Я не продаюсь (СИ)

Неделя проходит как в бреду. Я не смотрю социальные сети, потому что боюсь наткнуться на фото Тимура. Наверное, он ушёл в отрыв. Тусует напропалую, с блондинками какими-нибудь обжимается, в общем, вернулся к своему привычному стилю жизни. Наверняка.

От одной мысли об этом за рёбрами противно ноет. Перегорело же! Почему, чёрт возьми, так больно?

А ещё боюсь признаться даже самой себе в том, что надеюсь, что он как-то проявится, обнаружив мои вещи и ключи от квартиры у себя дома.

Пускай даже заявится  и начнёт возмущаться, что я к нему домой приходила. Или вернёт что-то со словами, что я мелочная, потому что стремлюсь избавиться от сущей ерунды.

Но этого не происходит. И мне почему-то больнее от его игнора и равнодушия.

Он реально вычеркнул меня из своей жизни и сердца. И мне надо сделать то же самое.

Ежемесячные дела приходят, как по часам. Мне даже досадно, что не залетела, и страшно от этих мыслей.

Почему у одних, как у Сони с Крисом, например, это получается с одного раза, а у других и на сто тысячный не выходит? Чем люди отличаются? Может, мы с Тимом несовместимы?

«Это всего лишь физиология, день не тот, - нашептывает внутренний голос. – А тебе хотелось, чтобы был тот?»

И к тому же куда мне сейчас ребёнок? Я его просто не потяну. Про Англию, Лондон, придется забыть. И про идею заявиться к Тиму с новостью, чтобы привязать его к себе ребёнком, тоже.

Боже, я мелочная. И коварная. Ага, как подошва от старого ботинка. Такой древний наивный способ. А ведь до сих пор, говорят, работает.

И потом Тимур ведь четко сказал: «тебе не привыкать, разберешься сама».

Так что всё к лучшему.

Потому что даже сейчас у меня нет чёткого ответа, как бы я со всем этим разбиралась.

Я пашу, как проклятая, вечерами в баре беру больше смен, чтобы монотонно загрузить себя работой и не думать о Тиме. Днём не вылезаю из колледжа, всеми силами оправдываю выделенную мне стипендию. Пишу гору курсовых на заказ. Считаю деньги. И понимаю, что съём квартиры в одиночку не потянуть. Иду в учебный корпус, пытаюсь договориться насчёт общежития, но мне отвечают, что в середине семестра все места заняты, что и было ожидаемо.

Всё-таки просматриваю объявления, даже еду глянуть квартиру на окраине города. Район смущающий, до колледжа на перекладных, до работы – противоположный конец Лондона, зато дешево и сердито. Но денег тык-впритык на неё. Так что, взвесив все за и против, отказываюсь.

Уже понимаю, что деньги Стаса я не стану трогать ни под каким предлогом, и самое лучшее для меня – это не ломаться и принять предложение помощи от Холландов. Звоню Соне и договариваюсь, слышу: «вот бы сразу так», но отвечаю, что верну. Не знаю когда, но верну. В принципе, у меня целый год, чтобы удвоить доходы и тогда, возможно… Возможно что-то изменится.

Выкручусь, короче. Мне не привыкать.

После разговора с Соней набираю квартирную хозяйку, подтверждаю, что продлеваю аренду ещё на год и в ближайшее время передам подписанный договор. Извиняюсь, что затянула с ответом. Но наша лендледи меня удивляет, заявляя, что оплату получила ещё несколько дней назад, а договор с нетерпением ждёт. Что-то бормочу в трубку и, заканчивая разговор, сразу же перезваниваю Соне.

- Ты что, меня подурить решила, Лёля? Заранее всё оплатила, даже не сомневаясь, что я соглашусь? Ну, Варганова, то есть Холланд, это как-то некрасиво. Лучше бы сразу сказала, что…

- Да погоди ты… погоди, - пытается вклиниться в поток моей речи Соня, - я ничего не платила. Вот только собиралась тебе деньги перекидывать.

Ничего не понимая, хмурюсь.

- Так если ты не платила, то кто?

- Без понятия, Тома, без малейшего понятия.

17

Я даже не подозревал, что сделав больно ей, сделаю ещё больнее себе самому. Мне хотелось её унизить, а, унизив, стало так тошно, что в пору было напиться до беспамятства.

Но этого я, конечно, не сделал. Пошёл по проверенному пути, который никогда не давал сбоев. Снял особняк на окраине города и закатил мега-вечеринку. С чего я взял, что на этот раз всё сработает? Пока народ веселился и нажирался, я стоял в стороне. Мне не хотелось. И чувство одиночества на собственном празднике жизни никак не уходило.

Стало ещё ужаснее, чем было. Раньше тусовки – как временный способ избавиться от уныния и побыть в толпе, –  работали на процентов шестьдесят-семьдесят. Сейчас же стрелка на моём личном «сплинометре» не поднималась от нуля. Я, конечно, делал вид, что всё отлично, что я прежний Тимур Логинов – хозяин этой жизни и весёлый её прожигатель.

Но ни черта я не хозяин… ни себе, ни своим мыслям, потому что ими полностью завладела Тамара. Она никак не шла у меня из головы, а щеку, будто до сих пор жгло от её ладони, которой она мне так технично зарядила. В ушах звучал срывающийся голос Томы, когда она просила не делать этого с нами, умоляла выслушать и многократно повторяла «пожалуйста».

- Тим! – в моё плечо кто-то врезается.

Поворачиваю голову и вижу Егора. Наглец стоит и улыбается, как будто это не я совсем недавно пересчитывал ему зубы.