Стою у окна я. Дождь проливной.
Пропасть легла между мной и тобой.
Ты так страдала… Ты б умерла,
Если б осталась со мной до утра…
Ты умерла бы, но ты ушла —
Любви ты со мною своей не нашла.
Теперь я страдаю. И чувствую боль.
Стою у окна я. И дождь проливной…
Стекают, как слёзы, капли дождя,
И слышу – зовёт кто-то снизу меня!..
Разбито стекло! Смотрю – это ты!
Бросаюсь к тебе я с большой высоты!
И вдруг понимаю – мираж!.. Ты ушла
Сегодня, сказав, что ты мне не нужна.
Я всё перепутал, и это не Ты,
Но поздно – я бросился с той высоты.
Ты – Бездна, ты – холод, ты – мука, ты – сон?
А я был обманут, я был ослеплён?!
Разбито стекло, и в квартире пустой
Нет никого… Только дождь проливной.
Куда приводят мечты
Одна моя подруга в срочном порядке продаёт шубу, а другая – разводится с мужем, но истории совершенно идентичные.
Шуба поразила первую подругу в самое сердце, когда та шла на свидание со второй подругой. Из-за стекла витрины шуба распахнула свои объятия, и буквально за двадцать минут подруга успела прожить с этой шубой целую жизнь – сказочную и прекрасную. Она представляла, как красавец мужчина говорит ей о любви, ведёт в спальню и с утра подаёт кофе в постель, а в день рождения говорит: «Закрой глаза и вытяни руки вперёд», – после чего на ладони ей льётся водопад нежного меха… Дальнейшее представлялось более туманно: вот она идёт, кутая лицо в восхитительно мягкий воротник, вся такая воздушная и роскошная посреди унылой московской зимы… Вот, пожалуй, и всё.