Я и море

А в письмах мне казались вы скромнее,
Слова простые ясны и чисты,
И видел в них характера черты,
Что для меня не может быть важнее.

При нашей встрече я питал надежду
Увидеть пониманье, красоту,
Но взгляд лукавый ваш невмоготу
Принять, и оттого внутри мятежность.

Охвачен я тревогой, беспокойством,
Ведь вы совсем не та, что представлял,
Мне жаль, что в вас я видел идеал,
Возможно, это внутреннее свойство.

В невидимом увидеть то, что любо,
И приукрасить то, что всё не так,
Не замечать в реальности косяк,
И в вашем образе лишь вижу друга.

1 мая 2023 года

О Дева!

(по мотивам произведения

Виктора Гюго «К юной деве»)

Ваш жаркий поцелуй обжёг мгновенно,
И он во мне как память страстных дней.
Теперь страдаю, вами убиенный,
Нет ясных дней, боюсь теперь ночей.

В страданиях, иллюзиях блаженных,
Когда бы богом был, я всё б отдал —
Всей жизнью властвуя своей бесценной
Иль златом всем имперским обладал.

Но не король, я не сижу на троне.
Альковы и корона ни к чему.
И колесница та, что тянут кони.
Зачем? На крыльях ветра прилечу.
К тебе, о дева, страсти полон я,
Твой поцелуй опаснее огня!

Сонет Микеланджело Буонарроти

(по мотивам)

Не всё отражает мой мраморный камень,
Я зло отсекаю, мне б видеть добро,
Оно в женском сердце, в болезненных шрамах,
Ведь я же творец, прикасаясь рукой,

Не чувствую жизни, та женщина – холод,
Её грациозность – завеса и тьма,
Моё вдохновенье ничтожно, нет воли,
И я не виновен, есть, видно, судьба.

И жаль мне её опалённое сердце,
Не знавшая прежде счастливой любви,
Она так прекрасна, я рядом жертва.

Взаимности нет с ней, и мне не согреться,
Искусство бессильно… кого мне винить,
Что мне искать в нем теперь, кроме смерти?

«Какой же смысл в этом слове – «блажь»?..»

Какая безответственная блажь —
писать стихи, когда душа попросит.

С. Семёнов

Какой же смысл в этом слове – «блажь»?
Возможно, не к поэту то значенье,
В его строках извечный саботаж,
Поэт – фанат, небесное явленье.

Он созидатель на своём пути,
Вперёд смотрящий, обгоняет время,
Порывом ветра штормовым не сбить,
Он весь во власти царственной Богемы.

Не блажь, игра в слова ласкает слух,
Журчанье строчек будоражит напрочь.
Душа не скажет: «Помолчи, ты скуп!
Чего и для кого стихи косячил…»

О нет, поэт в полёте высоко,
Он раб стихов, там где-то на вершине.
И о-го-го, добьётся своего
В сплетенье разума и эйфории.

Дыши со мной