропавших подростков раньше переставали искать и сдавали дело в архив, да и архивы те наверняка стали пылью с началом Ржавчины. Но от самой мысли, что кто-то посмотрел на фотографию черноволосого мальчишки, поставил отметку красным карандашом и спрятал папку в коробку с десятком других коротких судеб, становится жутко. Одна галочка против твоей фамилии - и тебя уже нет в живых, хотя ты дышишь и ходишь по земле.

   - Но тебе удалось её перехитрить, да?