Я — это ты

Пожалуйста, дайте мне знать в любом случае.

С ув., Б.К.»

— Пан Мадэй, разрешите? — в кабинет просунулась кучерявая голова Джона. — Вы просили зайти.

— Да, Джон, валяй, что там у тебя, — обрадовался Аджей возможности избавиться от душащих сознание мыслей.

— Я тут подумал, а может быть лучше сделать вот так? — Мальчишка уселся перед ним в кресло и снова ударил по струнам.

Он почти не слушал, бездумно смотрел на ребенка. В голове пустота, в душе темнота, страшно. Он тер виски и глаза. Хотелось прекратить эти издевательства над инструментом, но нельзя отбивать у ребенка охоту творить.

— Попробуй по-другому.

Он впервые за шесть с половиной лет взял в руки гитару. Пальцы привычно легли на лады. Немного больно — мозоли с кончиков давно сошли, нейлон хоть и податливый, но все равно врезается в мягкие подушечки. Закрыл глаза и наиграл мелодию. У мальчика просто не получается: он слышит музыку внутри себя, но пока не может выразить ее.

Джон будто завороженный смотрел, как из-под пальцев учителя рождается мелодия. А потом спохватился и начал быстро записывать ее в нотную тетрадь одной ему понятной вязью точек и палочек.

Нолики и единички, — подумал Том.

— Скажи, Джон, — задумчиво протянул он, неторопливо дорабатывая его «конспект». — Скажи, если бы тебя предал друг, самый близкий друг, ты бы простил его?

— Простил, — тут же отозвался Джон, внимательно следя за тем, как ноты ложатся на бумагу. — Мама говорит, что если человек раскаялся, то его обязательно надо простить. Все мы ошибаемся. Возможно, когда-нибудь и он нас простит за что-нибудь. Мало ли почему он так сделал. Так мама говорит. Я всегда ее слушаю. Поэтому я бы простил. Выслушал и, если бы мне его слова показались достаточно убедительными, простил бы. А вы простили бы, пан Мадэй?

Анджей не ответил, все так же расставляя на странице репризы и диезы. Протянул тетрадь мальчику, спрятав ручку в карман пиджака.

Наконец-то избавившись от будущей рок-звезды, он еще раз перечитал письмо брата. Потом еще раз.

«Мама говорит, что я болтаю глупости».

«А ты не слушай ее».

«А кого же мне слушать?»

«Меня. Я один знаю, что ты говоришь правду».

Он ведь даже его не выслушал…

Лос-Анджелес замер, словно почувствовал, что спешить некуда, у них вся ночь впереди на разговоры, взаимные упреки, ругань и, возможно, примирение. Он никуда не спешил, курил, сидя в автомобиле, пустым взглядом уставившись в бампер впереди стоящей машины. Потом медленно трогался с места, проезжал пару ярдов и снова замирал. Пробка — чудесное место для того, чтобы привести мысли в порядок и решить, как быть дальше.

— Добрый вечер, в каком номере остановился Билл Каулитц? Сообщите, что к нему пришли.

— Как вас представить? — услужливо кивнул администратор.

— Том. Том Каулитц. — Имя прозвучало так неожиданно привычно. И правильно. — Я его брат. — Подумал мгновение и уточнил: — Я его близнец. Брат-близнец. Старший. — Широко улыбнулся. Да, вот теперь всё правильно. Так, как должно быть и никак иначе.

Губы администратора тоже тронула улыбка. Он чуть внимательнее посмотрел на стоящего напротив молодого мужчину.

— Вы очень похожи, — сказал уважительно.

Том расправил плечи и впервые за шесть с половиной лет улыбнулся действительно по-настоящему счастливо. Администратор что-то проверил по компьютеру и в книге записей.

— Сожалею, мистер Каулитц, но ваш брат расплатился и выехал.

— Куда? — растерялся Том.

— Полагаю, что он отправился в аэропорт, потому что заказывал туда такси.

— Давно?

— Время выписки… Три часа назад.

Том развернулся и бегом бросился к машине.

Лос-Анджелес стоял…