Я тебя не отпускал (СИ)

— Кредит… — морщится.

— Ерунда. Отработаем. Зато на аренде терять перестанем. То на то и выйдет.

— Да, твою мать… — раздражается, глядя в экран. — Батарейка села. Кинь мне шнур.

Протягиваю ему шнур от зарядки моего телефона.

— Ты чего завис там?

— Да так… — морщит, улыбаясь, нос.

Нажимает на дозвон.

— Здравствуйте… А можно как-то с Вашей ведущей Алисой пообщаться?

Подрывается с кресла. Вздрюченный. Глаза горят…

— Окей. А это запись эфира была, да? А он-лайн в какие дни идет? Мм… А у Вас есть сайт какой-то… Фото сотрудников… Инста их, может или блоги. Ладно. Вы запишите телефончик мой, пожалуйста. Передайте ей. Скажите предложение по работе. Спасибо!

Падает обратно в кресло, зависая взглядом на стене.

— Ваха? — поднимаю удивленно бровь. — По какой работе?

— Да так, ерунда, на девочку запал. На голос по радио. Хочу посмотреть, как выглядит. Интересная она…

— С чего ты взял? Ей эфирные тексты может кто угодно писать.

— Ну да, — хмурится. — Но читает она хорошо. Пустышка бы так не смогла. Далеко она, жалко.

— Где?

— Тюмень.

— А москвички уже закончились? На экзотику потянуло?

Вздыхает.

— Ну любопытно мне посмотреть!

— Ну, посмотри…

— Нет е"e нигде. «Алиса в зазеркалье». И голос. Вс"e. Не в инсте, ни на сайте.

— Это значит только одно, Ваха. Если медиа-человек прячет лицо, а не продает его, значит, оно писсимизирует популярность голоса.

— Думаешь, некрасивая?

— Думаю, не оправдает твоих ожиданий.

— Эх… Наверное, ты прав.

Погружается снова в телефон. В кабинет заходит Регина. Вахтанг помогает ей снять пальто.

— Добрый вечер. Я с новостями.

— Пробились к Волкову?! — собираюсь я.

— Я отправила пять девочек с разными легендами, — растопыривает она пять пальцев. — Четверым он отказал с порога. А пятая, Ксюша, моя бывшая домработница. Она на восьмом месяце, у неё тяжёлый развод с дагестанцем. В общем ничего выдумывать не пришлось. Е"e взял. Она, как оказалось, успела позвонить ему первая.

— Хм… Это и спасло. Значит, Волков проверяет легенду. Логично. Если Ксюша твоя облажается, он больше никого не возьмет, ему уже ясно, что его пробивают.

— Ксюша не облажалась, — многозначительно. — Но сбежала пока под предлогом поиска денег.

— Что он ей сказал?

— Вс"e тоже самое, что и тебе. Если мы хотим деталей, то надо заплатить за услуги, а дер"eт ваш Волков безбожно.

— Сколько?

Регина протягивает мне стикер с суммой в баксах.

— Ого… За что такие деньги? Уехать она и без него могла в любом направлении. А главное — откуда у нее экстренно взялась такая сумма? Золото продала? — вспоминаю ее изящные запястья с увесистыми браслетами. — Но если золото отдала Волкову, то на что живет? То есть Ольховская ещё и без денег где-то там сейчас. Класс…

— Может, мужчину нашла? Как она с двумя детьми-то одна без бабла? Ты говорил, красивая у тебя ведьма. «Меценаты» таких любят. Чтобы красивая, молодая и очень благодарная за спасение!

Мну стикер в кулаке. Давление подскакивает от этой мысли.

— Красивая, — хриплю я. — Жаль только, волосы свои обрезала.

Так возле камина, у зеркала и оставила копну свою, на полу, вместе с огромными кухонными ножницами. От меня словно самого кусок отрезали. И на камине — записка и кольцо обручальное. Любишь — не ищи. Это так не работает, нет, глупая девочка.

Зачем волосы обрезала? Этот вопрос мучает меня до сих пор. Мне чудится, словно из принципа, потому что я любил их. Чтобы сделать больно. В отместку. За что?! А может просто… примета это. Такие волосы большая редкость. Быстро бы нашли. А с короткой стрижкой сложнее.

— Почему не показываешь её, Дэм?

— Ты не просил.

— Разве не просил? — с сомнением.

Пожимаю плечами.

— Вот, прошу. Покажи.

— А зачем? — ревностно стучит внутри.

— Любопытно.

— Нет с собой фото, — зачем-то вру я, хватая ручку, чтобы чем-то занять руки.

— На телефоне нет фотки жены? — округляет он глаза. — Не верю.

Сжимаю ручку. Кулак белеет.

Это вс"e от того, что внезапно слетел с катушек от его слов про «меценатов». Сердце болезненно сжимается и, сбиваясь с ритма, пляшет в груди. Мне эта мысль невыносима.

Ручка внезапно лопается на излом.

— Демон, извини, — покаянно качает головой Вахтанг. — Я не хотел тебя за яйца дергать. Так ляпнул про другого мужика…

Закрываю на мгновение глаза. Открываю, слепо глядя вперед.

— Вс"e нормально, Ваха, — контролирую голос. — Поздно уже. Поеду я… Регина, деньги переведу. Пусть отправляет твою Ксюшу. Поезжай домой тоже.

Не торопясь, словно в коматозе, собираюсь домой. Всё время что-то забываю. Внутри неспокойно. Колбасит. Обычно так накрывает только когда уже ложусь спать. И засыпаю я либо на снотворном, либо на вискаре, либо уже умотанный в хлам усталостью. Болит у меня…

Вахтанг висит на телефоне, не отводя взгляда от наручных часов.

— Добрый вечер. Можно как-то с Алисой пообщаться? Почему? Только в эфире? Хм…

Вот, настырный!

— Чего так сложно-то?! — закатывает раздраженно глаза.

— Успокойся, Ваха. Голос — это всего лишь голос. Не рисуй ему образ.