Я иду искать

Тьфу, провались, плохая жизнь, так и знал, что чушь какую-нибудь услышу! Оборотень! Перевертышей нам только не хватало. Ох уж эти любительницы частного сыска, чего только не наворотят. Ну у Елены, понятно, сейчас крыша набекрень – невестку убили, сын с собой покончил. Съедешь тут с панталыку.

– Елена Васильевна, вы это серьезно? Вы в оборотней верите?

– Нет. Я в них не верю, я их знаю. Их полно в городе. Вервольфы, волколаки, ликантропы.

В кафе шумели, смеялись, гремели тарелками нормальные обычные люди. А передо мной сидела сумасшедшая. То-то зрачки у нее расширены, как от атропина. Белладонна, прекрасная госпожа. «Тра-та-та, вспыхнет мечтой полусонной, кто расцветет белладонной – ты или я?» Чье это? Бальмонт, что ли? Светка моя любила стихи, читала мне вслух. Ай-ай, Елена Васильевна… А я сразу не сообразил. Симпатичная женщина. Не старая еще. Волосы светлые, прядь за ухом завивается. Красивая даже. И с приветом. Жалко.

Опять поднялся, хотел уйти, а она продолжила:

– Я сайты веду: «Эгладор», «Монстериум», еще другие – у меня их восемь штук, я вам говорила, что админом работаю. На «Эгладоре» наши толкинутые собираются, чатятся, квенты свои вывешивают, фанфики пишут – это их виртуальный клуб. А на «Монстериуме» – там любители темного фэнтези живут, у них конкретной привязки нет, там и «Ведьмак», и «Игра престолов», и всякая самопроизвольная нечисть, много всего намешано. Кто во что горазд. Я думаю, это кто-то из ролевиков, из тех, кто себя оборотнем мнит, заигрался. И еще мне кажется, это женщина, волчица.

– А женщина почему?

– Понимаете, мужчины – они обычно воинами стараются быть. Светлыми, темными – по-разному, но воинами или охотниками. Что-нибудь прямое и маскулинное. Однозначное. Есть, конечно, и другие, кто слабаков выбирает. Певцы бродячие, ремесленники, разная мелкая шантрапа – гномы, гоблины. Но таких меньше. А вот женщины чаще что-нибудь хитро-коварное, обманное выбирают: колдуньи, феи, ведьмы, оборотни. Оборотень – это двойственность, трансформация, текучесть образа. Сейчас я слабая и красивая, а потом – сильная, хищная, опасная. Сейчас подчинюсь, потом отомщу. Мужикам так играть неинтересно, сложно слишком.

А вот это уже кое-что. Ролевики. Вон Костик на фотке – зверюга. Через секунду меч свой обрушит на шею жертве. А она покорно ждет, знает, что сейчас – жжих! – и голова ее покатится. Готова. Смирилась.

Они играют.

А если бы не играли? Если бы она, жертва, не была так покорна? Если бы сопротивлялась, визжала, царапалась, отбивалась? Смог бы Костя ее схватить, мечом своим тыкать, ножом резать, руки ей выкручивать, зубами грызть, убивать долго и самозабвенно? Костя бы не смог. А другой? Возможно, кто-то может. Может статься, Ганнибал – действительно спятивший ролевик. Возможно.

– Вы слушаете меня, Поляков? – Только что тихий монотонный голос вдруг возвысился, перекрыл окружавший нас гомон, ударил кнутом: «Как смел ты отвлечься?!»

А я и правда отвлекся, начал выстраивать в голове схемы: Семенов – ролевики – оборотень – Ганнибал.

– Да, я вас услышал, Елена Васильевна. Спасибо. Эту информацию мы обязательно проверим. Только… – Не знаю, почему я не остановился там, где должен был, почему продолжил. – Только это не женщина. Это мужчина. Анализ ДНК. Это бесспорно.

– Странно…

Она словно обдумывала что-то еще, обдумывала, но не хотела говорить.

Я ждал. Не дождался. Понял, разговор наш закончился. Распрощался и ушел.

Елена Я ее вижу

Хорошо, что я ним поговорила, с этим мальчиком. Вот опять я про то же: мальчики. Никакой он не мальчик, следователь этот. Сколько ему лет? За тридцать. Может быть, тридцать пять. А мне? Сколько мне лет? Сколько времени я не задавалась этим вопросом? Сколько не смотрела на себя в зеркало по-настоящему? Последние пятнадцать лет.

Что я ему сегодня сказала? Что хотела проститься с сыном, как с кораблем, который уходит на дно. Уходит навсегда. Окончательно и бесповоротно. На следующий после похорон день я выбросила все их вещи – и Сережины, и Элкины. Тряпье, дешевую мебель, дешевую посуду – долой. Разве эти вещи могут хранить память о моем сыне? О моем ребенке? Эти шмотки? Все в пакеты – и к помойным бакам. Память – не в тряпках. Она даже не в фотографиях. Нет, конечно, я не отнесла на помойку наши семейные альбомы. Конечно, это я буду хранить вечно. Но рано или поздно они тоже окажутся на помойке. Умру я – умрет и память.

Память – это я. И я пока жива.

Я не собиралась начинать новую жизнь. Это она догнала меня, ударила по голове что есть силы. Проломила мне башку. И из дыры дымной вонючей струйкой улетучились мои последние пятнадцать лет. Приходится начинать заново. Ну-с, Елена Васильевна, Леночка Феоктистова, с чего начнешь?