Я не я и свадьба не моя

— А если не рано? Если я хочу? И так далее по списку, — произносит на ухо. — Я люблю тебя, Сень. И верю, мы встретились, чтобы остаться вместе, чтобы раз в год, а то и два раза летать в Лёкат, чтобы наконец-то научиться кататься на лыжах, чтобы каждый день узнавать друг о друге что-то новое. И если здесь, — все-таки слезает с меня, затем кладет руку на живот, — кое-кто уже завелся, то я могу смело считать себя самым счастливым лягушатником на свете. Только дай слово, что это будет сын, — расплывается улыбкой.

— Ничего не буду обещать. Потому что это будет дочь.

— Ну, это мы еще посмотрим…

ЭПИЛОГ

— Я тебя не видела всего-то два месяца, дорогая, а ты уже так, — и моя свекровь Ирина Михайловна теряется, начинает подбирать слово, чтобы не обидеть.

— Округлилась, опухла, раздалась, — помогаю ей. — Да, это так. Восьмой месяц как-никак.

— Ну-ну, не будь так строга к себе. Слегка увеличилась и то местами. Вообще я бы на вашем месте, — с укоризной смотрит на сына, — не рисковала на столь позднем сроке. А вдруг роды начнутся в самолете?

— Не переживай, мама, — Мишель как всегда делает ударение на последний слог. — Мы были у врача, нас заверили, что все в порядке и перелет не навредит.

— Беспечная молодежь, — забирает у меня сумку. — Скорее заходите в дом, стол уже накрыт. Будем откармливать тебя морепродуктами, — не утерпела и погладила мой арбузоподобный живот. — Имя придумали?

Мишель тем временем берет меня под руку, помогает подняться по лестнице. А я, если честно, стояла бы и стояла на улице, дышала этим неповторимым воздухом. Сегодня перед сном обязательно прогуляемся вдоль берега. Это уже стало традицией. Каждое утро и вечер, пока мы здесь, бродить по пляжу.

— Придумали, — киваю с широкой улыбкой на лице, — Марк!

— Филипп! — произносит одновременно со мной дорогой муж, оказавшийся весьма настырным месье.

— Так, Марк или Филипп? — к нам выходит из кухни глава семейства месье Лотер.

Все-таки Мишель очень похож на отца. Та же горбинка на носу, те же черные волнистые волосы и такая же смуглая кожа. А вот зеленые глаза достались от матери. Интересно, что от меня возьмет Марк? Может вообще блондином будет?

— Как видишь, мы еще не пришли к единому мнению, — разводит руки в стороны муж.

— Ох, сынок, — Ирина Михайловна стаскивает с сына шарф, затем вытряхивает его из куртки, тогда как месье Лотер принимается за меня. — Не спорь с женщиной. Никогда. Вот твой отец это понял, и жить сразу стало легче.

— Милая, Ирэн, — ехидно улыбается ее супруг, — я просто не иду на конфликт, но последнее решение всегда остается за мной.

— Не говори ерунды, Лотер, — отмахивается от него, — в своих устрицах да, ты понимаешь лучше, что до остального, тут мой опыт куда богаче.

На что оба представителя мужского пола картинно закатывают глаза. С Ирэн спорить действительно бессмысленно, в своем доме она исключительная хозяйка, но и мудрости ей не занимать. Никогда не забуду, как она однажды отвела сына в сторону и тихо, в надежде, что никто не услышит, сказала: «твоя жена — твой спасительный круг, за который надо держаться руками, а не зубами. Проткнешь, тотчас уйдешь на дно». Что ж, Мишель, безусловно, прислушался к маме, но временами еще взбрыкивает. Правда, наши споры, по сути, просто споры, которые не мешают любить, не мешают жить вместе. За восемь месяцев я многое узнала о муже и мне в нем нравится все. От привычки развешивать носки на краю ванны, притом, что в метре от той есть горячий полотенцесушитель, до любви к поеданию овсяного печенья исключительно в кровати, после чего приходится перетряхивать простыню с одеялом, чтобы не спать на куче крошек. Но эти его мелочи — это теперь и мои мелочи.

Ведь главное то, что Мишель воистину Бонапарт, а я его Жозефина.

До сих пор с гордостью и восхищением вспоминаю, как он со своим адвокатом довел Максика чуть ли не до энуреза. В итоге этот мерзопакостный паршивец выплатил полную стоимость испорченного имущества, оплатил клининговую фирму, чтобы та привела квартиру в порядок. И даже извинения у меня попросил, едва не сточив зубы в порошок от злости. Но бог с ним, что это я, право слово.

Где там мой наивкуснейший горячий багет с чесночным маслом? Где мои запеченные устрицы? Нам с Марком пора подкрепиться. У мамы Иры хорошо, у нее я вообще забываю, что есть такое плита. Н-да, а ведь врач настоятельно советовала держать себя в узде и не разъедаться.

А после наивкуснейшего обеда и дневного сна, мы с Мишелем, как и повелось, отправляемся к морю.

— Знаешь, — беру его за руку, — я тут подумала, в общем, малыша назовем Марк, — улыбаюсь, глядя на то, как месье ангел мотает головой, видимо, признав поражение.

— Пусть будет Марк, — и целует в голову, — но не пугайся, если иногда буду называть его Филиппом.