Я останусь

— Как? — это уже Машенька. Нет, не смотреть.  Не сейчас. Иначе не выдержу. — А чаю? Мама, что же вы стоите?

— Нет-нет. У меня еще несколько адресов.

— Тогда в другой раз?

Снова киваю, зная точно – никакого следующего раза не будет. Торопливо ухожу, сбегаю по ступенькам, но в окно подъезда вдруг вижу такую знакомую «Эскаладу», паркующуюся во дворе. Замираю. Сердце пропускает удар. Наблюдаю, как из машины появляется Игорь. Как он захлопывает водительскую дверцу, как с заднего сидения забирает кучу пакетов и запирает машину. А потом поднимает голову и…его взгляд обжигает, скручивает в тугой узел, до предела. Еще немного и лопнет пружина, порвется. И тогда я точно умру. Нет. Нельзя. Он не должен поверить. Узнать. Не сейчас.

Вверх через ступеньку. Спрятаться на самой верхней площадке. И молить всех святых духов вселенной, чтобы он не поверил. Пусть идет к своей Машеньке. Пусть. А я…я выживу.

Замираю. Перестаю дышать. И слушаю. Вот торопливые шаги по ступеням. Чуть выше нужного этажа. Вжимаюсь в темный угол. Пожалуйста, не надо. Не иди. Тебе показалось. Миленький, родной, не надо. Хуже ведь будет. И тебе, и мне, и…Машеньке. Шаги становятся ближе. Зажмуриваюсь. И тут тишину подъезда оглушает шум открывающейся двери.

— О, Гроза! — мужской баритон ниже этажом удивлен. — Давненько не пересекались.

Распахиваю глаза, не понимая, кто здесь мог меня узнать. И тут же выдыхаю – на моем этаже пусто и по-прежнему темно. Но он ведь сказал Гроза?!

— Да ладно, две недели назад только виделись, — хриплый голос Игоря стягивает еще туже пружину в моей душе. Закусываю губу.

Две недели назад был Новый год, который я встречала одна в пустой квартире. Игорь приехал только утром. Он не говорил, где был. Да я, собственно и не спрашивала. Наверное, боялась услышать ответ.

— Ох, черт, забыл, прикинь? — посмеивается его собеседник.

— Пить меньше надо, — хмуро отрезает Игорь, которого другой называет Грозой. Что это, если не насмешка судьбы?

— Это точно, — так же весело соглашается обладатель баритона. — Как Машка? Видел, как вы гуляли и… — он осекается. — Ладно, Гроза, побег я. Не пропадай.

— Беги уже, спортсмен.

И снова открывается дверь. На этот раз до меня доносится радостный голос Зои Васильевны, приглушенный Игоря, а потом все стихает. А я таки выбираюсь на улицу. Накидываю капюшон и теряюсь в сгущающихся сумерках.

Иду торопливо, спиной чувствуя выжигающий взгляд. Чудятся тяжелые шаги, рваное дыхание. На перекрестке не выдерживаю и оборачиваюсь – никого. Только паранойи не хватает для полного счастья. Однако цепкий взгляд не отпускает, жжет спину, мешает, заставляет думать, изворачиваться, искать ходы и лазейки в пустых дворах.

Только оказавшись во дворе собственного дома понимаю – меня загнали в требуемое место. И темная фигура, поспешно удаляющаяся в противоположную сторону, тому подтверждение. Вот только домой я не хочу. Там все напоминает об Игоре. А думать о нем сейчас слишком больно. И не думать невозможно. Такое ощущение, будто каждая улочка слышала звуки наших шагов и озорной смех; каждая витрина помнит наши смешные рожи, кривляющиеся на разный лад; каждый парк – двоих, играющих в «снежки» и валяющихся в сугробах.

Город дышит теми нами, что бродили по выложенным брусчаткой мостовым, держась за руки. Ели мороженое и пили шампанское под снегом. Танцевали на площади, срывая аплодисменты случайных прохожих. И согревались горячим глинтвейном и жаркими поцелуями. Нами, что, казалось, были единым целым. Город просто поверил в фальшивое  счастье и зачем-то запомнил его. Как и я.

И мне абсолютно все равно, кем был мой соглядатай. Ему не запереть меня в этом городе. Здесь я сдохну от воспоминаний и никчемной жалости к себе. Но что еще хуже, здесь я рано или поздно встречусь с Игорем. А мне нельзя. Никак нельзя. Лучше исчезнуть: уехать в другой город, а еще лучше в другую страну. Дедушка давно в гости зовет, а папа мечтает привлечь меня к бизнесу. Вот пусть и порадуются старики.

Вещи бы собрать. С тоской смотрю на темные окна собственной квартиры, и все внутри сжимается от боли. К черту шмотки! Документы с собой, а остальное купить можно. Киваю сама себе и, развернувшись на пятках, шагаю к дороге.

Снег срывается крупными хлопьями, вальсирует в сизом вечернем воздухе. Красивый. Мимо несутся машины, получившие короткую передышку от извечных «пробок». Куда-то спешат люди, еще не совсем очухавшиеся от новогодних праздников. Я просто бреду вдоль дороги, пытаясь поймать такси. И как назло ни единой машины. А звонить и вызывать почему-то неохота. В кармане оживает мобильный телефон. Смотрю на дисплей. Ритуля. Вздыхаю. Вот и третья подруга нарисовалась. А то с самого моего дня рождения как в Лету канула. Отвечаю, не мешкаясь.

— Да неужели? — вздыхает она изумленно вместо приветствия. — А я уж было подумала – забыли меня мои подруженьки. Побоку стала.

— Ритуль, — зову тихо, вмиг забыв о собственной боли, съедающей изнутри. — Стряслось чего?

— Стряслось! Еще как стряслось, мать вашу! Замуж я выхожу! За-муж! А вы, козы драные, в игнор меня, в игнор.