Я остаюсь

– Милый, тебе чаю сделать? – появилась Эсси, чмокнула меня в губы и плюхнулась на колени. – Мне скучно. Давай я тебе помогу.

– Правильно, сделай. И помогай, надо заботиться о муже, – я подтянул к себе цинк с родными надписями «Made in Russia», «Small Arms ammunition», «7,62×39» и чуть не уронил его себе на ногу.

Радио, похрипывая, выдало бессмертную песню Аллы Пугачевой про миллион алых роз… А это откуда? Я зафиксировал канал и, перебирая патроны, предался ностальгии. Все-таки иногда цепляет тоска, а сейчас и подавно. Может, рвануть домой в Москву? Ага, в Москву, можно сразу на Северный полюс или еще куда подальше, мечтать не вредно… Так, шестьсот сорок штук в цинке и таких три штуки и еще два цинка барнаульских FMJ и цинк НР… Необходимость в оружии этого калибра отсутствует, значит СКС и «Мини» вместе с патронами в резерв…

На радио алые розы и Пугачева сменились Аллегровой и машиной «девяткой», а я, прихлебывая чай, продолжал разбираться с оружием.

Опять проблема. 7,62Ч51NATO и его аналог 308-й «Remington». Я покрутил коробку с патронами, хрен его знает, походу, снайперки и мой клон бельгийской винтовки любые сожрут, но сделаем так. Армейские М-80 и М-118 к бельгийке, а матчевые гражданские и снайперские армейские М-118LR к снайперским винтовкам.

– …с вами, уважаемые слушатели… как всегда Анжелика Говорова и радио «Союз»… – раздался из радио на русском языке очень знакомый голос. – Я имею в виду живых слушателей, но если вы, гребаные мертвяки, слушаете, то хрен с вами, слушайте…

– Анжелика? – задал я сам себе вопрос. – Какого хрена, эта коробочка может ловить только передачи местных радио…

– Что такое, милый? – встревожилась Эсси.

Схватив радио в руки, я явно слышал неимоверно уставшую и, скорее всего, в хлам бухую или обкуренную, свою московскую одноклассницу, с которой я просидел всю школу за одной партой и которая так мне и не дала. Из вредности, скорее всего, и исчезла с моего горизонта бесследно сразу после школы. Мать твою, так ты в LA?..

– …что я могу сказать, люди… все сдохли, в соседней комнате Боб и Майкл… Они очень хотят ко мне… Не-ет, не трахнуть, а сожрать, но хрен им… Я буду говорить, пока хватит долбаного резервного питания, а хватит его еще на пару суток. Все есть, шоколадки, вода, бухло и даже мой любимый вибратор со мной. Значит, будем жить, а пока послушайте… млять… где этот долбаный диск?.. – Голос на мгновение прервался, и сразу заиграла композиция Фредди Меркьюри.

Точно она. Наглая. Абсолютно беспардонная. Матерящаяся, как портовый грузчик, Анжелка Говорова. Школьное погоняло – Буффа. Вот это новость. И где же в этом огромном городе она находится?

Я метнулся к лэптопу, запустил Интернет и, молясь, чтобы он не сдох, набрал в поисковике название радиостанции. И через пару секунд высветилась персональная заставка.

– Эсси, где это, – я ткнул пальцем на адрес.

– Пересечение Шерман-авеню и Корвин-стрит. Это, кажется, Резеда, – сообщила мне Эсси и, взяв меня за рукав, решительно потребовала: – Алехандро Гарсия, объясни своей жене, что случилось. Немедленно.

– Это знакомая, школьная, еще с Москвы. И она сейчас в LA… Живая, закрытая на радиостанции… – осторожно подбирая слова, объяснил я девушке. Эсси пока ничего не понимала и, похоже, на всякий случай собиралась скандалить.

– Ты с ней спал? – последовал очень логичный в этой ситуации вопрос.

– Нет… не дала… – честно признался я.

– Правильно, – чуть смягчилась Эсмеральда и посоветовала: – Возьми и позвони ей.

– Я не знаю ее номер мобильного.

Эсси постучала мне кулачком по лбу и ткнула пальцем в экран лэптопа:

– Телефоны радиостанции…

Конечно, совсем обалдел. Я набрал номер и сразу выключил телефон. Связи пришел кирдык, по скайпу позвонить тоже не получилось, спутниковый тоже в мобильную сеть не входит. Песец, везде песец… кинулся к навигатору в машине и отстучал адрес, на мониторе услужливо высветился маршрут.

– Далеко-о, – протяжно заявила Эсси, заглянув в машину. Она не отходила от меня ни на метр, как бы чувствуя, что я задумал нехорошее.

– Далеко. Это невозможно… – обескураженно сообщил я ей. Действительно, невозможно, миллионы зомбаков, там когда-то были густонаселенные районы. – Все нормально, mi Amor, я никуда не поеду.

– Правда?

– Правда, это бессмысленно.

– Вот и хорошо, милый, идем, я покажу тебе, как мы сложили одежду и продукты. – У Эсси сразу поднялось настроение, и она потащила меня в ангар.

А у меня настроения даже не падало, его просто не было…

25 марта, суббота, обед. Лос-Анджелес

Обедал я на крыше соседнего с нашим здания, сменив корейца. Забрал еду с собой, несколько банок пива, снайперку и рацию. Хотелось побыть одному, но не получилось, со мной увязалась Эсси. Девчонка ни за что не захотела оставлять меня одного, чувствовала сердцем мое состояние. Ну а какое состояние должно быть у мужчины, который знает, что его знакомая, даже можно сказать, школьная любовь, находится в паре десятков миль от него, одна, в окружении долбаных зомбаков, а он ничего сделать не может. Ни хрена не может.