Я (СИ)

— Эти руки! — кричит отец, волоча меня по лестнице вниз. Соседи выглядывают из дверей. Для них это шок, видеть нашу семью верующих в таком виде. Но это настоящее, без той самой фальши, о которой говорила Крот. — Эти руки, что трогали мужчин! — отец достает из сарая, что рядом с домом, свой ржавый топор. Весь дом выглядывает, чтобы посмотреть на это. Никто не просит его остановиться. — Эти руки не достойны писать Господа! — на моих щеках слезы. От его громкого крика гудит сигнализация. Никто не торопится ее выключить, потому что представление куда веселее. Мои глупые мольбы о понимании и прощении выглядят глупо. Отец хватает мою руку, кладет ее на скамью, начинает пропиливать надрез на коже, чтобы ему было куда метиться. Затем проделывает то же самое со второй рукой.

— Папа, — в слезах молю его прекратить.

Он замахивается, ударяет топором и попадает по своему пальцу. Кровь хлещет фонтаном. Прибегает мать, просит его успокоиться. Вдали слышна сирена. Кто-то вызвал полицию или скорую…

Меня трясет. Ощупываю свои руки, чтобы убедиться, что все в порядке.

Такова цена искренности между Богом, родителями и детьми.

— Да-а, — протягивает Смерть, невольно отходя назад и плюхаясь в кресло. Окунаю кисти в воду, чтобы смыть остатки краски. Осталось только нарисовать фон.

Евгений подносит мне новый стаканчик.

Брат возвращается в страну, снимает временное жилье, чтобы взять меня под опеку до моего совершеннолетия. Помогает мне создать сайт, на который могут писать подростки с нетрадиционной ориентацией, которые страдают от террора родителей из-за этого. Отец не общается со мной, а мать я иногда вижу на выставках в школе искусств. Она держит связь с братом. Кажется, они с отцом подают на развод.

Смерть снова встает, идя ко мне.

— Хочешь побыть на людях собой? — Смерть берет меня за руку, предлагая встать. Послушно выполняю ее приказ.

— Конечно, — только и успеваю ответить, как оказываюсь на знакомой улице моего города. Мы со Смертью идем за руку по широкой улице, проходим мимо цветущих лип, следуем по направлению трамвайных путей.

— Ну? — поворачиваю голову, вижу, что Смерть уже мужчина. И на нем не похоронный костюм, а довольно яркая футболка, черные узкие джинсы и белые кеды. Он надевает солнцезащитные синие очки, улыбается акульими зубами и сжимает мою ладонь. На нас смотрят люди, но ничего не говорят.

— Что? Что ну?

— Видишь, не так это и страшно. Идти с кем-то за руку. Вряд ли в этой стране ты позволишь себе такое еще раз. Поэтому наслаждайся.

В этот момент из моей головы вылетают все недостатки Смерти. Он просто смеется, держит меня за руку и машет рукой другим. Ему нужно шоу, и он его получает, давая мне удивительный шанс пройтись за руку с человеком… Ну, существом, своего пола.

Мы садимся в трамвай, он платит за проезд. Плюхаюсь на средние места.

Бабульки в трамвае перешептываются. Смерть обнимает меня за плечи, заставляя прижаться к нему. Его холодная кожа пахнет каким-то цветочным ароматом. В тот день мой запах был примерно таким же. Сегодня от меня несет грубым парфюмом, напоминающим смесь виски и табака.

— Это лишь малая часть проблем, — говорит Смерть, смотря то в окно, то на меня. — Ты должен научиться принимать перемены. Встречать сложности, но переживать их. Впереди тебя ждут куда более страшные вещи. Жизнь вообще страшная, уж поверь. Просто моя женушка скрывает все свои уродства под макияжем, — он смеется, встает и вновь протягивает руку.— Приехали, пора в наш мир.

Евгений все это время сидит сзади нас. Он щелкает пару раз зажигалкой, и мы вновь оказываемся в зале. Смерть снова женщина, прыгает в кресло и пристально смотрит на меня.

Сегодня мне она нравится. И в мужском, и в женском обличии. Вчера от меня пахло по-весеннему, тем самым одеколоном, что покупает мама. Сегодня — резким дорогим парфюмом. Я пахну духами, подаренными другими людьми. Смерть права. Все меняется.

Меняется, как и возвращение брата ради меня. Как и мать, тайно посещающая мои выставки. Так и окружающие люди. Сегодня мне тоже есть о ком заботиться. Даже если этот человек уйдет, всегда найдется кто-то новый.

Я талантлив, умен, общителен. Я художник, что мечтает стать психологом. Вокруг меня много проблем, которые надо преодолеть. Например, прочесть письма тех детей, которые реально нуждаются в моей поддержке. Сегодня я влюблен в обворожительный образ Смерти. А завтра? Останусь тут или уйду в мир живых?

— Тебе всего семнадцать, — улыбается Смерть, смотря на картину, что я нарисовал. Она улыбается, водя пальцем по ее изображению на фоне войны, гибнущих от голода и страданий людей. — Как мало это, семнадцать… в эти годы так глупо и забавно любить кого-то.

— В двадцать все переменится, — уверяет Евгений, но его лицо тут же меняется.

— А после двадцати? — спрашиваю у него. Он совсем сникает.

— Если ты доживешь до двадцати, разумеется, — кривая ухмылка.

— Можешь звать своего друга, того, темноглазого, — Смерть уносит с собой картину, перебивая нас с Евгением.

— Орлов! — кричу я Сашке. Он понимает, что будет третьим выступающим.