Я продолжаю влюбляться в тебя…

Я пришел в казино,
Где бывал Достоевский.
Где ему не везло.
И он все проиграл.
От обиды за классика,
Как бы в отместку
Я поставил на карту
Крутой гонорар.

Все, что я за недавние дни

Заработал, —
Я доверил удаче,
Не веря в нее…
И похож был, наверное, на идиота,
Обменяв на азарт
Здравомыслье свое.

Как гласило предание —

Федор Михалыч,
За последний свой срыв
Расплатиться не смог.
И жила во мне мысль,
Что, быть может, я за ночь
За него отыграю
Тот маленький долг.

Но хватило и часа…

Я дилера «сглазил».
Он ушел в пораженье
Поверив в мой пас…
И почудилось мне,
Что доволен был классик,
С небольшого портрета
Смотревший на нас.

2014. Баден-Баден

«Я не чувствую свой возраст…»

Я не чувствую свой возраст
И не думаю о нем.
Но душа моя, как хворост,
Вновь охвачена огнем.

И невидимое пламя

Обжигает нас с тобой.
Это я сжигаю память,
Что хранила нашу боль.

Боль от горестных предательств

Тех, кому поверил я,
Как, наверно, верят братьям,
Если мы одна семья.

Боль от разочарований,

От разрушенных надежд.
Посреди былых развалин
Я ищу иной рубеж.

Но жестоко наше время.

Сколько зла таится в нем…
На черта мне это бремя.
И спасаюсь я огнем.

2014

«Под вечер дома стол накрою…»

Под вечер дома стол накрою
И водружу коньяк на стол.
Поставлю баночку с икрою,
Что я в загашнике нашел.

Поднимут головы тюльпаны,

Как будто на дворе весна.
И если вдруг я ждать устану,
То пригублю из стакана.

И закушу простой оливкой.

Присяду около огня.
А ты войдешь такой счастливой,
И счастьем озаришь меня.

Я обниму тебя…

Как будто,
Не виделись мы много дней.
И прошепчу в тиши —
«Анюта,
Ну, проходи к столу скорей…»

У нас ни повода, ни даты,

Обычный вечер декабря.

Наверно, сердце виновато,

Что мне так плохо без тебя.

2014

«Я стал на время нелюдим…»

Я стал на время нелюдим.
Сижу в «Гамбринусе» один.
Один в просторном баре.
А за окном – Цветной бульвар.
Он оживлен… Хоть тоже стар.
Но будет пуст едва ли.

Я много встреч имел на дню.

И потому, наверно,
Так одиночество ценю.
Пусть даже и в таверне…

И вот сижу наедине

С самим собой, изгоем.
Но что-то стало грустно мне
С нахлынувшим покоем.

С надеждой я звоню тебе.

Мы врозь с тобой так редко.
Я здесь как ветка в декабре,
Заброшенная ветка.

А ты, как прежде, при делах.

В которых даже мелочь
Не можешь делать впопыхах.
Скажи, а что мне делать…

И выхожу я в суету

Зеленого бульвара…
Стою среди толпы
И жду
Очей твоих лукавых.

2014

«Был долог путь к тебе…»