Я не играю (СИ)

Но последняя доставка повергла меня в шок. Пока я стояла и, хлопала глазами, курьер пытался впихнуть в мои руки горшок с зубастым, хищным цветком. Максим, увидев последнее подношение, долго не мог успокоить истеричный смех, убегая на занятия. Моё терпение лопнуло, как воздушный шар. Я нашла телефон, разблокировала его и уставилась на экран.

Мессенджер был завален сообщениями, я их принципиально не читала. Открыв чат, обнаружила, что Демон присылал мне ни слова, а музыку. Имена исполнителей и названия песен мне были не знакомы. Слушать сейчас эти записи настроения не было. Ведь это было бы, словно ничего не произошло. Словно наша история не началась с предательства. А это было не так.

Я вспомнила, что хотела написать.

«Прекращай балаган! И забудь мой адрес, Демон!»

Сообщение улетело адресату, а я замерла у окна. Погода испортилась и всю неделю лил дождь. Хмурое небо встречало рассветы и провожало закаты. Прогноз не вызывал восторга, только тупое равнодушие. Улучшений не предвиделось. Казалось мир впитал всю эту влагу. Асфальт не просыхал. Капли на стекле напоминали слёзы. Мокрые деревья были до того зелёными, что резали глаза.

Я безумно скучала по моему Демону. Его голос мерещился мне ночью, когда я проваливалась в сон. Всякий раз, когда я садилась за мольберт, картины напоминали о нём. Портреты я не писала. Это было бесполезно, в каждой картине прослеживались черты Демьяна. Пейзажи казались до того мрачными, что настроение от творчества скатывалось в марианскую впадину.

«Тебе понравились цветы?»

Я закатила глаза. Вот же непрошибаемый тип попался.

«НЕТ!»

«Особенно последнее недоразумение!»

На экране появилась надпись «печатает…», а я, совершенно необъяснимо для себя вглядывалась в экран, ожидая сообщения.

«Не обижай Веню, она чудо! Не такое, как ты, конечно, чудо моё.»

Прилив кипятка к лицу заставил ненадолго задохнуться. Я даже не знала с чего начать. Слишком мало воздуха проникало в меня, никак не надышаться. А потом осознание ударило в голову. И я решила проверить свою теорию.

«Веню?»

«Венерину мухоловку. Тебе нравится дождь?»

Всё ясно. Это была провокация. На которую я повелась. Он вынуждал меня начать с ним общаться, и у него это хорошо получилось. Я убрала телефон и пошла на кухню.

Десять минут я пялилась на то, как чаинки величественно плавали в заварочном чайнике. Не знаю, насколько я сейчас состою из чая с бергамотом, но пачка уже почти закончилась. Я встряхнула коробочку, послушала сухой шелест и поставила её обратно.

Чашка грела руки и немного душу. Окно манило меня необъяснимо. Мне не хотелось опять смотреть на дождь, но я всё равно подошла к окну и смотрела. Лужи опять начали рябить. Пошёл дождь. Взгляд зацепится за одинокую фигуру, стоящую под деревом. Что-то было знакомое в развороте плеч, да и это пальто я уже где-то видела. Парень поднял голову, его лицо мгновенно залила вода. А моё сердце пропустило удар. Ведь я узнала в промокшем парне Демьяна. Что он делает у меня под окнами?

Наши взгляды встретились. Мне было больно на него смотреть, но не смотреть я не могла. Просто не могла. Я не видела его глаз, слишком далеко, но я не сомневалась, они такие же серые, как и дождливое небо над его головой. Часы за спиной тикали, ноги затекли, а чай совершенно остыл.

Только когда я его увидела, поняла – я безумно соскучилась. Я отошла от окна, словно вынырнула из-под толщи воды. Поставила кружку на стол и опёрлась ладонями на него. Какая же я дура! Ну почему я всё ещё ведусь на него? Почему?

Мне так хотелось освободиться. Забыть его. Но я не могла. В дверь позвонили. Динь – дон. Дон такой длинный и напряжённый. Последняя нота висела в воздухе, наверное, целую минуту. Я прекрасно знала кто за дверью. И осознавала – мне нельзя открывать. Тишина в квартире давила на барабанные перепонки. Он больше не звонил. Я не знала, стоит ли ещё мой личный Демон за дверью, или уже отогревается в своей машине. Вдыхая запах влажной кожи.

Я оттолкнулась от стола и побрела к двери. Меня тянуло к ней, словно канатом, обвивающим мою лодыжку. Надежда, что он уже ушёл, мешалась с желанием, чтобы он остался в гремучий коктейль, и этот напиток отравлял меня. Даже не глянув в глазок, отворила дверь.

Он стоял, привалившись к косяку. Мокрый, продрогший, с посиневшими губами. Абсолютно не сексуальный. Но почему тогда у меня так заныло внизу живота? Напряжение достигла пика или это уже пике?

Демьян шагнул в прихожую, без сомнений. Уверенный в себе как бог, шагающий по им же созданной земле. Вода капала с его одежды и волос на пол, и это единственное, что помогало думать. Я попыталась возмутиться, хотя бы в своей голове. Но наваждение уже затмило здравый смысл. Больше ничего не осталось, только его руки, касающиеся моей кожи. Обжигающие прикосновения.