Я вернулся за тобой (СИ)

Поджимаю губы сетуя на саму себя и снова обнимаю маму, которая так хорошо меня знала. Даже на расстоянии. И не важно, как оно все сложилось. Можно ведь забыть плохое и вспоминать только хорошее.

— Давай больше не будем копаться в прошлом. Мы обе с тобой неидеальные, так давай не думать об этом.

— А ведь отличная мысль, — широко улыбается мама и ведет меня ближе к причалу, где нас ждет катер. Он почти такой же, на котором мы катались с Мироном. На котором он меня так жадно целовал.

И это заставляет сердце ныть и кровоточить.

Но разве я не сказала, только что. Прошлое должно оставаться в прошлом.

Глава 43. Саша

Этим же вечером я открыла ноутбук, чтобы хоть написать Миранде.

А то, что получается?

Я приехала к ней, работа ждет, а весь день прохлаждаюсь с мамой.

Только вот на сообщение о времени прилета Миранда так и не ответила, и на следующее письмо, о том, что я в Лондоне – тоже.

Весь следующий день, несмотря на занятость с мамой и Митькой из головы не выходила Миранда.

Может быть она заболела? Она же говорила о врачах в прошлый раз.

Или может быть в беду какую попала? А, я тут сижу в огромном, чужом доме, как всегда, на всем готовом. Даже в больнице после избиения за меня заплатила Даша, пусть я и вернула ей деньги.

Ну а сейчас, чего я сижу, почему не иду выяснять, что с Мирандой?

— Ты куда? – отвлекается от журнала мама, даже Митя отворачивается от своей онлайн битвы.

А я стою и ищу глазами телефон, хватаю с дивана в гостиной и уже иду к двери.

— Саша, время девять вечера, ты куда собралась? Я запрещаю…

Я остановилась и просто стояла, смотрела во входную дверь, а за спиной мама. А я впервые услышала ее строгий тон и так тепло стало. Тепло, потому что я ей действительно небезразлична. Она получается, любит меня.

Но сейчас важнее другое.

— Мне нужно найти Миранду, — поворачиваюсь к матери с неловкой улыбкой. – Я ведь к ней приезжала. Она работу мне предлагала. Да и просто увидеться. А она уже два дня на письма не отвечает. Я ведь волнуюсь.

— И это прекрасно, — подходит она и берет меня за руку, словно успокаивая, уговаривая. – Но сейчас уже темно, ты города не знаешь, где ты собралась ее искать?

— Но и совсем ничего не делать я не могу.

— Я и не предлагаю ничего не делать, я предлагаю подождать до утра. Мы выясним адрес этой твоей Миранды. И съездим к ней. Когда будет светло.

— Но утром…

— Утром, милая, конечно утром.

Я согласилась, потому что действительно мало что могла сделать ночью в чужом городе. А на утро мама нашла ее адрес, и водитель подвез нас к нужному дому. Он находится среди нескольких десятков таких же, выстроенных в ряд.

Мы поднялись по лестнице, и я сразу позвонила в дверь.

Музыка за дверью затихла, а вот мое сердце начало барабанить об ребра с такой силой, что дышать стало тяжелее.

Она…

Стоит на пороге появиться темноволосой девушке с афро на голове, как я понимаю… Она.

Миранда долго рассматривает меня, пока я пытаюсь выдавить хоть слово. Но она храбрее, улыбается мне, обнимает, частит так, что я почти не понимаю смеси американской и английской речи. Разве что только «Проходи, времени мало.»

Мама на мой вопросительный взгляд только пожимает плечами. Да и что она сделает?

— Миранда, — только и выдавливаю, а она уже вручает мне какую-то блестящую тряпку и отправляет за ширму. Это, что же получается я действительно нужна была ей для работы? Она даже не спросит, как я добралась, как нашла маму, о которой так много писала.

Она вообще ничего не спросит?

Просто сделает пару сотен фотографий и будет так же бездумно улыбаться, и руководить моими позами, которые я меняю под включенную музыку.

Ну хватит. После третьей смены одежды я все-таки торможу ее, выключаю магнитофон. Прошу посмотреть не в объектив фотоаппарата, а на меня.

Почему я не чувствую в ней родства, как на расстоянии, почему у меня стойкое ощущение, что этого человека я вижу впервые в жизни. Что вообще ее не знаю.

— Миранда, я Саша.

— Приятно познакомиться, Саша. Ты мне потом еще и адрес электронный скинь, чтобы я тебе показала, как ты на фото получаешься. Кайф...

Я вообще ничего не понимаю, беру ее за руку, пытаясь разъяснить.

— Я Саша Самойлова из России. Мы общались по электронной почте. Почти год. Ты пригласила меня работать.

— Вот в последнее верю, – смеется она, бликуя белозубой улыбкой. – Я часто приглашаю молодых девчонок для своей выставки. Но я не могла с тобой общаться.

— Ты… не обманываешь меня? Не шутишь?

— А зачем? — хмурится она и кивает на место съемок. – Мне нравится твой типаж. Давай продолжим, и ты пойдешь искать свою Миранду, потому что я тебя вижу впервые. Если хочешь.

— Наверное… Терять мне особо нечего, — говорю, опустив голову и быстро смахнув слезу.

Я уже запуталась.

Откуда мама узнала про мой прилет, почему Миранда оказалась не той, с кем я общалась. Но ведь это ее адрес… Голова начала раскалываться нещадно и по дороге домой, пока мама гладила меня прохладной рукой, я все же спросила ее.

— Мама, а может это ты была Мирандой?