Я не знаю собственное Я

Я подошла к окну и всмотрелась вдаль.

– Красивый у тебя здесь вид…

Меня завораживала высота птичьего полёта, большие здания, видимость автострады с вечно бегущими куда-то машинами.

– А то!

– Это твоя квартира?

– Моя родимая, моя миленькая! Но я долго к этому шла. Пришлось, так сказать, изрядно попахать.

– А ты давно в Москве?

– Пять лет.

– Не так уж и долго ты к этому шла. Такая квартира, наверно, стоит бешеных денег…

– Хочешь жить – умей вертеться…

– Ксюша, а чем ты занимаешься? – не смогла скрыть своего любопытства я.

Девчонка слегка замялась, но все же ответила:

– Я модель.

– А что, модели так хорошо зарабатывают?

Ксюша лукаво сверкнула глазками.

– Такие, как я - да… – загадочно проговорила она.

– А какая ты?

– Я? Я модель высшего класса, детка! И хватит разговоров! Я устала… Дай отдохнуть.

Я изучающим взглядом посмотрела на девчонку. У меня оставался еще один вопрос, который не давал покоя.

– Ксюша, а кто такой Вован? – с осторожностью спросила я.

– Что? – ее глаза резко округлились от удивления.

– Когда я нашла тебя в багажнике, первым делом ты спросила: «Ты девочка Вована?». Что это за Вован такой?

– Да не обращай внимания, – Ксюша махнула рукой. – Я просто была в стрессе и несла всякую чушь.

Я усмехнулась. Рыжая явно что-то не договаривала... Но мне до этого не было никакого дела.

– Ксюша, а можно от тебя позвонить?

Девица вздохнула и протянула телефон.

– На, держи. Куда-то хоть звонить собралась?

– Отцу…

– Везёт! У меня его никогда не было…

– У меня тоже…

Я вышла на лоджию.

Набрав заветные цифры, выученные наизусть, я долго смотрела на них, держа палец на кнопке «вызов». Но так и не решилась её нажать.

Я очень боялась, что он не захочет со мной говорить, что отвергнет меня, так и не узнав. Но отец был единственной надеждой выбраться из всего этого дерьма, в которое меня угораздило так вляпаться…

Я мечтала обрести отца, и время было самое подходящее!

Я в Москве.

Так что пора.

Откладывать звонок на потом не было смысла. Я всегда действовала по принципу, что всё, что можно сделать сейчас, нужно делать немедленно. Именно так меня учил мой дядька.

Набрав в грудь как можно больше воздуха, я нажала на эту страшную кнопку «вызов».

Пошли длинные гудки.

Я затаила дыхание.

Мои ладони тут же взмокли, а сердце заколотилось с бешеной скоростью.

«Успокойся, Настя, – говорила себе я, – это всего лишь звонок…»

Но успокоиться я так и не смогла, потому что от этого чёртового звонка зависела моя жизнь!

– Здравствуйте! Надежда Николаевна, пресс-секретарь Леонида Георгиевича Власова Вас слушает. Чем могу помочь? – чётко отчеканила женщина на том конце.

– Здравствуйте… Могу я лично поговорить с Леонидом Георгиевичем?..

– Скажите, пожалуйста, по какому вопросу?

– По личному…

– Я сейчас уточню у Леонида Георгиевича. Представьтесь, пожалуйста.

– Меня зовут Настя. То есть Анастасия Распутина… Я его дочь, – вдруг ляпнула я.

– Что, простите?

– Меня зовут Анастасия Распутина… Я… я дочь Леонида Георгиевича, – давать «заднюю» было поздно.

– Девушка, Вы что-то путаете, – насмешливым тоном проговорила секретарь. – У Леонида Георгиевича есть только одна дочь, и её зовут Мария.

– Вы ошибаетесь, – я постаралась сделать свой голос как можно более уверенным, – у Леонида Георгиевича есть ещё одна дочь, о которой, возможно, он не подозревает. И мне бы хотелось как раз с ним об этом и поговорить.

Женщина в трубке нетактично захихикала и, немного отстранившись от телефона, язвительным тоном проголосила:

– Леонид Георгиевич, вас к телефону… Ваша дочь.

– Маша? – где-то вдалеке я услышала мужской бас.

– Нет, Анастасия, – все так же насмешливо говорила секретарь.

– Надежда Николаевна, что за шутки? Вы же знаете, что мою дочь зовут Марией.

– А эта девушка утверждает, что она ваша вторая дочь, о которой вы ещё не знаете.

«Смешно этой стерве», – со злобой подумала я. Ей смешно, а меня трясёт от волнения и негодования. Ну ничего-ничего, смеётся тот, кто смеётся последним. Я попрошу, чтобы отец уволил эту суку, как только налажу с ним отношения.

– Здравствуйте, девушка, что за шутки? – я услышала в трубке недовольный мужской баритон, – Вы хоть знаете, кому вы звоните и что вам за это может быть?

Это он…

МОЙ отец…

От волнения перехватило дыхание.

– Я знаю, кому я звоню, - выдохнув произнесла я. - Пожалуйста, выслушайте меня сначала…

– У вас есть минута. И то только потому что я сегодня в хорошем настроении.

– Хорошо. Тогда перейду сразу к делу. Вам имя Нина Распутина о чем-то говорит?

– Как?

– Нина Распутина… из деревни Вёшенки.

– Нет, ни Нина, не тем более какая-то деревня Вёшенки мне ни о чём не говорят!

– Около двадцати лет назад. А точнее, двадцати двух... Вы знали эту Нину... У вас был роман, и она забеременела…

– Браво! И как я полагаю, Вы - тот несчастный внебрачный ребёнок этой бурной мимолётной связи?

– Ну… Можно сказать и так… Если недостаточно моих слов, мы можем сделать анализ ДНК, - быстро проговорила я. - Хотя увидев меня, и так всё станет понятно. Внешне я очень на Вас похожа…

Мужчина не сдержал смех и заголосил лилейно-насмешливым тоном: