Я в тебе нашла абсолютно всё

Ох, ни хрена себе заявление! Самойлов должен быть обиженным… на меня?

- Ты что там куришь, Самойлов? - спрашиваю с огромным сарказмом. - Ты на меня обиженный?

- Да, - просто отвечает парень.

- Вот дела, - звучно цокаю языком. - Ну и на что обида, то?

Автомобиль резко тормозит, из-за чего меня наклоняет вперёд, и я бьюсь головой об торпеду. Потираю здоровой рукой повреждённый лоб как раз в тот момент, когда автомобиль сворачивает на обочину.

- Ты, что охренел, Самойлов? Ты меня убить собрался? - грозно рычу, срываясь на крик.

Парень выходит из машины и минуя её морду, подходит ко мне, предварительно открыв дверь. Я поднимаю голову и встречаюсь со свирепым взглядом.

- Ритка, хватит играть комедию! У меня к тебе один вопрос: ” Почему”?

Недоуменно смотрю на светловолосого парня:

- Что почему?

- Почему ты мне честно во всём не призналась? Я ведь доверял тебе, Ритка.

Слова парня повергают меня в шок, словно неведомое чудо света:

- Почему ты спала с Ромой? Ну, что в нем такого ты нашла?

- Я спала? - спрашиваю с огромным удивлением, а потом начинаю дико ржать. - Ну вообще-то я делала с ним это потому, что он мой муж, если что, - говорю с издёвкой в голосе.

Парень удивлённо таращит на меня глаза:

- Ты что издеваешься надо мной?

- В смысле? - теперь настал мой черед таращиться.

- Мы собирались с тобой пожениться, готовились к свадьбе, но за день до этой даты, я узнаю, что ты спишь с Марковым! - гневно выкрикивает мне прямо в лицо Стас.

Набираюсь смелости, максимально отвожу здоровую руку назад и со всей силы бью наотмашь по щеке парня. Резкий хлопок по лицу заставляет Стаса принять серьезный вид.

- За что? - спрашивает он, тихо шевеля губами.

- За то, что испортил мою жизнь! - яро произношу эту фразу с огромной порцией боли. - С чего ты взял весь этот бред?

Парень отходит на пару шагов в сторону и, облокотившись на капот автомобиля, достаёт пачку сигарет. Молча закуривает сигарету и с жадностью поглощает никотин, ритмично выпуская в воздух кольца серого дыма.

С большим трудом прыгаю со ступеньки и выхожу из машины. Подхожу в сторону парня и нежно касаюсь его рукой в то место, которое только что ударила.

Стас поворачивает голову в мою сторону и смотрит на меня сверху вниз:

- Похоже, что нам предстоит долгий разговор.

- Очень долгий, - отвечаю ему я и всем телом прислоняюсь к мужской груди.

Стас крепко обнимает меня одной рукой, а другой гладит волосы:

- Рита, что же мы наделали? - слышу в его голосе раскаяние и, кажется, боль?

Буря эмоций накрывает меня мощной волной, и я начинаю тихо плакать.

- Тихо, девочка, не плачь. - Шепчет мне мужской голос.

- Стас, ты даже не представляешь, как я жила всё это время, ну почему ты бросил меня? - неожиданно вырывается крик из моей груди.

- Я не бросал тебя, зая, - знакомые ласковые нотки в голосе, заставляют меня немного успокоиться. - Я просто хотел, чтобы ты была счастлива.

Шок! Огромный шок… я погружаюсь в ступор и отхожу в сторону.

- Это всё ты называешь счастьем? То, что я резала вены на своей руке в день нашей свадьбы, ты называешь “счастьем”? То, что я вынуждена была выйти замуж за Маркова, чтобы не сидеть на шее у родителей, когда забеременела, ты тоже называешь “счастьем”? А может быть, счастье - это жить три года с нелюбимым мужчиной в одном доме и позволять себя трахать? Это всё - счастье?

Большие серые глаза смотрят на меня с печалью. Стас опускает взгляд:

- Расскажи мне всё, - умоляюще просит он, - я хочу знать всю правду.

- Хорошо, давно пора было это сделать.

Начинаю спокойно говорить очень тихо и медленно. Время от времени наблюдаю, как брови парня удивленно ползут вверх, а руки сжимаются в кулаки. После того, как я рассказала Стасу о своей неудачной попытке самоубийства и о том, как на следующей день узнала, что беременна, парень печально вздохнул:

- Покажи мне руку! - требовательно просит он и я, не сопротивляясь, предоставляю на обзор сгиб левой руки, на которой красуется красный рубец.

Неожиданно парень наклоняется над моей рукой и нежно целует огрубевшую кожу, которая появилась на месте былого пореза.

- Я очень виноват перед тобой, Рита. Прости меня, ради бога, - умоляюще просят серые глаза.

В ответ я молча шмыгаю носом. Простить? Как? Разве можно сделать вид, что не было мучительной боли все эти четыре года?

- Зая, а кто у нас: сын или дочь? - неожиданно спрашивает Стас.

- Доченька, - ласково отвечаю я, вспомнив крохотную куколку с серыми глазами, как у её папы. - Машенька, я назвала её Машей.

- Как и мою маму, - тихо шепчет Стас. - Я хочу с ней познакомиться.