Я - хищная. Пророчица (СИ)

– О чем задумалась? – спросил Влад как бы между прочим. – Ты очень молчаливая сегодня.

– Сон странный снился, – ляпнула я первое, что пришло на ум.

– Все потому, что нужно засыпать в своей кровати. – Он лукаво улыбнулся. – Тебя куда подкинуть?

Я назвала адрес. Спрашивать, откуда Влад узнал, где я уснула, необходимости не было. Это также объясняло то, что утром я проснулась у себя. Вероятно, он вернулся и перенес меня наверх. В груди шевельнулся теплый комочек, который я так не смогла подавить.

– Что тебе снилось? – Влад прервал мои размышления, паркуясь у офиса «Скрепки». Вид у него был очень серьезный, и несомненно, вопрос он задал не из праздного любопытства.

Его можно понять, я – пророчица, и у меня вполне могли быть вещие сны. Впрочем, в сегодняшнем я ничего вещего не видела. Непонятно, почему мне приснился именно Максим, но Влад был завсегдатаем моих ночных видений. Я уже успела смириться, списав это вначале на болезненную привязанность, а затем на проклятие.

Так что сон, как сон. Разве что очаг племени мог оказаться каким-то символом. Владу я рассказала – мало ли. Он нахмурился, несколько минут о чем-то думал, а затем кивнул.

– Вряд ли это что-то значит, но молодец, что сообщила. Твои видения всегда важны.

– Пока. – Я потянулась к ручке дверцы. Нужно выйти на свежий воздух, отделить собственные ощущения от навязанных. Научиться их различать, наконец.

– Поля!

У него на удивление теплые руки. Всегда.

Ну, зачем ты это делаешь? Невыносимо, горячо – в груди, в голове...

– Нет никакого проклятия, – сказал Влад очень серьезно. – У той женщины и сил-то не было.

– Мне пора, – прошептала я, осторожно высвобождая ладонь. Захотелось просто обнять его, прижаться и несколько секунд ни о чем не думать. Но я, конечно же, этого не сделала.

– Хорошего дня. – Он улыбнулся, поправил мои волосы. Совсем как раньше.

– И тебе.

Весь день я маялась непонятной тоской, и под вечер совсем вымоталась. Выстояв большую очередь на кассе в супермаркете, обессилела, уснула в автобусе и чуть не проворонила остановку. Дорога к дому уже не была настолько манящей, как летом – порывистый ветер усилился, норовя забраться под одежду, и я с трудом переставляла окоченевшие ноги, мечтая быстрее оказаться в тепле. В дом я вошла голодная и злая с твердым намерением уснуть сразу же после ужина.

Нормально поесть мне не дали. Посреди кухни на одном из высоких барных стульев сидел Глеб. В руке у него дымилась сигарета, пепел с которой нещадно падал на паркет. Рядом, на столе пристроились наполовину опустошенная бутылка бренди и тарелка с недоеденным бутербродом.

- Привет, пророчица, - хмуро сказал Глеб. – Проходи, не стесняйся.

– Полина, – бросила я в ответ, выкладывая продукты и загружая их в холодильник. – Меня зовут Полина.

Готовить не хотелось, поэтому я просто взяла булку и включила чайник. Желудок тут же призывно заурчал, требуя свое. Глеб наблюдал пристально, насколько мог позволить несфокусированный взгляд.

– Чай будешь? – стараясь казаться непринужденной, спросила я. На самом деле, пристальное внимание раздражало, и я чувствовала себя на сцене в свете софитов, полностью забывшая текст собственной песни.

Он покачал головой и показал на бутылку.

– Спасибо, у меня есть.

Я присела напротив. Хотелось поужинать, но еще больше – вразумить Глеба. Хотя что я могла сказать? Претендовать на статус друга я не имела права, да и не заладилось у нас общение в последнее время. Но тревога за него не уходила.

Под ярко-синими глазами тенью отпечаталось недосыпание. Серый цвет лица говорил о злоупотреблении алкоголем, блуждающая полуулыбка – о том, что сейчас доказать ему вряд ли что-то удастся. Может, подождать, пока проспится, тогда уже говорить? Ага, если бы он еще дома ночевал!

– Ты бы не пил, Глеб, – сказала я как можно мягче. – Изводишь себя только...

Жалость шевельнулась где-то на задворках сознания, но я подавила ее. Кто я такая, чтоб его жалеть? Сама-то вон не могу противостоять искушению, а он сильный, просто оступился. Знаю, что сильный, просто чувствую. Только не подпускает к себе никого. Надулся, как индюк, и ходит со своей обидой, как с писаной торбой. У всех нас обиды, и что? Да-да, злость лучше, чем жалость.

– Ой, не начинай! – Глеб откинулся назад, забывая, видимо, что спинка у стула едва прикрывает поясницу, и чуть не упал. Я дернулась, чтобы удержать его, но он ловко ухватился руками за столешницу. – Ненавижу эти бла-бла о морали.

– Мораль тут ни при чем. – Я нахмурилась. – Это мое мнение, не больше.

– Тебе-то что за дело?

– Есть дело, раз говорю.

– Хорошая ты девка, Полинка, – ответил он без злости. – Мозгов бы тебе побольше, и...

Дальше я уже не слушала – темнота накрыла волной, я дернулась и потеряла равновесие. Упала, больно ударившись затылком о начищенный паркет, и провалилась.