Я буду мстить 3. Изгой

…Три часа спустя, я, оставив трофейный «Патриот» возле какой-то безымянной фермы, сидел возле заброшенного деревянного дома и пытался разобраться, как пользоваться своей «Бионавигацией». В общем-то, способность была простой, хотя и очень редкой. С ее помощью, ориентируясь на органы чувств, можно было добраться туда, где я ни разу еще не был. Нужно только увидеть, например фото. В голове как бы прокладывался маршрут, в обход наиболее опасных мест. В теории, после прокачки, эту же способность можно было использовать, чтобы найти кого-то. Но только при условии, что знаешь первоначальный идентификатор, присвоенный системой. Номер.

Так как Бочка была моей собакой, мне был доступен блок информации ее профиля, где имелось краткое описание, в том числе и ее первый идентификатор. Его-то я и использовал.

— Ну что, попробуем? — пробормотал я, представляя в голове, возможное местонахождение собаки. — «Бионавигация»!

Не получилось.

Что-то не так.

Я еще раз перечитал описание. Вроде бы все правильно.

Идентификатор собаки, как и у людей, был числовой. Я сконцентрировался, детально представил, как она выглядела.

— «Бионавигация»!

Снова не то.

Либо я делаю что-то не так, либо ее уже нет в системе.

От последней мысли мне стало не по себе — неужели Кокос был прав и Бочку поймали? Стоп! Здесь нужно подумать. Что могла Бочка, после моей смерти? Не таскала же за собой то, что я ей передал. Где-то бросила? Или закопала? Как Шакалы ее нашли? И получив то, что нужно, что с ней сделали? Ну не могли же ее убить?

Я пробовал снова и снова, не желая принимать мысль о том, что у меня больше нет собаки.

И вдруг…

В затылок уперлось что-то твердое и холодное. Кажется, ствол винтовки.

— Тихо, не трепыхайся! — сверху раздался неприятный голос.

Я косо глянул на лежащий рядом на лавке «МП-5». Воспользоваться им не успею, так как положение у меня крайне не выгодное.

— Че надо? — хмуро спросил я, понимая, что раз сразу не убил, значит, есть какая-то иная цель.

— А что, есть предложения?

Блять. Вот терпеть не могу, когда кто-то отвечает вопросом на вопрос. Что за дурная привычка?

— Оставь меня и иди куда шел. Я тебе что, где-то дорогу перешел?

— Вроде нет.

— Тогда в чем вопрос?

— Машина нужна. Твоя подойдет. И кстати, этого знаешь? — передо мной упал клочок бумаги, на котором было написано «Шмель».

— Ну, допустим, — хмыкнул я, попробовав повернуть голову к незнакомцу. Он был не против.

— Где он? — в голосе послышались требовательные нотки.

— Сначала скажи, зачем он тебе, а то вдруг окажется, что у нас цели схожи! — криво усмехнувшись, произнес я.

— Хочу ему шкуру продырявить! Или башку отпилить!

— Цели схожи. Становись в очередь.

Ствол убрали от моей головы. А через секунду, повернув голову, я увидел незваного гостя.

Объект «Марк», наемник седьмого уровня.

Состояние здоровья: 179/179.

Лояльность: Нейтральная.

— Уровень у тебя мелковат, чтобы с такой жирной шкурой связываться! — насмешливо выдал я, осмотрев гостя.

Довольно молодой, лет тридцать шесть, может тридцать восемь. Нормального телосложения, движения ловкие и уверенные. Сам он не выглядел безрассудным отморозком, хотя снаряжение у него тоже было неплохое.

Камуфляжный «комок», на нем легкий бронежилет, сверху набитая барахлом разгрузка. На плечи накинут маскировочный халат, сзади рюкзак. В руках винтовка со снайперским прицелом, а на боку сдвоенная кобура, из которой торчали рукоятки пистолетов. Еще был нож.

— Это неважно. Где он?

— Как раз наоборот, это более чем важно. У Шмеля такой уровень, что его не пулями нужно бить, а способностями. Впрочем, это не мое дело.

— Вот именно, я не об этом спрашивал. Так где мне его искать?

— В четырех километрах к северу, есть раздолбанная мутантами база Шакалов. Там он был последний раз, — хмыкнул я, про себя поразившись самоуверенности парня. — А еще, где-то в соседнем кластере есть Цитадель — резиденция Шмеля. Туда и с ротой танков не пробьешься!

— Разберусь. Машина у дороги твоя?

— Моя.

— Я арендую. Потом заберешь.

Я коротко кивнул, а сам еще раз взглянул на свой автомат.

— Даже не думай, стреляю я, может и не очень метко, зато быстро, — предупредил Марк.

— Уверен?

— Более чем.

— Машину не отдам, самому нужна! — уверенно и жестко заявил я, уже накидав в голове план действий.

— Я мог и не спрашивать. Двинул бы тебя прикладом по голове и все дела. — Марк поднял ствол винтовки повыше, даже отошел на шаг назад.

— Ну, попробуй, забери, — усмехнулся я, а затем негромко крикнул. — «Ржавчина»!

Марк как-то неестественно вздрогнул, и одновременно выжимая спусковой крючок, качнулся влево.

Разумеется, выстрела не последовало. Наемник с удивлением покосился на «убитую» винтовку, затем на меня. Отбросил ржавый кусок железа в сторону, выхватил пистолет. Отскакивая в сторону, он нажал на спуск.

— «Уплотнение»! — я начал злится.

Пуля попала мне в живот.

Снова выстрел.

Попадание в грудь. Черт, больно.

— «Ржавчина»!