Я сгораю. Разве ты не видишь?

«Привет, Эмма, – сообщение от Трейси приходит неожиданно. – Держи номер. Не уверена, что он ответит. Я уже пару дней не могу с ним связаться. Надеюсь, ты не злишься из-за блога? Я должна была тебя предупредить, но совсем забыла».

Я поджимаю губы и беру телефон в руки, прежде чем ответить Кристалл на сообщение. Вбиваю номер и сохраняю. Стив Браун. Единственные фото, которые у меня с ним есть – это наши общие, когда мы фотографировались в палатке. Я выбираю самое лучшее, где Стив на весь экран, а меня почти не видно, и ставлю его на идентификатор. А нужно ли вообще это делать?..

«Забей. Всё нормально. Но в следующий раз, пожалуйста, спроси у меня, прежде чем что-то писать. Меня теперь атакует половина школы».

«Ха-ха. Сорри. Я не думала, что получится такой ажиотаж. Не обижайся».

Я ничего не отвечаю. Держу в руках телефон, всматриваясь в номер Стива, и пытаюсь успокоить своё сердце, бешено мечущееся в грудной клетке. Мне требуется время, чтобы совладать с собой и придумать, что же я хочу сказать ему. Я так часто представляла себе наш разговор, что сейчас в голове настоящая пустота.

Когда я успокаиваюсь практически полностью, я нажимаю на вызов и подношу сотовый к уху. Сердце снова начинает бухать, а после протяжный неприятных гудков и вовсе чуть ли не останавливается. Стив не берёт трубку, и после оповещения, что «абонент не отвечает», я сбрасываю вызов. Трейси сказала, что не может с ним связаться уже два дня. Может быть, он думает, что это Кристалл звонит ему?

Я решаю отправить сообщение.

«Привет, Стив. Это Эмма. Встретимся? Я хочу поговорить обо всём. Перезвони. Или пришли смс. Хоть что-нибудь. Пожалуйста».

Отправляю. Ну, вот и всё. Если Трейси дала мне правильный номер, если он действительно принадлежит Брауну, если он не потерял свой телефон, и если вообще захочет мне ответить… Сколько всех этих «если».

Откладываю сотовый в сторону и поднимаюсь с кровати, направляясь на кухню. Там папа готовит какую-то странную штуку из бекона, картошки, шоколада и покупных чипсов. Даже не знать, что это такое.

– Привет, – бросаю я, отламывая кусочек шоколадки и отправляя в рот. – Нашёл кейс?

– Нет, – он вздыхает и поджимает губы. – Наверное, я убрал его на чердак. Хотя точно помню, что оставлял в гараже. Чертовщина какая-то…

Я пожимаю плечом, наблюдая за тем, как папа берёт чипсы и поливает его растопленным шоколадом. Я морщусь.

– Слушай, па, – беру парочку чипсов из пачки.

– М?

– А если бы тебе очень сильно нравилась девушка, которая когда-то давно сделала что-то очень плохое… хм… что потом повлекло за собой какие-нибудь события, которые принесли бы тебе боль. Ну, в смысле, не она бы тебе причинила боль, а если бы она стала причиной, по которой случилось то, что сделало это? Ты простил бы её? Если бы, смотря на неё, ты вспоминал то, что случилось?

Папа хмурится, наверное, думая о том, что я говорю о слишком сложных вещах. Берёт картошку и заворачивает её в бекон. Не знаю, как он будет это есть. И где мама? Почему она не готовит?

– Ну. Когда-то твоя мама перерезала тормоза на моей машине, потому что думала, что я изменяю ей с её подругой. Я попал в аварию, и с тех пор больше не покупаю себе авто, – пожимает плечом отец.

Я фыркаю. Мама перерезала тормоза?

– Чёт бредово звучит, – бормочу я. – А если серьёзно?

Папа вздыхает и смотрит на меня, откладывая картошку.

– Если бы я действительно любил её, то мне было бы плевать, что она сделала. Хотя, наверное, это зависит от ситуации, – он снова пожимает плечом и возвращается к готовке.

Я молча наблюдаю за ним, а потом вздыхаю и качаю головой. Тоже мне советчик…

– Я возьму, – бросаю я, хватая одну из закрытых пачек с чипсами.

– Эй, это для шоко-чипсов! – недовольно бурчит отец.

– Что? – я замираю и смотрю на него, как на идиота.

– Меня этому на базе научили. Обливаешь чипсы шоколадом, ставишь в холодильник и потом ешь с пивом. Крутая штука, – папа показывает большой палец.

– Фи, – тяну я, подходя к холодильнику.

Нахожу там сок, парочку батончиков и сэндвичи. Это тоже, пожалуй, заберу.

– Сама ты «фи», – бросает папа, продолжая готовить.

Я не обращаю внимания на его слова и направляюсь обратно к себе в комнату. Закрываю дверь, подхожу к кровати и бросаю на неё всё, что прихватила с кухни. Сажусь в позу лотоса и придвигаю к себе ноут. Никаких оповещений. Беру в руки телефон и замираю, потому что вижу новое сообщение: «Завтра в девять вечера. На пристани. Стив».

Сердце пропускает удар. Завтра в девять вечера на пристани на другом конце города. Добираться туда на велике примерно час, если не больше. Если поеду на автобусе, могу не успеть на последний рейс. Понятия не имею, как они вообще ходят туда. Просить маму или отца отвезти меня – самоубийство. Они увидят, с кем я собираюсь встретиться, и запретят мне вообще покидать дом. Байк брата – самое адекватное, что я могу придумать.

«Хорошо», – отправляю Брауну.

Он больше не отвечает. Отлично. Завтра всё решится. Завтра в девять часов вечера всё встанет на свои места…

***