Я счастье сохранил в ладони

Сходив в субботу ко причастью.

Рой чистых помыслов в душе,

Которые ты воплотил уже,

Тебе помогут обрести

Свой путь в бессмертие идти.

И в день, когда наступит срок,

Ты чист. Ты сделал всё, что мог:

Не возлежал, не крал, не пил,

Жену без памяти любил.

Друзьям не должен и врагам.

Всё, что имеешь, сделал сам.

Печалей нет, обид, тревог –

Ты точно сделал всё, что смог:

Детей ты воспитал с женою,

Достойных, с умной головою.

Есть внуки, внучки – да, отрада!

Их воспитать бы тоже надо.

Жизнь продолжается пока…

И мчится времени река…

Инет – как бездонный колодец

Инет – как бездонный колодец.

Заглянешь – охватывает жуть!

А мысли – как тот иноходец –

Бегут, чтоб опять заглянуть

И ходим там, как по болоту.

В трясине увязнуть боясь.

По кочкам – другого нет ходу –

Мы прыгаем, нервно смеясь.

Удачно, коль нет, не упали

И, клюкву собрав в кузовок,

Мы нового много узнали,

Забравшись в инет на часок.

Поэзии перлы нашли

И, с ними иль без, мы ушли

В текучку, в обычные дни,

И другу шепнув: «Загляни!»

Встреча бывших супругов

Привет – молчаливым кивком.

Ответ: «Да нормально всё вроде»…

И вдаль торопливо, бегом.

Одет не совсем по погоде.

Да, бывший. Да, сам же ушёл.

Помят и, похоже, простужен…

Увидел – и вот, подошёл.

Видать, никому он не нужен…

Прохладно в тревожной душе…

Вернуться бы в «рай в шалаше»…

Каких кумиров выбираем

Каких кумиров выбираем?

С кого желаем брать пример?

Героем часто называем

Того, кто жил в СССР.

Вот Чкалов, например, – летун

В душе касался многих струн.

Страну прославил перелётом

В Америку… Он был не сотым,

А выдающимся пилотом.

Я не скажу, что это плохо:

Харизма, подвиги, дела…

Заметной жизнь его была.

А правнучка – она дурёха!

Сказать возможно и похуже,

Коль разум «западом» заужен.

Нам, наплевав, лишить поддержки!

Пускай живёт забытой пешкой.

И время в будущем рассудит.

Конечно если время будет…

А то с призывом этой «дамы»

Сыграет «запад бомбой гаммы»,

Жизнь смыв «кровавыми слезами»…

Того не понимая сами…

Волшебная мелодия

Одна струна была у скрипки,

когда терзал её смычок.

Из нот пронзительных, не хлипких,

сложил он музыку, как смог.

А тех, кто слушал напряжённо,

пронзила музыка бесспорно

до глубины души, до края –

как и маэстро, что, играя,