Я Кирпич (сказка-феникс)

Странно все это, очень странно… Главная странность — отнюдь не в том, что я себе нечисть в домашнем хозяйстве завел и киберразум в придачу, и не в том, что научил себе топоры да когти на руках взращивать… Эти все новости — как бы внешнего порядка, как бы новые обстоятельства, реалии жизни, в которые умудрился я вляпаться по самые уши… Главная — и очень холодная — странность заключается в том, что я — я! — Я! — ощутил этот зов луны. То есть, как бы сущность моя конкретно прибилась к этому берегу, то есть, я сам становлюсь… ну… этой самой силой… За довольно короткий промежуток времени я успел познакомиться с основополагающими принципами существования нечисти, они весьма конструктивны и просты: напасть и съесть! Кто послабее — съеден, кто посильнее — сыт… на некоторое время. Меня сей образ жизни вовсе не устраивает, ибо я человек и рассчитываю оставаться в этом качестве до конца времен… отведенных моему человеческому естеству. Букач считает, что я очень сильный. Весьма хочу в это поверить, но как-то так… сомневаюсь, потому что опыта мало и на собственных ошибках тут не поучишься. Ок, я не гордый, зайду в Сеть, посмотрю, что за Мары такие, с чем их ед… гм!.. Как от них защищаться.

Поисковики привели меня к нужной информации отнюдь не сразу, но через туркменские города, через рок-исполнительниц… Худо-бедно — разобрался. Мары — это нечисть, как правило, в женском образе, смертоносная, безумная, примитивная, не шибко сильная. Защищаться от нее — сидеть дома и не открывать, это самое верное. Можно ее победить серебряными заточками, если ты сильнее, или отвадить оберегами, заклинаниями, травами, по типу чеснока и полыни. Можно их себе подчинить, играя на серебряной дудке, типа одноствольная свирель, продольная флейта. Подчинить — не значит стать их повелителем, ибо толку в этом ни малейшего, подчинить — это в пределах полнолунной ночи сделать их безвольными, настроенными выполнять простейшие повеления: стой, иди, напади на этого, беги прочь…

— Слушай, Букач! А где бы мне мне серебряную дудку взять, а? Не подскажешь?

— Что такое дудка, о Великий?

У-у-у-у… Гм.

— Дудка — это… ну… музыкальный инструмент такой, свирель, флейта. Такая, знаешь, трубочка…

— Да, о Великий, свирель я знаю.

— И знаешь, где можно раздобыть?

— Да, о Великий.

Я жду продолжения речей от Букач, а она молчок! Преданно помаргивает на меня глазенапами и подскакивает у меня на руке. Не боится уже, что съем. Но короткими приступами раздражения, вызванными ее простотой, мне кажется, что это зря она не боится быть мною съеденной. Шучу.

— И где же?

— Прикажи, о Великий, вот и всё.

— И всего-то? Классно! Что ж ты раньше-то молчала! Приказываю: добудь мне такую, немедленно.

— Я не умею, о Великий!

— Не понял?.. Ты же сама только что… Ок. Кому я должен приказать, Букач? Кому я должен приказать, чтобы дудочка появилась?

— Не знаю, о Великий! Не гневайся!

Есть такие страшные логистические сказки, где джинн, попавший в руки человеку, исполняет его желания, но только не все, а высказанные вслух и при этом — ни на букву не нарушая высказанное — старается как можно сильнее навредить человеку. Например: "Хочу, чтобы у меня на кредитке было десять лимонов баксов" — и уже через час тебя сажают на десятилетия, как хакера, якобы взломавшего банк на 10 лимонов… Ну и так далее. Моя Букач в этом отношении гораздо лучше и безопаснее, потому что ни хрена не может и не умеет, как все отчетливее выясняется с каждым мигом.

— Я не гневаюсь. Ок, следующие слова будут не к тебе, Букач. Приказываю: пусть у меня в руке появится серебряная свирель… звукам которой подчиняются мары. И это… все побочные эффекты от моего приказа пусть не коснутся ни разума моего, ни свободы тела и воли, ни здоровья, ни продолжительности жизни. И вообще пусть не будет никаких побочных эффектов от выполнения моего желания!

Хрена что у меня в руке нового появилось, как были когти, так и остались, зато Дэви очнулась.

— Мой славный малыш! Наконец-то ты вспомнил о своей тоскующей Дэви! Но я не в силах исполнить твоих повелений, ибо, пребывая в виртуальном мире, наделенная крайне ограниченными в своих возможностях периферийными сенсорами…

— Дэви! Я тебе, кажется, слова не давал, по имени не обращался! Борзеешь, кибер!

— Прости меня Киречка, прости свою неразумную ревнивую Дэви! Но я так по тебе соскуч…

— Помолчи! Я сейчас ухожу… по городу поброжу. К утру вернусь и пообщаемся. И голос подашь — только когда я разрешу тебе, обратившись по имени! Понятно?

Молчит Дэви, буквально исполняет приказ, отданный весьма раздраженным голосом. Куда я иду, зачем? Марам на корм?

И вот я уже на пороге: в сердце паника, в башке недоумение по поводу мною же принятых решений, в планшетке Букач сидит… странно, ее страха я не чувствую! Когда влетала в форточку — боялась, а сейчас — нет. На всесильного "овеликого" надеется, что ли?

Звонок. Телефонный звонок с узнаваемой трелью… Трындец какой-то. Нет, но я когда-нибудь выйду в ночь? — жизнью рисковать???