Я вернулся за тобой (СИ)

— Саша, — догоняет меня Мирон. Больно хватает за локоть и отводит в сторону. Но я все равно спиной стою. Я не буду на него смотреть. Вид светлых фирменных кроссовок меня вполне устраивает. И мне плевать, что Мирон постригся и даже сумел купить себе одеколон. Мне плевать, я же замуж выхожу. Скоро...

— Что ты от меня хочешь? Тебе мало девок, которые готовы из трусов выпрыгнуть ради тебя.

— Не льсти себе. Мне нужны только твои профессиональные качества.

— Какие качества? Ты что несешь? – так и не поднимаю взгляд, но Мирон не дает мне больше его прятать. Дергает на себе за подбородок, оставляя клеймо пальцами и шипит прямо в лицо, пока я проваливаюсь в темные глаза и глубокий омут воспоминаний. Но сеанс короткого гипноза прерывает грубое: – Тебя выбрали моделью для рекламной компании. Так что надеюсь ты своими нелепыми обидами не испортишь нам работу?

Моргаю пару раз, а потом вырываюсь из захвата, чтобы развернуться и ответить. Не важно, что участвовать я не смогу. Пусть утрется моим безразличием.

— Нет обиды. Обижаются только на тех, кто что-то значит. А ты для меня никто.

Глава 5. Сашка

— Ты меня подвезешь? — спрашивает в который раз Эля, пока я пытаюсь справиться с гулом в ушах. Мирон… Его машина. Все такая же, как год назад. ДолбаннГосподи, ну зачем ты вернулся? Что тебе нужно? — Саша! Ты меня слышишь?

 — Слышу, — отмахиваюсь, потому что в голове продолжают звучать другие слова. Меня выбрали? И что мне с этим делать? И почему об этом мне Мирон сообщил, а не Джулиан? Неужели придется отказываться от такой возможности? Потом вспоминаю о вопросе Эли и предупреждаю. — В окно не высовываться и песни не горланить. Мы в прошлый раз чуть в аварию не попали.

 — А, по-моему, было весело. Ты просто зануда, — добавляет она, и я вздыхаю.

Хочется ответить грубо, но ведь она права. Строгие правила, которых я привыкла придерживаться за этот год порой и саму душат, но так лучше. Так я буду уверена, что каждый мой поступок правильный и не причинит никому боль.

 Например, я не одеваю вещей короче колена, а юбки ношу только при Алексе. На показе не считается, все-таки эту сторону жизни я стараюсь скрывать. Еще я вожу по правилам и никогда не превышаю допустимую скорость. И не потому что Мирон гонял, как оголтелый, а я кайфовала, когда ехала с ним или за ним на мотоцикле. Просто потому что так я точно больше не разочарую своего жениха, как однажды уже случилось.

 — Зануда. — Мне остается только пожать плечами, признавая неизбежное. — Но меня все устраивает.

 — Боже, как он хорош, — слышу задуваемое сентябрьским ветром на улице восхищение и машинально скашиваю взгляд. Мог бы уехать уже, а не маячить здесь, сверкая белозубой улыбкой. Мог бы уехать и не демонстрировать забитые рисунками по локоть руки. И когда успел? А главное набил ли то, о чем мечтал год назад. Мустанга, который несется сквозь ветер и огонь.

Но не признать правоту Эли просто грех. Мирон избавился от длинных волос, что придавали ему схожесть с хиппи. Он стал шире в плечах, а скулы словно стали врезаться в лицевые кости, настолько  заострились. Это уже не говоря, что теперь на нем не лохмотья с секонд-Хенда, а вполне себе опрятные шмотки от которых на километр веет брендами. Джинсы, майка.

Мог бы и не раздеваться, все и так поняли, как ты любишь свое тело. И не давать повод завидовать другим парням твоим покатым плечам и прессу, которые еще год назад казался стальным.

 — Давай подойдем? Он о Владике рассказывает, — просит Эля, словно я должна разрешение давать. Пусть и дальше тусит со своими друзьями - уголовниками.  Интересно, кто-то из его старых друзей остался еще на свободе? По ним всем плакала тюряга. Да и по Мирону, если быть откровенной. Но он встал на другой путь и очень вырос. И очень возмужал и очень… Хватит!

Меня это не заботит. Мирон в прошлом.

 — Иди, а я поехала, — тороплюсь открыть свой БМВ и сесть туда, где пропадут звуки улицы и голос, хрипотцу которого я четко выделяю среди всего этого гама. Словно мы снова в одной комнате, снова до хрипоты спорим, какой фильм посмотреть.

Эля через пару секунд прыгает ко мне на переднее сидение, и я завожу двигатель, чтобы гордо пустить пыль в глаза этому князю, выбравшемуся из грязи.

 — Не заводится?… — Да быть не может! — Может кого из парней позвать? — предлагает без царя в голове Эля, и я даже дёрнуться не успеваю, как она высовывается из окна и кричит:

 — Мирон, подойди, пожалуйста!

Моя голова в миг становится чугунной и просто падает на руль. Уши закладывает от оглушительного звука клаксона. Ну что за досада?

Пробую завести машину еще раз. Потом еще раз! Ну заводись же… Но она, словно в насмешку странно ворчит и глохнет окончательно.

Вот как в таких ситуациях быть идеальной, когда хочется выть от обиды…