Я не продаюсь

- Хочешь, вместе поищем какой-нибудь фонд? Я помогу, если трудности возникнут.

- Может, вам в универ на исследования надо? От анонимного спонсора, например?

- П-ф-ф-ф, - Тим практически закатывает глаза. – И чего ты так стремишься мне их подсунуть? Тома, я не возьму, сказал же.

Меня внезапно озаряет идеей.

- Тогда, может, Еве в детскую больницу? – вспоминаю про девушку, которая вела у нас факультативы по арт-терапии.

Соня с ней хорошо общается и помогает с детьми на групповых сеансах в отделении.

- Давай Еве в детскую больницу. Там всегда средства нужны. Я от себя добавлю сверху.

- Логинов…

- Даже не начинай. – Тим предупреждающе смотрит на меня, затем улыбается, демонстрируя ямочки на щеках, от которых я просто тащусь. – Я вполне себе социально ответственен.

- Иногда даже чересчур.

- Кстати, об ответственности, - он кидает взгляд на часы. – Ехать пора.

- Да-да, я готова, - вскакиваю со стула, прячу карту в сумочку и запихиваю её поглубже в шкаф.

До лучших времен, как говорится. Но чувствую, что от балласта в виде денег Стаса надо избавляться. Счастья они мне не принесут, а если воспользуюсь, появится ощущение, что душу дьяволу по дешевке отдала.

Кто сказал, что деньги не пахнут, тот ошибался. Фигурально выражаясь, может, и не пахнут, но амбре от них то ещё. Конкретное. Особенно от «грязных», полученных нечестным путём.

Мы выходим на улицу. Сейчас преддверие рождественских каникул, и после сегодняшней презентации Тима в университете, у нас рейс в Москву. Чемоданы уже сложены в багажник, так что мы в буквальном смысле – с корабля на бал.

Я первый раз у него в универе. Всё, конечно, отличается от колледжа. Размах больше, здания другие, помпезность и мощь какая-то, хотя, может, мне кажется. Потому что я в отличие от Тимура мандражирую. Так странно, выступает он, а потряхивает меня. Он будто передал мне волнение, а сам избавился от него полностью. Ничего, я подержу, если надо, только бы у Тима всё прошло хорошо.

Он уже познакомил меня с ребятами из их «научного кружка», как он иронично отзывается о группе. Все они разительным образом отличаются от окружения, которое у него было, когда мы начали встречаться. Совсем другой уровень, сказала бы я. А Логинов и здесь, и там свой. Удивительно просто.

Когда Тим поднимается на место лектора в большом зале, где каждое слово отзывается гулким эхом, я невольно выпрямляюсь и ощущаю гордость за этого парня. Моего парня. Моего мужчину. Любимого. Единственного. Бесконечно одарённого. И сердцем, и душой, и мозгами.

В итоге всё проходит отлично. А кто бы сомневался?

Съёмка в видеоролике, завершающем презентацию, просто потрясающая. Без сомнения все в зале сидят с открытыми ртами, наблюдая, как один кадр сменяет другой.

Тимур доволен. Ребята рады. И я счастлива. Потому что их эмоциональный подъём наполняет и меня.

Так что сегодня я улетаю из Англии с лёгким сердцем. Впереди знакомство с семьёй Тимура, часть которой я уже знаю, а потом дорога до Перми. Это чтобы Логинов не думал, что «смотрины» будут производиться исключительно с его стороны.

Теперь, когда между нами больше нет секретов, мне даже интересно, как он отреагирует, увидев место, где я росла. Там ведь всё просто, без изысков, как говорится.

- Аэрофобией не страдаешь? – наклоняется ко мне Тим.

- Не-а, - приподнимая шторку иллюминатора, отрицательно мотаю головой.

- Жаль, - иронизирует он, - а то я уже предвкушал, как буду тебя успокаивать.

Самолёт летит ровно, его даже не покачивает, когда я внезапно закидываю ноги Тиму на колени и прижимаюсь грудью к локтю. Обвиваю шею руками и изображаю испуг. Выражение лица Тимура бесценно, когда я игриво шепчу ему а ухо:

- Утешь меня, утешь.

Эпилог

- Тима-Тома, Тима-Тома, что-то не сидится дома… - горланит Раф по видеосвязи.

- Хватит прикалываться, тебе не идёт!

- Ещё как идёт, да, Санёк? – Раф тискает младшего брата, сидящего у него на коленках. – Оставили меня тут за няньку. Я уже весь репертуар выучил. Такой милый мульт обнаружил про слонёнка и бегемотика. – Ерошит мелкому волосы. – Прям как вы, сладкая парочка. И песенка подходящая.

- Мы летом прилетим на недельку, я тебе тоже кое-что спою, - предупреждает Тимур. – Или думаешь, песен про Рафаэля не найдётся? – наставляет указательные пальцы на брата и напевает: - Я не Рафаэль, ну и слава богу!

- О чёрт! Мои уши! – закатывает глаза Раф.

- Пирожок, привет, - я махаю мелкому почти двухлетнему Саньке, обрывая перепалку парней.

Шуточную, конечно.