Я (не) продаюсь

-Не боишься, что придушу? - я сильнее сжимаю его шею, полностью ложусь на спину, но он будто и не замечает тяжести. Гребёт легко, не сбиваясь.

-Есть повод? - косится на меня Тигран, поворачиваясь насколько это возможно.

-Так...из вредности,- утыкаюсь ему носом в затылок, вдыхая аромат ментолового шампуня и его собственный: терпкий, мускусный, тяжелый. Он сейчас всё равно не заметит.

-Ну если из вредности, тебя с собой утащу, Татлим,- смеётся.

-Не бросишь?

-Ни за что...

Повисает душная пауза. Будто мы о другом говорили, и я лихорадочно тороплюсь её замять.

-А если так? - давлю ему на плечи, пытаясь притопить, но куда там.

Он только хохочет громче. Заносит руку назад, хватая меня за шкирку как нашкодившего котенка, сдирает с себя и отбрасывает в воду. Я буквально отлетаю. Не успеваю всплыть, отплевываясь, как снова с визгом лечу в накатывающие волны. Хорошо, что уже дно, что мне уже по грудь, и что Тигран шутит. Мне с ним не справиться. Пытаюсь убежать, но куда там. Опять лечу безвольной жертвой под его смех. Опять ухожу под воду с головой, барахтаюсь в волнах, то прибивающих к берегу, то утаскивающих обратной тягой на глубину. Опять фыркаю, отплевываясь, и опять оказываюсь в мужских стальных объятиях. Оказывается, уже мелко. Настолько, что, когда он толкает и заваливает меня, я могу лежать на песчаном дне, не утопая, стоит лишь приподняться на локтях. И только волны иногда захлёстывают с головой. Тигран нависает сверху на вытянутых руках. Подхватывает меня за талию и толкает ещё ближе к берегу. Разводит коленом бёдра. Склоняется к моему лицу и замирает в миллиметре от губ.

-В номер пошли, трахну тебя...Накупались...- хрипло шепчет, сверля чёрными глазами.

Меня в жар бросает. Только что было беззаботно и весело. И только на краешке сознания где-то бурлило, зудело возбуждение. А теперь оно захлестывает меня похлеще накатывающих волн.

-А тут? - произношу едва слышно, облизывая губы. Его дыхание щекочет кожу лица, итак огнем горящую от охватившего желания.

-Хочешь тут? - тянет Тигран хрипло, криво улыбаясь, - Песок, Татлим. Не так удобно, как в фильмах показывают.

Выразительный взгляд соскальзывает с моего лица, ползёт по шее, груди, животу и замирает на лобке.

-Устанешь вымывать...- усмехается он. И я тоже начинаю хихикать.

-Всё. Уже не хочу, спасибо! - я отталкиваю его и встаю, смеясь,- Пошли.

* * *

Приоткрываю один глаз от звука пришедшего сообщения. И кто там ночью? Лениво оглядываюсь во мраке. На прикроватной тумбочке мигает телефон Тиграна. Мужчина ворчит что-то хрипло на своём, убирает тяжелую руку с моего бедра и тянется к гаджету. Читает, хмурясь от бьющего с экрана света, и кладёт смарт обратно. Но он тут же вновь разрывается трелью. Тигран, ругнувшись уже громче, принимает вызов. Перекидывается парой фраз на родном языке с каким-то мужчиной в трубке. Сначала сердито, потом хмыкает, и уже веселее. Через минуту заканчивает разговор, тяжелая рука возвращается на моё бедро, впечатывает в мужское тело, а колючий подбородок упирается в макушку.

-Посреди ночи...Опять по работе? - интересуюсь вяло, закрывая глаза.

-Да нет, - Тигран сладко зевает.

- Сын- балбес. Билет купил на послезавтра. Прислал, когда встречать, и решил позвонить заодно. Про разницу во времени же не вспомнить...

Я застываю, устремляя заледенелый взгляд перед собой. Сон испаряется от гулкого болезненного удара сердца о рёбра. Сын?

25.

Тигран сильнее притягивает меня к себе, просовывает руку мне под голову, заменяя собой подушку, и похоже преспокойненько засыпает. Уже через минуту его дыхание выравнивается, делаясь глубже, а сердечный ритм, отдающийся мне в спину, замедляется.

А я не могу. Так и лежу, сверля стену напротив невидящим взглядом.

Сын. И Тигран так спокойно это сказал, будто уверен был, что я знаю. Ну конечно. Я почти три года работаю в его компании, могла подслушать сплетни о его личной жизни. Вот только в курилках я не зависаю, да и чай вместо работы гонять не люблю. Могла полазить в интернете и раскопать что-нибудь. Я ведь даже и собиралась. Правда, передумала в последний момент. Решила, что лучше не знать. Что это не моё дело. Но сейчас отчётливо понимаю, что моё. Болезненное любопытство жжёт изнутри.

Сын. Похоже уже достаточно взрослый. Один? И жена есть? Или нет? Сын один прилетит? А вдруг с матерью...? Липкая испарина выступает вдоль позвоночника от этой мысли. Нет, это слишком. А меня тогда куда Тигран денет? Прятать будет? Дикость...

Аккуратно убираю его тяжелую руку со своего бедра и встаю с кровати. Завернувшись в простыню, на цыпочках выскальзываю из спальни, прихватив свой телефон. Бреду на террасу. Прохладный ночной воздух остужает разгоряченное лицо. Забираюсь с ногами в плетеное кресло и, поправив съехавшую с груди простыню, набираю ФИО Керефова в поисковике. Добавляю «личная жизнь». Пальцы влажнеют и начинают дрожать. Зависают над светящимся экраном. Всплывают ссылки, и я, закусив нижнюю губу, тыкаю на первую.

-Ты не знала, что ли?