И в сотый раз я поднимусь

Они, незаконно проникшие на территорию Евросоюза в поисках заработка, часто ничтожного, по здешним меркам, но способного прокормить оставшуюся на родине многочисленную семью, лишены каких бы то ни было человеческих прав. Они – не невидимки, их настолько много, что не заметить их невозможно. Местные власти не в силах осуществлять по отношению к ним главный принцип – закон и порядок.

Но что же им делать, если они преданы собственным государством?

Все, кто вырос в не существующей ныне стране, где главным лозунгом было: «Все во имя человека, все для блага человека», пусть неосуществляемым, но хотя бы провозглашаемым лозунгом, вполне способны понять, как несладко приходится тем, кто доверчиво полагался на силу, справедливость и защиту со стороны властей в кризисные времена. «Ну, что, ребята, поиграли – и будет», – равнодушно заметило государство и испустило дух. А люди остались живы. И каждый по-своему принялся трепыхаться, чтоб вырастить детей, чтоб поддержать своих стариков. Опять, как и положено, с надеждой на светлое будущее.

В России в последнее время вполне по-домашнему прижилось слово «гастарбайтер». Часто его неверно употребляют по отношению к мигрантам, нелегально проникшим в чужую страну на заработки. Между тем «рабочий-гость» (именно так переводится оно с немецкого) был гостем званым, законным, долгожданным. В конце 40-х годов прошлого века в быстро восстанавливающейся после сокрушительного поражения Западной Германии катастрофически не хватало рабочих рук. Именно поэтому на уровне правительства и было принято решение пригласить определенное количество низкоквалифицированных рабочих из Турции, согласных за мизерную плату вывозить мусор, разгребать руины, мести улицы, наконец. Первых гастарбайтеров встречали с оркестрами и цветами. О проблемах задумались не сразу. Тогда трудно себе было представить, что в крупных германских городах появятся целые турецкие кварталы со своим укладом быта, отнюдь не похожим на извечный немецкий Ordnung, с его чистотой, уютом и законопослушностью.

В конце 90-х новая волна мигрантов буквально захлестнула Европу. И это уже не приглашенные правительствами относительно благополучных стран гастарбайтеры. Их не зовут, не ждут, не просят. Однако они проникают, просачиваются, пролезают. Сквозь самые мельчайшие щели. При первой же возможности. Большинство из них – наши соотечественники. Вернее, уроженцы одной страны, СССР, а ныне граждане разных государств – России, Украины, Молдовы и т. п. При этом невозможно перестать считать друг друга своими. Да и как этим гражданам ныне суверенных государств не понять друг друга?

Когда-то в юности Саша с подружкой готовились стать гармоническими личностями. Саше казалось, что гармония обязательно достигнется еще и знанием множества иностранных языков. Говорят же: сколько языков знаешь, столько жизней проживаешь. Учила она тогда английский, испанский, итальянский. Потом освоила чешский. Все пригодилось, когда настала пора путешествовать.

Италия, о которой Саша столько читала и мечтала, подарила целый букет неожиданных впечатлений.

Невероятная красота гор, озер, холмов, садов, неба и моря Италии, удивительная соразмерность старинных строений странным образом сочетаются здесь с тоскливыми убогими деталями современного человеческого существования.

В Милане, в подземном переходе, видела Саша наркомана, вводящего себе в вену героин. Он лежал у стены, мимо шли люди. Никто его словно бы и не видел. Да и не смотрел в его сторону.

Были в этой славной столице мировой моды такие окраинные районы, что, проезжая мимо, Саша всегда задавалась вопросом: может быть, это и есть те самые райские капиталистические кущи, которые нам были обещаны в качестве образца при перестройке? Тогда что ж… Без претензий… Только лучше было заткнуть глаза и нос, проезжая. Глаза, чтоб не видеть горы мусора, нос, чтоб не нюхать. Там к тому же вдоль дороги стояли девушки всех цветов кожи… Саша по первости и не сообразила, чего это они там стоят, кого поджидают… Так была потрясена, что создались стихи:

Они цветут – значит,
На что-то надеются,
На помойке вонючей миланской
Три вишневых деревца.

Вряд ли чувствуют пчелы

Сквозь огрызочный смрад
Аромат их весенний веселый:
Только липкие мухи навозные
На цветках их раскрытых сидят.

Ну зачем развернули лепестки напоказ

И случайных проезжих удивляете глаз?
Если уж от рождения не попали в земные сады —
Никому не понадобятся черные ваши плоды.