Я досчитаю до пятидесяти...

От ее ответа, от этого "в следующий раз" на душе становиться теплее. Черт возьми, мы взрослые люди, мы прожили вместе пять лет и еще семь порознь, так, почему же я чувствую себя сейчас, как пацан, впервые пригласивший девчонку на свидание?

- Тебе долго собираться? - спрашиваю у Стаси.

- Мне только сумку из номера забрать, и я готова.

- Тогда пошли, - я тоже выхожу из-за стола. - А по дороге расскажешь, куда мы идем. Или нужно вызвать такси?

- Нет, - отвечает на ходу. - Мы идем в мастерскую той художницы, о которой я тебе рассказывала. Это недалеко, возле палаццо Леопарди.

Киваю в ответ, хотя и не помню, что это за палаццо такой и где он находится.

- Долго идти?

- Минут двадцать, мимо Сан-Лоренцо и палаццо Медичи.

Мне становится понятнее, в какую сторону мы направляемся. Пропускаю Стасю вперед и следую за ней, любуясь стройной фигурой. На ней светлый, льняной костюм и яркие мокасины. Перевожу взгляд на свои ноги и невольно улыбаюсь. На мне обувь того же бренда.

- Дьявол носит Prada? - не могу не задать вопрос.

Стася поворачивается ко мне, проводит глазами по льняной рубашке и потертым джинсам, останавливаясь на моих ногах и улыбается в ответ.

- И кто тут дьявол, Самойлов?

Развожу руками. Действительно, кто?

Стася забирает из номера большую сумку, больше похожую на хозяйственную авоську. Кажется, их называют шопперы.

- Мы потом планируем зайти в маркет, купить пару килограммов картошки?

- Да, и еще морковки и капусты, - не моргнув глазом, отвечает Стася.- Самойлов, помолчи, пожалуйста. Мне надо сосредоточиться. И, ради бога, пойдем быстрее, не хватает еще опоздать.

Выходим из отеля, я беру Стасю за руку и тащу за собой. Быстрее, так быстрее. Помолчать, так помолчать. Несемся к Стаськиной художнице.

Узкая улица старого города, двух- трехэтажные дома.

- Здесь, - Стася останавливается напротив одного из домов.

На двери панель домофона, несколько кнопок с фамилиями. Стася выбирает нужную, звонит. Нас ждут. Синьора Донни отвечает сразу и открывает нам дверь.

- Второй этаж, - сообщает мне Стася.

Поднимаемся на второй этаж. На этаже две двери, у открытой стоит немолодая итальянка.

- Франческа, добрый день, - здоровается Стася.- Я сегодня не одна. Надеюсь, вы не против.

- О, - восклицает Франческа, - вы пришли со своим супругом. Добро пожаловать!

Она протягивает мне руку.

- Очень приятно познакомиться, - говорю с ответ, целуя поданную мне руку, - синьора Донни.

- Просто Франческа, - поправляют меня.

- Глеб, - представляюсь в свою очередь.

- Глеб, - повторяет Франческа незнакомое для Италии имя, - прошу вас.

Нас проводят в студию. Высокие потолки, холсты, кисти и запах краски.

- Кофе? - предлагает Франческа.

- С удовольствием, - отвечает за нас Стася.

В глубине студии находятся диван и небольшой столик, в проеме видна кухня.

- Прошу, прошу, - Франческа указывает на диван. - Я ждала вас, кофе готов.

Удобно устраиваемся на диване. Францеска подает кофе.

- Я вас именно таким и представляла, - сообщает она мне.

- Меня? - я удивлен.

- Я не говорила, что замужем, - подает голос Стася.

Франческа окидывает нас внимательным взглядом.

- Нет, - соглашается она со Стасей. - Но мне почему-то показалось, что вы замужем. И я представила вашего мужа. А сегодня вы привели его ко мне. За что вам отдельное спасибо. Ко мне редко заходят молодые мужчины.

Она светло улыбается.

- Вы давно женаты? - задает вопрос Стасе.

- Очень, - успеваю ответить я.

Мне не хочется, чтобы Стася сказала, что мы давно НЕ женаты. Почему-то в глазах этой женщины, мне хочется быть Стасиным мужем.

- Это видно, - говорит Франческа. - Мы с моим мужем прожили долгие годы. А потом он оставил меня.

- Вы развелись? - спрашивает Стася.

- О, нет. Он умер. Попал в автомобильную катастрофу три года назад. Детей у нас не было, так что с тех пор я совершенно одна.

- Сочувствую, - произношу я.

- Я привыкла, - говорит Франческа. - Поначалу мне было очень тяжело, ведь мы прожили вместе сорок два года. Почти всю жизнь. Знаете, я всегда писала картины. Но они не пользовались большим спросом. Я писала прелестные натюрморты и дарила их друзьям на праздники. Иногда выставляла в небольших галереях. А после смерти мужа я совершенно изменила стиль. Стала переносить на холст свои воспоминания. Утренний кофе, когда одна чашка на двоих, а с улицы раздаются крики торговки фруктами: "Клубника, свежая клубника!" Или дождь в Риме. Я тогда чуть не упала на Испанской лестнице. Много воспоминаний. Разных. И людям неожиданно понравилось. Ко мне пришла известность. Жаль, что мне не с кем разделить этот успех.

Стася сочувственно улыбается.

- Нет, я не жалуюсь, - продолжает Франческа, - просто смотрю на вас и немного завидую. Вы такие молодые, красивые. И у вас еще так много времени впереди. Впрочем, что мы все о грустном? Станислава, я сделала несколько эскизов. Давайте их посмотрим вместе.

- Означает ли это, - задает вопрос Стася, - что вы принимаете мое предложение о сотрудничестве?