Я – единственная буква в алфавит. Не мешай себе быть счастливой

Мужика ж вообще лаской и беззащитностью надо брать, и уж никак не агрессивным желанием кольцо на палец получить! Вот и бегут дяденьки от страстно желающих выйти замуж тётенек на подсознательном уровне.

Так и живут недолюбленные – или долюбленные, но не услышавшие об этой любви – люди. Барахтаются, рвутся, из кожи вон лезут – и как-то не особо у них всё получается.

И даже если такие дети становятся успешными, чего-то добиваются в своей жизни, то чувство незаконченности, несостоятельности никуда не уходит. Они остаются с нами жить в виде букета комплексов.

А залюбленные и перелюбленные избалованные посредственности прут по жизни как танки и на недостаток внимания, любви и удачи не особо жалуются. А всё почему? А потому, что у них с детства другая установка была. Позитивная.

Так, может, чтобы стать счастливее, чтобы всё стало получаться и складываться, нужно просто научиться себя любить? Найти и принять свои достоинства и здраво посмотреть на недостатки?

Давайте попробуем разобраться, откуда же у наших заморочек растут ноги и как с этим со всем бороться.

Глава 2 Убитые мечты

Я – и не только я, но и большинство великих и не очень знатоков человеческих душ – искренне уверены, что каждый из людей талантлив. Что он уникален в своем таланте.

Я, например, точно знаю, что можно ткнуть палкой в любого проходящего мимо человека из толпы – и окажется, что ты попал в талантливого писателя, музыканта, программиста или врача. Что этот человек прекрасен и способен перевернуть мир!

Но он его не перевернет. Почему? А потому, что он тупо не знает о своих талантах. Об этих талантах вообще никто не знает, кроме разве что Боженьки, который в каждого-каждого человечка вложил что-то прекрасное и уникальное. Только вот в отличие от Боженьки обладатель этого прекрасного считает себя никудышным биоматериалом. Серым пятном в толпе.

Обычным неудачником.

Он не живет – он проживает жизнь. Он мог бы творить чудеса кулинарии или добиться невероятного успеха в мире искусства! Но он каждый день ходит на нелюбимую работу и тупо ждет пенсии, и уж совершенно точно не ждет ничего потрясающе прекрасного – ни от себя, ни от своей унылой жизни.

Почему?

Зачем?

Что с этим делать?

*****

Знаете, мне иногда очень хочется взять старую заскорузлую тряпку, размочить ее в холодной проточной водице и этой самой мокрой тряпкой отхлестать по щам тех мамаш, которые детские мечты загубили.

С оттягом так, знаете, звонко отхлестать. Как-то на просторах Интернета я наткнулась на совершенно тоскливый пост про то, что «Я в детстве писала стихи, мама нашла тетрадку исчеркала всё красной ручкой, типа ошибок много, плохо. Я всё переписала, решила показать учительнице по литературе – а та сначала при всём классе их высмеяла, а потом сказала, что это не я их писала, а у кого-то украла. Только недавно рискнула снова что-то писать, и выкладывать на сайте». А следом – «Ваша история очень похожа на мою. Правда, я мечтала стать дизайнером одежды. В итоге мои мечты убиты. Альбом не беру в руки уже десять лет, а может и больше.

Работаю кладовщиком в больнице, а родители и рады. Только ощущение нереализованности не покидает меня никогда, и увлечений почти не осталось».

И дальше – поток подобной горечи и разочарования. Стихи, альбомы с аниме, выкинутые детали от радиоприемника… Бурный, сносящий всё на своем пути поток человеческой обиды и безнадёги.

Представляете – не дизайнер одежды, а кладовщик. Не художник, а бухгалтер. И дело не в том, что бухгалтер плохая профессия, очень даже хорошая! Но бухгалтер, на досуге рисующий пейзажи… пусть даже плохо рисующий, но всё же…

И вокруг таких историй – тьма. Глухая и беспросветная тьма. «Я хотела учиться на журфаке, но родители решили, что надо поступать на экономиста». Или «Мама сказала, что я в институт все равно не поступлю, поэтому теперь я парикмахер». Когда я стала расспрашивать знакомых, были ли в их жизни подобные разочарования, почти половина из них грустно потупили взоры, тяжко вздохнули и признались, что были.