Я не продаюсь (СИ)

- Отлично, ну хоть здесь не соврала. А то мне Стас столько интересного про тебя рассказал, что я понял, что совсем тебя не знаю, Тома.

Вот она – моя погибель. Не знаю, как ещё не потеряла голос, но силы на вопрос находятся.

- Стас? Ты общался со Стасом?

- Опаньки… значит, понимаешь, о ком я…

- Как он тебя нашёл?

- А что меня искать? Он же видел меня на вечере. Пара звонков и любой выяснит, кто я и как со мной связаться. К тому же этот Стас хреналионоюродный брат Егора, - скидывает очередную бомбу Тим. – Прикол, да?

Молчу… сказать-то нечего. И главное – в голове тоже пусто. Ни одной идеи.

- Ну… что притихла-то? Много он на тебя потратил? Больше, чем я? А? Как трахается? Ты сравнивала? Что тебе больше нравится, Тома? За деньги или по любви? Там работа, а тут отдых? Или я тоже работа?

- Тим, пожалуйста, ты говоришь ужасные вещи.

Мне, наконец, удаётся вывернуться и посмотреть на него. Лежу испуганная, словно кролик, сжавшись в комок.

- У нас… у нас ничего с ним не было, - пытаюсь что-то объяснить.

- Ах, значит, не было! То есть сегодня ты уже не отрицаешь, что знакома с ним?

Тимур нависает надо мной темнее самой низкой грозовой тучи.

- Нет, - шепчу я, - не отрицаю.

- Чудно! – бросает он и вскакивает с кровати. – Просто великолепно! Не ожидал, Тамара, что ты такая лживая дрянь!

От каждого слова вздрагиваю, как от удара плети.

- Это… это неправда, Тим… Зачем ты так говоришь?!

Смотрю, как он натягивает боксеры, затем резким движением выворачивает футболку с изнанки, надевает следом. Подтягиваю простынь к груди, чтобы прикрыться. Чувствую себя слишком раздетой. А от слов Тимура всё горит, как от пощёчин.

Я встаю с постели, иду к нему, что-то говорю, но спутанно и сбито, потому что не могу найти правильных слов, да и Тим, кажется, меня не слушает.

- Ах да, про ещё один пункт забыл. Девственница, - как последнюю жирную точку добавляет он.

- Тимур, - протягиваю к нему руку, но он хватает меня за запястье, отбрасывая её прочь.

- Ну, поскольку к моменту нашего знакомства ты уже не была девственницей, значит тогда всё и случилось. Продала подороже? Я слышал, некоторые расчётливые девки так и делают.

- Нет, неправда, я не спала с ним. Я же сказала, не спала!

- Не спала? А что делала? Сосала? В зад давала?

Боль в руке осознаётся внезапно и гораздо быстрее, чем приходит реальность, в которой я отвешиваю Тимуру звонкую пощёчину.

Его голова резко дёргается, а на лоб падает чёлка, из-под которой на меня смотрят его безумные глаза.

- Я думал, ты не такая.

- Какая?

- Думал, ты отличаешься. А ты как все - продаешься и покупаешься. Назови цену, я заплачу.

Сильнее стягиваю простынь на груди, ладони сами собой сжимаются в кулаки, стою и тяжело дышу. На удар ушли последние силы.

- Назови цену, твою мать! – заводится Тимур, кричит, уже не сдерживаясь. - Я сказал, я заплачу! Ты была сегодня хороша. Минет – очень профессионально и глубоко исполнен. За то, что кончил в тебя, приплачивать надо? Или бонусом пойдёт?

Мне не верится, что эти гадкие слова исходят от него. Перед глазами всё плывёт. Держусь из последних сил. Тошнота шкалит. И отвращение. К себе, к его фразам, ко всей ситуации. По-прежнему кажется, что всё сон. Но нет.

Тимур серьёзно лезет за кошельком и достаёт оттуда наличку. Выгребает банкноты не глядя.

- Столько хватит? – суёт он мне деньги под нос.

- Убери, - абсолютно мёртвым голосом произношу я.

- Мало, да? – лезет в карман куртки, выгребает ещё купюры. – А так?

- Убери, я сказал-ла, - запинаюсь, потому что на последнем слове он швыряет деньги мне в лицо.

Резко отворачиваюсь, смотрю вниз, на пол, куда приземляются бумажки. Много бумажек. Тим будто специально снял их в банкомате, чтобы побольше вышло. Чтобы уязвить меня сильнее. Ранить. Обидеть.

Господи… мне надо всё ему рассказать. Он ведь поймёт… он должен.

- Тим, пожалуйста, давай поговорим, - умоляю с отчаянием. -  Я всё объясню. Расскажу, как дело было на самом деле.

- А тебе не кажется, что я не хочу слушать? Того, что мне поведали, вполне достаточно. Да я и сам дурак. Боже… ну какой я был дурак! Твои отлучки постоянные. Пропадания на сутки и более. Я тебе звонил, а ты телефон не брала. Работала… да? – его губы презрительно поджимаются. – Клиентов обслуживала? Пока я ждал… как последний влюблённый идиот.

- Да, - вскидываю голову, не понимая, откуда во мне сейчас гонор взялся. – Работала! Обслуживала! Клиентов! В баре! Я барменом работаю в пабе. Ты можешь меня выслушать, твою мать? Мне есть…

- Хватит! – рявкает Тим, и чуть тише. – Хватит… Мне совсем неинтересно. Не интересно, поняла?

Внутри всё холодеет, когда смотрю на него. Сейчас он совсем не похож на моего Тимура. Весёлого, лёгкого, улыбчивого парня. Передо мной будто незнакомец какой-то.

Нападает ступор, всё что могу: стоять и смотреть, как Тим ходит по комнате, подбирает одежду, натягивает обувь, сброшенную куртку, засовывает телефон и кошелёк в карман.

Он уходит… Господи, он реально уходит. Он не собирается меня слушать. Даже не планирует.

Очнувшись, бегу за ним в гостиную, и привожу последний отчаянный аргумент: