Я хочу жить дома

Кварцахелия обещал мне два захода – вертолетчики сделали три. Судя по слаженности работы, экипажи там опытные, и результат их работы я могу сейчас наблюдать. Не менее чем половину личного состава противника они уже точно уконтрапупили и сейчас добивают уцелевших. А если бы всё это пришлось делать нам?

М-м-да… С меня стакан – снайперу. Смог мужик предотвратить открытие огня вражеской зениткой – честь ему за это и хвала!

– «Аргус-2»! Всё! Уходим!

– Спасибо! С меня причитается!

– Сочтемся… – рокочет в динамике смешок.

Манипулятор другой радиостанции прыгает в руку.

– Внимание всем! Зачистка!

И выныривают из складок местности наши БМДшки. Почти сразу одна из них даёт длинную очередь. Не иначе кого-то там засекли.

– Броня! Минометчиков наводи!

Впрочем, им особо подсказывать не нужно. Там и без меня прекрасно знают, что и как делать.

Звучат в динамике хриплые, перемежаемые звуками выстрелов, команды – и закашляли за холмами минометы.

Не всех удалось повыбить с воздуха, не всех! Но и это не может не радовать, их теперь уже существенно меньше, да и тяжелого вооружения у противника больше нет.

Прищелкиваю на разгрузку манипулятор и перехватываю автомат. Машу рукою своим сопровождающим.

– Пошли!

Горящий грузовик с зениткой. Не то чтобы он полыхает во весь дух, но какой-то дымок из него сочится. На земле лежат расстрелянные с воздуха члены расчета. Один ещё жив, пытается отползти в сторону.

Позади меня сухо щелкает выстрел – и мужик утыкается мордой в песок. Да уж… борисовы парни люди совсем не сентиментальные. Ожидать от них человеколюбия – затея зряшная. Пока мы дошли до основного ядра колонны, выстрелы щелкали ещё дважды. И вот как их понимать? Они меня берегут или уже по привычке зачищают всё на своём пути? Думается мне, что, скорее, второе…

Разбитый джип.

На песке, привалившись спиною к колесу, полулежит окровавленный здоровяк. Оружия при нем нет, во всяком случае, я его не наблюдаю. Приподнимаю руку, останавливая своих телохранителей.

– Соцкий где?

Тот поднимает на меня мутный взор. Понемногу в его глазах проступает понимание.

– Там… – его рука указывает куда-то в промежуток между машинами. – Темно-зеленый «Форд-Эксплорер».

– Не «Хаммер»?

– Нет… Он на нём только в городе ездит… медленная больно машина…

На его губах пузырится кровавая пена, пробиты легкие. Не жилец… да, похоже, что мой собеседник это и сам прекрасно понимает.

– Закурить дайте.

Помощник снайпера присаживается на корточки и протягивает раненому сигарету. Щелкает зажигалкой.

– Морда твоя мне знакома… – сипит раненый. – Видел где-то…

– Мирон Крюк. Я много где бывал.

– Нет… – качает он головой. – Я тебя не здесь встречал. Не помню…

Мой собеседник прикрывает глаза, из его руки падает на песок недокуренная сигарета.

Всё, готов.

– Внимание всем! Темно-зеленый «форд» – клиент там! – снова сжимаю я в руке манипулятор.

А вдоль дороги сухо потрескивают выстрелы…

Нашу задачу решил Крайний.

Опытный и предусмотрительный, он занял позицию в тылу колонны. И когда, завывая на высоких оборотах движком, выскочил на него темно-зеленый джип, снайпер хладнокровно застрелил его водителя. Пошедшая юзом машина уткнулась радиатором в придорожный валун. Выскочивший наружу телохранитель Соцкого получил свою пулю и скорчился около камня.

Из открывшихся окон разом ударили три автомата, нащупывая позицию стрелка.

Укрывшись в ложбине, Нестор спокойно перезарядил винтовку и, выбрав удобный момент, подстрелил ещё одного телохранителя.

Смекнув, что ловить тут нечего, Соцкий с последним охранником попытался сбежать. И будь на месте Крайнего кто-нибудь другой, эта попытка могла бы иметь какие-то шансы на успех: кусты находились всего в сотне метров от дороги.

Но с Нестором такие фокусы не проходили в принципе.

Когда наша машина подрулила к разбившемуся джипу, снайпер сидел на камешке, поставив вытертую до белизны винтовку между ног. Курил и стряхивал пепел прямо на лежавшего у его ног Соцкого. Тот морщился, но ничего не говорил, зажимая рукой простреленное бедро.

– Принимай работу, командир! – приподнялся со своего места Крайний.

– Ну ты и мастер! – уважительно качаю головой. – Вопросов нет вообще!

Нестор усмехается и, закинув СВД за плечо, неторопливо топает к разгромленной колонне. Там сейчас идет активное потрошение уцелевших машин и сбор всего мало-мальски ценного.

Отходят в сторону и мои телохранители, привычно занимая позиции поодаль. Так, чтобы контролировать все подступы.

– Ты кто? – спрашивает меня Соцкий. – Не знаю тебя!

– Мирон Крюк.

Он морщит лоб, пытаясь что-то вспомнить.

– Нет… не знаю тебя. Что ты хочешь?

– Непонятно? – искренне удивляюсь я. – А я тебя считал умным человеком!

– Сколько?

Лезу в карман и ставлю на песок статуэтку.

– Вопросы?

Атаман облизывает пересохшие губы.

– Я им дорогу не переходил!

– Наверное, у них другое мнение на этот счёт…

– Даже так? – горестно усмехается Соцкий. – Ну, что ж… можно было бы догадаться. Вертолеты, профи в засаде… понятно, чей хвост торчит из кустов!

Он тянет руку к нагрудному карману, вытаскивает оттуда плоскую фляжку. Отвинчивает пробку и делает большой глоток. Отбрасывает флягу.