Я тебя (не) прощу

— Я всю жизнь все делала для тебя одной. Я много и тяжело работала, чтобы у тебя было все, что ты хочешь. А ты позволяешь себе так со мной говорить. А ты меня ненавидишь из-за совершенно незнакомого тебе человека!

На последних словах голос все же сорвался. Не на крик — на жалобный, беспомощный плач.

Сквозь застилающие глаза слезы мне показалось, что лицо дочери сделалось испуганным. Я никогда прежде при ней не плакала. Я оберегала ее от малейших тревог.

— Мамочка, ты что… — пробормотала она едва слышно.

Но я больше не собиралась строить из себя героиню, какой была все эти годы. Пора дочери было понять, что я тоже — живой человек. Не робот, удовлетворяющий все ее нужды. Не прислуга, выполняющая прихоти.

— Ты знаешь, что у меня не было мамы, — проговорила я сдавленно из-за сковавшего горло кома. — Некому было заплетать мне косички, читать сказки на ночь, обнимать, когда мне плохо и страшно. Я росла, глядя на других детей, у которых мамы были. Но я никогда не упрекала ни в чем своего папу, потому что он делал для меня все, что мог. И я бы никогда не сказала своей маме, что я ее ненавижу. Я бы ее любила и берегла. И все на свете отдала, чтобы ее вернуть. Но это невозможно.

Позади меня раздался торопливый топот. Знакомые хрупкие ручки обхватили мою талию.

— Мамочка, прости… они обзывали меня… говорили, что я сиротка…

Я слушала ее с тяжелым сердцем. Давящим грузом на душу легло понимание, что дочь не говорила мне всего, что с ней происходит. Почему? Разве не пыталась я делать все, чтобы между нами были доверительные отношения? Разве не вела себя так, чтобы она не боялась говорить мне все?

— Почему ты мне не сказала об этом? — задала главный вопрос.

А от ее ответа захотелось зарыдать — так невыносимо, что пришлось зажать себе рот ладонью, лишь бы не издать ни звука.

— Я не хотела, чтобы тебе было грустно…

Я прикрыла веки, борясь со слезами. Возможно, дочь понимала куда больше, чем я привыкла считать.

— Почему тогда ты так себя вела? — поинтересовалась я.

— Потому что ты меня обманула. А ведь у меня был папа…

Я устало потерла глаза. Жизнь шла кувырком, и все, что казалось мне незыблемым, теперь дрожало, как мираж, грозящий в любой момент рассеяться.

Я считала, что дочери достаточно одной лишь моей любви — и заблуждалась, как оказалось, даже в этом. Не могла и подумать, что ей настолько нужен был отец. Что она так сильно страдала от того, что его нет.

Возможно, жизнь тогда сложилась бы иначе. Возможно, я отыскала бы в себе силы найти кого-то, кто заменил бы дочке человека, который не заслуживал называться ее папой.

Но я больше никому не верила. Я считала, что могу все дать ей сама… и ошиблась.

— Тебе стоило спросить меня о том, почему я тебя обманула, — сказала после паузы, вытирая соленую влагу с глаз.

— И почему? — живо поинтересовалась она.

— Потому что он плохо со мной поступил.

— Как?

Я серьезно задумалась прежде, чем ответить. В состоянии ли был шестилетний ребенок понять всю мою боль и все, с чем я столкнулась? Вряд ли. К тому же, правда, которую я от нее скрыла, сейчас оставалась моим единственным рычагом влияния на бывшего мужа. И пока было не время разыгрывать свой единственный и последний козырь.

— Это наше с ним дело, — сказала в итоге дочери. — Но он очень сильно меня обидел.

Я помедлила, взвешивая следующие слова. Богданов был ей нужен — даже будучи такой скотиной, он все равно оставался ее отцом. И отнять у дочери шанс обрести то, в чем она нуждалась, я уже попросту не могла.

— Папа плохой человек? — спросила Леся, явно огорченная всем услышанным.

И как мне следовало ответить на этот вопрос?.. Я не знала.

— Во всех людях есть что-то хорошее, — сказала я, вспоминая долгие дни, когда лишь присутствие Арса рядом помогало мне вставать по утрам и бороться со своим недугом. — Может быть, с тобой он будет хорошим. Но если он тебя обидит…

— Ты его прогонишь?

— Прогоню, — пообещала твердо не столько дочери, сколько себе самой.

Я не для того пережила все, что на меня свалилось, чтобы теперь позволить бывшему мужу испортить жизнь еще и моей дочери.

С тех пор прошло семь лет, но время не помогало — ни забыть болезненные моменты, ни залечить ноющие раны.

Прошло семь лет… а я помнила тот страшный вечер и все, что за ним последовало, в мельчайших деталях до сих пор.

* * *

Семь лет назад

— Спасибо, что приютила.

Аврора сидела на чужой кухне — потерянная, разбитая, униженная. Сидела, беспомощно впиваясь пальцами в кружку с чаем, которую перед ней поставили.

— Да ерунда, — отмахнулась со снисходительной улыбкой Кристина, которую Аврора считала своей подругой. Но при этом даже не оторвала взгляда от телефона, на экране которого она что-то листала наманикюренным пальчиком.