Я не продаюсь

- Мы были на заднем дворе, сидели у бассейна, - продолжает Соня. - Целовались. Потом Сэм подвалил.

- И порушил всю идиллию…

- Ничего подобного.

На лице Сони ни капли сожаления. Думаю, если бы Сэм не появился, утянул бы её Крис куда-то. И плевать бы оба хотели на толпу вокруг.

- Ты дома почти не появляешься, я уже забыла, что у меня есть соседка.

Соня выразительно смотрит на меня и фыркает.

- Как будто ты появляешься? Ты вечно с Тимуром. Мы видимся на тусовках чаще, чем в квартире.

Обе смотрим возмущённо друг на друга, а потом прыскаем и покатываемся со смеху.

- Это весна виновата, - утираю я слёзы.

- Не иначе.

А как ещё объяснить, что у нас у обеих синхронно личная жизнь забила ключом, когда ещё недавно в ней был полный штиль. У меня никого, а у Сони – мудак бывший, как оказалось, изменявшей ей от нефиг делать, а теперь обе при парнях.

- Дамы? – рядом с диваном вдруг появляется Сэм и технично вклинивается между нами.

- А где?.. – начинает спрашивать Соня, но закончить не успевает.

Её сто восемьдесят восемь сантиметров сексуального удовольствия уже нарисовались рядом. Крис протягивает ей руку.

- Я здесь. Пошли.

Соня даже не спрашивает куда.

- Смотри, Тим уже фоток напостил, - Сэм разворачивает экран своего смартфона ко мне, и я отвлекаюсь от удаляющейся парочки.

Листаю снимки, на одной даже мы есть. Вдвоём. Стоим в обнимку. А так в основном – народ, вернее, куча народа, незнакомого мне.

В мозг медленно вползает ядовитая мысль. Я тоже на фотках в его соц сети, но по ним не понятно, кто мы друг другу. Я его девушка? Случайная знакомая? Ни подписи, ни статуса.

- Быстро он. Кстати… - начинаю и осекаюсь.

«Кстати, ты не видел, куда он подевался?» - именно это и хочу спросить, прежде чем останавливаюсь, думая, что это странно прозвучит.

- Хм? – вопросительно тянет Сэм, побуждая меня продолжить.

У Сэма светлые волосы и ясные зелёные глаза, он близкий друг Криса, но они реально разные. И если Крису я бы точно не задала следующий вопрос, то Сэма почему-то спрашиваю.

- Странный вопрос, Сэмик, но… ты знаешь что-нибудь про прошлое Тима? Я в Лондоне всего год, а ты вырос здесь.

- Ну, технически не здесь, а в Эссексе, но дела это не меняет, - поправляет он. - Если ты о студенческой жизни, которая тут всегда фонтанировала, то да, Тимура я знаю давно, но не его прошлое. Когда он сюда переехал, мне было лет шестнадцать, и международные криминальные новости – это не то, что меня интересовало.

- Криминальные?

- Ну, поговаривают, что его семья не совсем чиста на руку, как половина семей русских бизнесменов в Лондоне. Может это стереотипы, конечно, хрен его знает, - поясняет Сэм, пожимая плечами. – У одного из парней с моего курса отец вёл дела с Логиновыми. Там что-то с поставкой леса в… чёрт… как их там… Скандинавию что ли, не помню точно, - отмахивается он. - Тот пацан мне что-то и рассказывал, но знаешь, я особо не вслушивался. Тим на два курса младше, и меня особо не интересовал. Виделись мы только на вечеринках. Всё, что я про Логинова знал: у него можно круто затусить. Больше меня в то время ничего и не волновало. Да и сейчас тоже, если честно, - усмехается он и подхватывает со стола бокал с какой-то разноцветной алкогольной дрянью.

- Понятно, - усмехнувшись, тяну я, хотя мне мало что понятно.

Как всегда слов много, а смысла – чуть ли не ноль.

- Тебе лучше у самого Тима спросить, ну или погуглить, если не хочешь лезть, - подмигивает Сэм, - а любопытство раздирает.

Мне нравится Сэм по-человечески. При всей своей лёгкости и беззаботности, он не трепло. Знаю, что разговор останется между нами.

- Угу, аж чешусь вся… от нетерпения, - бросаю в ответ и тыкаю Сэму пальцем в бок, щекоча.

Тот хмыкает, уворачиваясь. Между нами нет флирта, но мы как-то сразу засели с ним на дружескую волну, и, кажется, обоих это устраивает. Иначе бы я с таким вопросом к Сэму не подкатила. Он не разболтает Тиму, о чём я расспрашивала, почему-то в этом уверена.

Мы продолжаем перебрасываться шутками, и мне почти удаётся отвлечься от дурных мыслей, когда на мои плечи внезапно ложатся раскрытые ладони, легонько сжимая обнажённую кожу.

Этот приятный ток, проходящий по телу, ни с чем не спутаешь.

Запрокидываю голову и вижу Тимура, стоящего позади дивана. Он улыбается, как ни в чём не бывало, словно и не пропадал на полчаса или около того.

Не хочу превращаться в ревнивую стерву, но тонкий противный голосок внутри меня побуждает выкинуть какую-нибудь штуку в духе обиженной невниманием девчонки.

Это ведь не мой стиль!

- Коктейли тут дерьмо, - кивает Тим на вереницу стаканов на столе. – Я на кухню, сделаю что-нибудь нам и принесу.

- Давай, - киваю я, хотя мне очень не хочется, чтобы он уходил.

Коктейли тут действительно так себе, но для той, которая не собирается напиваться, вполне сойдёт.

Когда Тим снова уходит, я приказываю себе сидеть ровно. Но мне ужасно скучно без него. И хочется пойти следом.

А почему собственно нет?