Я подарю тебе звезду

Утро осеннее.
Хмурое утро.
Хмуро на сердце
И на душе.
Из зеркала я хмурюсь
Тоже как будто.
Старость — не радость,
Не рай — в шалаше…

Хмуро насупились

Тучи на небе.
То и гляди
Вся зайдётся в слезах
Поздняя осень
О будущем снеге…
А может быть Бог
На своих небесах
Оплакать решил
Уходящую осень,
А с нею и нас…
Только мы не спешим!

И почему нас об этом

Не спросит
Ангел похожий
На белую смерть…
Пусть богу не нравится
Хмурая осень.
Он там — у себя,
А мы с осенью — здесь!

Привыкли мы к хмурости

К старости — тоже.
На тёплой печи,
Ну, чего не лежать!
И целыми днями
Греть старые кости…
И в гости не Бога,
Так ангела ждать…

Разъехались гости

Разъехались гости. Погасли огни.
И снова никто не окликнет по отчеству.
И мы, как и прежде, остались одни
С тобою вдвоём коротать одиночество.
Весь год напролёт вспоминать об одном:
Как шумно здесь было вчера, а сегодня
О чём-то своём незаметно вздохнём
И будем опять говорить о погоде…
Всё сказано вроде за столько-то лет!
И нет для бесед и ни тем, ни желаний.
Ржавеет в столе именной пистолет,
И в старом камине чуть теплится пламя.
И ёлка в углу при живых сирота
И в ходиках старых не спится кукушке…
С её кукованьем уйдёт пустота
Из нашей засыпанной снегом избушки.
И будем мы с ней, так уж было и прежде,
Считать по секундам прошедшие дни
На новую встречу с друзьями в надежде…
Лишь только б о нас не забыли они.

Улетели птицы

Осень собирает
Снова птичьи стаи
На давно холодных
И пустых полях.
Рано утром снова
Птицы улетают,
Потому что знают —
Там их ждёт земля…

Не собьются с курса.

Звёзды им подскажут-
Верною дорогой
Стаю приведут.
Те же, кто заблудится
В небесах бескрайних,
Всё равно дорогу
В отчий дом найдут.

И весной однажды,

Когда снег растает,
Возвратятся птицы
Вновь к себе домой…
И порой мы тоже
Из дома улетаем,
Но не возвращаемся
Ни летом, ни зимой…
Просто мы с тобою
Люди, а не птицы
И наш курс по жизни
Сами строим мы
И когда вдруг что-то
Страшное случится
Пропадаем сами
Среди звёзд и тьмы…

Вчерашняя утрата

Белый — белый орёл
В синем небе кружится,
На зелёных полях
Мирно бродят стада,
А в душе черноте
С красотой не ужиться.
Может это грехи
Или просто года
Мне мешают теперь
Всем вокруг восторгаться,
И с наивностью детской
Жизнь увидеть цветной.
Может быть, от того
Не могу разобраться
Сам в себе иногда,
Что душой я больной?
Вижу жизнь в двух цветах.
Белый цвет — цвет палаты,
И халаты врачей
Цвета зимних полей.
Черный цвет — цвет тоски
И вчерашней утраты
Дня прошедшего зря.
От того и больней…

Молва так зла