Я тебя не обижу

– Ну, вот и правильно. Хватит по богатым скакать. Для жизни мужик нужен обычный. И чтоб с руками! Вот, Сашка все сам умеет по дому!

К счастью, от рассказа про чудо-Сашку меня спасает очередной приступ тошноты и я убегаю в ванную.

Я сижу на полу в ванной и думаю о том, как часто и круто меняется моя жизнь.

Кажется, всего несколько дней назад я была самой счастливой. Была любимой и ждала любимого. Вспоминаются слова, которые шептал мне Марат. Шептал… и забыл…

За столько дней он так и не появился.

Еще сидя в автобусе по пути к брату, я почему-то надеялась, что Марат найдет меня. И приедет. Чтобы забрать меня и нашего малыша.

Но проходили дни за днем, а он не появлялся. Не звонил, и не приезжал. Я знаю, что при его возможностях и при его желании он мог бы запросто найти меня. Но значит не хотел.

Неужели, Ринат не врал, когда говорил про аборт и звонок Марата? Мне становится страшно. И больно. Знобит и я чувствую, как увлажняются глаза.

Ему не нужен ребенок. Мой ребенок. И я не нужна.

Пора понять и смириться с этим.

Еду опять на какое-то бесполезное собеседование. Результата ноль. Приезжаю домой и падаю на кровать, зарываясь под одеяло.

Будит меня жена брата:

– Ты чего не оделась? – толкает меня в плечо. – Сашка пришел уже! Давай живо. Тебя только ждем за столом.

Я нехотя встаю и поправляю одежду.

– На, вот это одень, – она достает из шкафа мое любимое платье и кидает мне. – И живо давай!

А у меня такая апатия, что я беспрекословно напяливаю на себя платье. Даже не смотрюсь в зеркало. Выхожу в гостиную.

Там уже накрыт стол. Три или четыре бутылки стоит в середине.

– Вот, Саш, это Даша, – жена брата представляет меня и я поднимаю взгляд на сидящего во главе стола мужика.

Тучный, со вторым подбородком и странной прической на голове. Он скользит по мне оценивающим взглядом. Как будто ощупывает им.

– Ну, садись, Даша, – произносит, приторно улыбаясь, и показывает на место рядом с собой.

Меня аж всю передергивает от его голоса.

Жена брата берет меня за плечи и ведет к столу. Сажает рядом с мужиком.

Потом идет обычная беседа. Меня тоже о чем-то спрашивают. Я что-то отвечаю.

Но за столом как будто не я сижу. Я как будто наблюдаю за всем происходящим со стороны. Порой меня окликают несколько раз, прежде чем я отвечаю.

Время идет неумолимо медленно.

Звонок в дверь.

– Кто это? – удивленно спрашивает жена брата, вставая со стула.

– Я открою, – опережаю ее, цепляясь хоть за какую-то возможность выйти из-за стола.

Иду в коридор и открываю дверь.

И сразу же хватаюсь за рот, сдерживая крик.

– Марат, – наконец, выдыхаю я.

– А ты кого-то другого ждала? – спрашивает он, улыбаясь, и заходит в квартиру.

Закрывает дверь.

– Даша! Ты куда пропала? – раздается не кстати голос Сашки.

– Кто это? – вздергивает бровь Марат и отодвигает меня в сторону, чтобы войти в комнату.

– Марат, подожди, – цепляюсь за его руку.

Но мне его не остановить.

– А это кто? – опять голос Сашки.

Вопрос обращен к жене брата. Она лишь пожимает плечами.

– Я – тот, кому принадлежит эта женщина, – заявляет Марат, хватая меня за запястье и притягивая к себе. – А ты кто такой, что обращается к ней так запросто?

Марат оглядывает всех сидящих за столом и идет к Сашке. Тот от испуга даже не встает.

– А мы… мы просто тут вот… – блеет он. – Выпить собрались… День рождения у меня… Вот…

С мольбой смотрит на брата и его жену, что бы они подтвердили. Те дружно кивают.

– Иди вещи собирай, – говорит мне Марат и отпускает меня. – Я с родственниками твоими переговорю.

Я быстро убегаю в комнату. Кидаю кое-какие вещи в так и неразобранную сумку и возвращаюсь в комнату.

– Ну, надеюсь, мы поняли друг друга, – все, что мне удается услышать от Марата.

Увидев меня, он встает и идет ко мне. Берет сумку.

– Пошли, – за руку тянет меня за собой.

– Подожди, – прошу я, – а попрощаться?

– Я за нас обоих попрощался уже, – произносит он тоном, не терпящим возражений.

Мы садимся на заднее сидение машины и едем. Куда? Наверное, домой.

Всю дорогу Марат молчит. Смотрит в окно и молчит. И это странно.

Мы приезжаем в местный маленький аэропорт.

– На самолёте полетим? – спрашиваю я Марата, когда мы выходим из машины и он опять берет меня крепко за руку. Так крепко, что даже больно. Кожа белеет под его пальцами.

– У меня нет времени на ночные поездки на автобусе, – сухо отвечает мне.

Проходим регистрацию. И идём на выход к самолёту.

– Я в туалет хочу, – шепчу я и пытаюсь забрать свою руку.

– В самолёте сходишь, – опять не глядя на меня, отвечает Марат. – Уже садимся.

Странный какой-то, но решаю не спорить.

За все время нашей встречи Марат ни разу не поцеловал меня, не обнял и не сказал ласкового слова.

Тогда зачем он приехал?

И вот, мы уже сидим в небольшом самолёте, в вип-отсеке, где кроме нас никого.

После взлета стюардесса что-то предлагает, но Марат просит ее не беспокоить нас и она уходит, закрывая дверь отсека.

Я поворачиваюсь и смотрю на Марата. Он сидит с закрытыми глазами. Но мускулы на лице напряжены.

И тогда я решаюсь первой начать разговор.

Несмело кладу свою руку на его на ручке кресла. Он не убирает, но никак не реагирует.

– Марат, – зову я.