И прости нам грехи наши

– Господь один для всех нас, кто в него верит, – ответил художник, – и не важно, как креститься. Но, ты подметил правильно. Я ведь по матери православный украинец.

Во дворе дома, где Стеф снимал комнату, вдоль кирпичного забора густо росли розовые кусты, и Кириллу вдруг показалось, что он спутал времена года. Последний куст, прижатый заснеженными сородичами к забору, несмотря на начало декабря и выпавший первый снег, пламенел бутонами едва распустившихся алых роз.

«Большое чувство способно творить чудеса, – подумал Кирилл, – я, кажется, начинаю верить во всепобеждающую силу любви Стефана, от которой, вопреки законам природы, круглый год цветут розы».

Когда они подошли ближе, все оказалось не так таинственно и романтично. И вполне объяснимо. Последний куст с непостижимой достоверностью был нарисован на тщательно отштукатуренной части забора.

– Всё стало на свои места. Чудес не бывает, – с сожалением вздохнул Кирилл, – и, как обычно, торжествует земное притяжение.

Но, всматриваясь внимательнее в необычное произведение, он на какую-то долю мгновения потерял нить, связывающую его с реальностью. И ощутил головокружение и режущую боль в глазах. Розы стали осыпаться. Краски смешивались, растворялись, таяли и исчезали, уступая место яркому сиянию. Только один красный цветок на правой стороне куста оставался нетронутым. И Кирилл по необъяснимой причине не мог оторвать от него взгляд.

– Не задерживайся. Жду тебя в мастерской, – услышал он, звучащий как будто из другого измерения, голос Стефа.

Кирилл в последний раз прощальным взглядом окинул поразивший его настенный рисунок, стараясь сохранить в памяти каждую деталь.

Во флигеле, который Стеф арендовал под мастерскую, царил Его Высочество Беспорядок, который иногда, в счастливую минуту, успешно сочетаясь с творческой идеей, являл на свет Божий нечто непостижимое.

Крохотная мастерская, вперемешку с карандашными набросками, этюдами и гипсовыми слепками, была завалена странными предметами, непонятного происхождения и предназначения. Кириллу показалось, что он попал в лабораторию средневекового алхимика. И только в дальнем углу было чисто, светло и тихо, как в раю.

– Посторонись, ты заслоняешь свет, – художник тронул за плечо замершего у подрамника гостя.

На холсте высотой в человеческий рост было изображено распятие Христа.

– Не могу понять почему, но у меня такое предчувствие, что это моя последняя работа, – с грустью произнес Стефан.

И, немного помолчав, тихо добавил:

– Прежде всего, нам надо научиться у Него переносить страдания без жалоб, и прощать. От Него трижды отрекся апостол Петр, апостол Павел преследовал первых христиан, а Фома не поверил в Его воскресенье. Но Иисус смог все понять и простить. Нужно только покаяться. Для Него один раскаявшийся грешник дороже девяносто девяти праведников. И прости нам грехи наши…

Всматриваясь в полотно, Кирилл обратил внимание, что некоторые детали картины выполнены только схематично, одним движением кисти.

– Но эта работа еще не закончена, – заметил он художнику.

– Это рабочий вариант. Оригинал в другом месте, – ответил Стеф. – Придет время, и ты сможешь его увидеть. Трудно сказать, когда это произойдет, но я почему-то в этом почти уверен. Если сможешь, помяни тогда меня в своих молитвах. Попроси, чтобы Он простил мне мои грехи. Вольные и не вольные. И сам, если что будет не так, не держи на меня зла и строго не суди. Мне кажется, что я здесь долго не задержусь. Но, надеюсь, что без меня этот мир будет краще.

Такой поворот событий заставил Кирилла, в какой-то мере, изменить свое отношение к художнику. Несмотря ни на что, он и сам был глубоко и искренне верующим человеком.

– Если когда-нибудь захочешь сделать мне подарок, – обратился он к художнику, – нарисуй мне икону Христа, нашего Спасителя, и я буду твоим должником. И когда-то напишу о тебе рассказ.

– Я не пишу по дереву. Если Бог даст, то это будет работа на холсте. Но я ничего не обещаю…

Дома никого не оказалось, и Стеф, достав из-под крыльца связку ключей, наскоро собрал свои пожитки и решительно зашагал к сельской больнице.

– Чекай здесь, – остановил он Кирилла на скрипучем больничном крыльце, – дело идет о моей чести и я сам должен во всем разобраться.

Художник приосанился, застегнул верхнюю пуговицу пальто и исчез в глубине больничного коридора. Прошло более получаса томительного ожидания. Когда, решив вмешаться в ход событий, Кирилл потянул на себя больничную дверь, то столкнулся с реставратором, и краем глаза заметил удалявшуюся женскую фигуру в белом халате.

– Не получилось разговора с коновалом. Он, холера ясная, спрятался в кабинете и закрылся на ключ, – промолвил Стеф, стирая со щеки губную помаду.

Когда они покидали больничный двор, Кирилл обернулся и заметил, что из окна за ними настороженно наблюдает слегка полноватый молодой человек в белом халате.

* * *

Поезд Москва-Варшава прибыл около полуночи. Ночная столица горела огнями, как ад, в котором Стеф знал все входы и выходы.